Полис

Поэту памятник в Москве воздвигнут,
Стоит в столичном центре, как герой,
Народ свой к памяти о нём подвигли,
И ходят люди около него стезёй.

И вот тут к памятнику, вдруг подошёл амбал,
Полис-мент, видимо поклонник на минутку,
Заметил, Пушкина там кто-то обосрал,
Вот, что за голуби, какие проститутки.

Поэт народ свой русский музой просвещал,
Народу же его стихи были до фени,
Он революцию России предвещал,
Для тех, кто бунтовал, писал стихотворения.

Душой своей бываем при смерти...

…гудок
уходящего поезда,
И жизнь – как перрон, вокзал
Бездушного мега – полиса…

Зовёт ожиданий зал:

Кивок
головою встречному,
Ты – я, поцелуй, жара,
Немного минут о вечном… и:
«Погнали!.. Скорей!.. Пора!»…

Стекло,
неслучайно толстое,
Руки на прощанье взмах,
И жесты мои, и просто я…
Нет, слёзы в твоих глазах …

Гудок
уходящего поезда,
И жизнь, как перрон, вокзал –
Написана горькой повестью,
Где есть лишь твои глаза.

Познанья прейдут, откровения,
речи, что выйдет из этого, трудно понять, а нас на
пути, никогда не унять, идём мы на ощупь, клю-
кою стуча, дорогу, на слух о бордюр ударяя,
любовь впереди, что законов не зная, ведёт, не
оставит, подставит плечо, а свет, впереди и к нему,
мы стремимся, а выгорит, дело, чему удивимся,
гарантий не будет, и полиса нет и русское слово,
авось, не поможет, надежда, маячит, а вера зовёт
и путников, наших, по жизни ведёт.