Поклоняюсь чистому листу

я живу..не смея больше жить
там за краем чистого листа
всё пустое что-то говорить
когда стопором последняя верста
мир прекрасен ..верующим в мир
пеленой другая сторона
и душою тёртою-до-дыр
отползу от каменного сна
Свет Мирам !
Христов извечный Свет !
Свет Господень ! Свет !...другого нет
солнце…ТЕНЬ распятого Христа
Воскресение….бескрылому ответ
крыльями заплечного креста

Мне не о чем писать...
Все мысли остриём.
Забудешь как дышать -
Останемся вдвоём.

Я расскажу про смерть -
Не ту, что без тебя.
Хотелось мне сгореть
В начале октября.

Стыд жгучею слезой
Пронзает сердце вновь.
Быть может динамит,
Дружок, мне приготовь?

Забыть бы всё опять!
Жить с чистого листа.
Выть на луну, гулять
И находить Христа.

Гуляй, душа, сегодня вволю,
Гуляй, душа, ведь я на воле,
И воздух свеж, и нет границ,
И жизнь опять как чистый лист.

Жаль, жить я ровно не могу
Средь всех причин лишь потому,
Что пресмыкаться не готов,
Я волк по жизни, а не вол.

Я с детства понял — в силе честь.
Бог создал мир таким, как есть.
В нём доля выпала волкам
В людской быть стае — вожакам.

Жизнь разделила власть и честь,
А правда там, где сила есть.
Быть хочешь кем-то, так бери
Жизнь за рога и не скули.

Я стал...

Перевернув страницу жизни...
Всего на миг... назад я оглянусь.
И про себя... тихонько помолившись...
Я с чистого листа... писать начну...

Лариса М.

Однажды муки творчества постигнув,
Куцый стих он выжал, на чистый лист.
А что же будет, если я вершин достигну,
Узнаваем всеми стану и конечно знаменит.

Да я потом, таких насочиняю сказок,
Поэму про любовь, когда-нибудь сложу.
И про поэтов, напишу рассказик,
И то что гений я, всем сразу докажу.

Так думал он, мечтами бредя,
А за окном вставал рассвет.
Поэтом можно и не быть, а он к обеду,
Всё ещё о хлебе, сочинял куплет..

Тому, кто пишет, то не будет новью:
Жизнь без стихов уныла и пуста.
И начинаешь с чистого листа,
Чтоб освятить его горячей кровью.

И вдохновенья сладостный прилив
Все силы духа удесятеряет.
Тот даром время на земле теряет,
Кто отвергает творческий порыв.

Я отвечать порывам этим рад,
И счастлив, что избрал сию дорогу.
Поэзия нас приближает к Богу,
А проза жизни тянет душу в ад.

И в древней схватке ада и Небес
Душа поэта – козырная карта.
Нелёгок путь писателя и барда,
Но...

Неизлечим, пожалуй тот
Патологический цейтнот
Является которым Муза,
Основа нашего союза.

Готова ль ты, моя подруга,
Страдать от этого недуга,
Нехваткой времени, болеть,
Всегда спешить, забыв про смерть?

В судьбу невинный сей порок
Войдет как неизбежный рок.
И в сменах жизней быстротечных
Существовать мы будем вечно.

Но в этом случае, о Муза,
Я стану для тебя обузой.
Тотчас придет к тебе другой,
Талантливый и молодой.

Все люди смертны, вечна ты,
Бумаги чистые листы...

Я становлюсь летящей пылью,
Мерцаньем звёзд невиденного сна.
Размытою, нехоженной тропою,
В собраньи брызг разбившегося льда.

Я становлюсь бихромным циферблатом,
В бокале нераспитого вина.
Возможность предпочтительная в малом,
Ошибка, если много и сполна.

Я становлюсь привычкою в привычном,
Прочитанной страницей много раз.
Неотличимым словом в безразличном,
Рассчитаном полёте беглых фраз.

Я становлюсь безмолвною улыбкой,
Прикосновением холодного огня.
В альбом случайно...

Глаза в глаза и слов не надо,
Они всё скажут за тебя,
Слов нежных повторять не надо..
В них нету смысла для меня,
И нету больше той надежды,
В которой так нуждалась я,
Ты стал чужим мне человеком...
В твоих об'ятьях мёрзну я...
Согреть способно только солнце
Лучом, что греет по утру,
Он нежно, трепетно согреет
Теплом мне гладя по лицу,
Я улыбнусь в постели нежась...
И даже не открыв глаза...
Шепну себе: Я всё сумею,
Начну всё с чистого листа!...

И в беспросветной вере в бога
И в постиженьи бытия
Найти ли смысла хоть немного
Узнать ли самого себя?

Дано ли проклятому миру
Отринуть дуло от виска,
Наполнить бренную картину
Сияньем чистого листа

И человеку суждено ли
Не продаваться за гроши
Иль утолять лишь в алкоголе
Безумство пламенной души

А мне, упасть ли на колени
Пред блеском золотых вершин
Или поддавшись нежной лени
Испить познания кувшин

На все найдя свои причины,
Нисколь не веря в чудеса,
На самом дне...