Полет птицы

Прекрасно Творчество
В своем божественном полете.
Как тонко и возвышенно оно.
Как будто ты с Душой-
Вдвоем поете.
В мир музыки
Вдруг открывается окно.
И каждый звук
Вдруг превратится в строчки
Стихов, которые вдруг осенят тебя.
И свет нахлынет словно чувства.
И озарение к тебе придет,
Чудесной музыкой звеня.
И будут звуки,
Как узор ложиться,
На чистый лист бумаги затихая,
В поэзии себя преображая.
И снова из стихов рождаясь,
По-новому в мелодию слагаясь...

Куплен билет в край чужой и привычный…
Я – пассажир непростой, но обычный.
В небо вернусь, чтоб опять приземлиться.
В странном краю, где чужая столица.

Я получу свой багаж неказистый.
Что ж, коль на родине я - третий лишний…
Долгой зимой буду ждать снова лета.
И торопиться домой в час рассвета.

Вновь самолеты, багаж, радость встречи.
Только где дом? Там где сердцу полегче?
Меж городов, между стран, меж мирами
Так и живу. Вновь спасаюсь стихами…

Здравствуй мой город, я снова...

Огромный глоток у Неба
А вдох какой большой
Справо оно и слева
Внизу и над головой

Я падаю в Небо
Без страха
Коловращенье - полет!
И от такого размаха
Душа замирая поет


Огромный глоток у Неба
А вдох какой большой
Справо оно и слева
Внизу и над головой

Космос и Вечность,
Судьбы быстротечность,
Богом отведенный срок,
Истины поиск, желанья
и встречи -
Жизни проходим урок.

Взлет и паденье,
Муки творенья
И в бесконечность полет,
Радость открытий
В каждом мгновенье
И лишь движенье вперед.

Соткан из Света
Мир наш безбрежный,
Мы - частица Целого в нем
И не угаснет в сердце
Надежда,
Космос и Вечность - наш Дом

Они какие-то иные
Они какие-то не те
Они нам кажутся большими
Вдруг наступившей тишине

В них устремление полета
В них боль остывшего креста
В них что-то есть от идиота
В них что-то есть и от Христа

Слепые Ангелы. Слепые
Все ищут что-то без конца
В них плещут волны огневые
И свет исходит от лица

Слепые Ангелы. Слепые
С тоскою вечности в глазах
Они какие-то иные
С улыбкой Будды на губах

Добрая, нежная, славная - ни у кого такой нет.
Муза моя многословная, приходишь когда гаснет свет.
В окно постучишь тихонечко берёзки озябшим листом
И чувство давно забытое разбудишь ты в сердце моём.

Присядешь у края столика, я ручку возьму и тетрадь
И ты своим тихим голосом мне будешь стихи диктовать.
То сказку расскажешь добрую, то вдруг о любви запоёшь
И душу мою заблудшую с собою в полет позовёшь.

А по утру, совсем раненько, когда ещё в небе луна.
Умчишься, в края...

лети, сапсан
широкогрудый,
от этих жалящих высот…
в бескрайнем
небе изумрудном
пусть будет твой полет высок…
не место
для твоей охоты
ущелье, где течет Аргун,
где минометные
расчеты
уже стреляют по врагу…
лети, сапсан,
покуда крылья
тебе война не обожгла…
здесь - навесной огонь,
настильный,
и раскалились добела
в лихом огне
стволы и души…
и ты сгоришь в огне, сапсан,
как в нем, гляди,
горят «вертушки» -
и обжигают небеса…
лети, сапсан,
как можно дальше
от этих окаянных...

Бывает, жизнь нам дает,
Бывает, что-то забирает,
Но чаще, забирает что дает
И улетает то, что было, в свой окончательный полет,
А ты стоишь и смотришь вслед,
Мокрый и оборванный
И уже не важно, сколько тебе лет, что есть, а что нет.
Ты провожаешь взглядом того кто уходит,
И тысячи мыслей проносятся в твоей голове, что ты мог сделать что-то иначе, где-то промолчать, где-то простить, где-то просто забить,
Но чаще перед глазами всплывают зеркальные фото
Ваших взглядов, улыбок, ухмылок...

Муза мне дорогу освещала,
Как слепца, вела меня вперед,
Но, поверьте,я тогда не знала,
Что такое творческий полет.

Пролетели дни, недели, годы...
Стала я теперь совсем другой-
Мне принес дыхание свободы
Ямба и хорея строгий строй.

В нем итог метаний и мечтаний,
Безупречный слог свободных стоп,
Тихий ломкий вздох земных страданий,
Воспаленный от исканий лоб.

Может, кто-то тайны разгадает
И заполнит строки бытия,
Но сегодня только Муза знает
По каким дорогам боль моя.

В городе первый снег -
Белого пуха полет.
Звонкий детишек смех
Внезапен Зимы приход.

Вот Она, погляди!
Припорошила кусты...
Инеем все рядИт,
Чтобы придать красоты.

Пусть веселится! Пусть!
В белую прячась вуаль.
Но отчего же грусть?
Лета ушедшего жаль...