Поэзия востока

Воробей или сорока,
Птицы свищут и поют…
Это вряд ли, что высоко,
А скорее – рабский труд.
И прощанья и свиданья,
Или же наоборот…
Это вряд ли, что гаданья,
А скорее – приворот.
Будь ты умный или мудрый,
Не свергая, не кляня…
Это жизнь – рассветным утром,
Это смерть – к закату дня.

Нету «правых ДАгматикаФФ», нету «левых АХностикаФФ»…
Любят Женщины Владикаф, Сёмаф, Женяф…. и Костикаф…
Тут, не вАжна Хванелия, Ымя тут не к чему…
Только… ЛЮБЯТ за что-то?... пусть завеЦЦа «Му-МУ»!
И парою не важно, как его назовёшь!?
«Котик, Паинька, Заинька, а порою… и Ёж»…
Мужики… Блин… развратныя!... им АДна не к чему!?
«Топчаць Котикаф, Заинек, а парою… Му-Му»…
Жисць сваё палучае!... и с лихвою, с працентами!
Хто Малаховым станець, а другия Дацентами!
Круциць Жисть па-Спирали...

Дынною свежестью - персика нежностью -
сахарной зрелостью - жадным губам -
всласть не насытиться! Солнечной спелостью -
течь - да не стечь, по щекам и рукам.

Вкус алычи... Винограда молочность...
Запах лаваша в тандырах-печах...
Бронзовый отблеск, играющий точно
солнечный зайчик на смуглых плечах...

Бог мой! - Шашлычная - дух приворотный...
Манты-касканов решётки полны...
Нет, не пройти равнодушной походкой,
мимо, влекущей к себе, чайханы.

Незабываемым воздухом горным -
не...

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...

Мое сердце – на Восток,
Где восход зари красивый,
Там Москва и там Россия,
И любимый городок…

Мое сердце – на Восток!

Мое сердце на Восток,
Где бескрайние просторы,
Там гармошек переборы
И российский говорок…

Мое сердце – на Восток!

Мое сердце на Восток,
Где живут мои родные,
Там дожди идут грибные,
И начало всех дорог!

Мое сердце – на Восток!

Мое сердце на Восток,
Где, увы, бываю редко!
Там могилы моих предков
И души моей исток…

Мое сердце – на Восток!

Север — Юг, Восток — Запад,
Холод — жар, утро — вечер.
Дни летят и я нА год,
Старше став, осень встречу.

Утром солнце с Востока,
Встанет, светом согреет.
День осенний, короткий,
Вновь закат залалеет.

И за Западной кромкой,
Солнце в небе исчезнет.
Стихнет мир людей громкий,
В небе путь вспыхнет Млечный.

Ночь укутает тьмою,
Дав прохладу и тень.
Звёзды будут с луною,
Ждать со мной новый день.

А к утру нам Восток,
Солнце снова пришлёт.
Осень — жёлтый листок,
Плавно вниз...

Ах если б Запад и Восток на деле,
Не на словах, смогли б друзьями стать.
Они бы в Рай, мир превратить сумели,
И на Земле, живущим радость дать.

Тогда бы войн не стало на планете,
Эпоху Счастья мир бы наш узнал.
И Человек, мечтающий о Свете,
Найдя свободу, духом бы воспрял.

Ах если б поняли, что зря мир делим,
Что шар Земной, для ВСЕХ людей Бог дал.
Что вместе зло пожнём, что в одиночку сеем,
Ведь мир огромен, но и в тоже время мал.

Друг к другу вы, а не друг друга против...

На востоке от Солнца,
На закате - в пол неба,
Стоит лишь обернуться, -
Мир, в котором я не был.

Стоит лишь обернуться
И рассыпятся стены,
И вовне распахнутся
Двери этой Вселенной.

Ненадежное время,
Что заразно рассветом,
По ночам в звездном небе
Мне читало приметы:

Сколько весен набухших,
Пережитых случайно,
Мне подарено свыше,
Мне доверено тайно.

Бьет в окно лунным светом
Ночь, залезшая в душу.
За чуть слышным ответом
Перепонкой наружу!

Мир натянут до боли,
За...

С востока на запад проспект протянулся.
И утром, и вечером к солнцу мой путь:
На службу, со службы – приехал, вернулся…
Неужто же в этом судьбы моей суть?
Наверно, и в этом – с мильонами вместе
Пять дней из недели работе отдать.
Для мук же поэтовых, как и для песен –
Два дня и семи вечеров благодать.

С востока на запад проспект протянулся.
И утром, и вечером к солнцу иду.
Я сызмальства к свету из мрака тянулся,
Как саженец – к небу, как руки – к труду.
Как те миллионы – из тьмы...

Заалел уж зарёю восток,
Провожал я до дому тебя.
На плечах твоих яркий платок,
Что тебе подарил я любя.

Солнце луч прикоснулся лица,
В глаз озёрах твоих став огнём.
Я сказал - «Ты прости подлеца,
Уезжаю сегодня я днём.

Должен ехать — так вышло, прости,
Но вернусь непременно, ты жди.
Ну не надо — не плачь, не грусти,
Ждёт нас счастье с тобой впереди.»

На платке узелок завязав,
Я сказал:- «Развяжу как вернусь.»
Промолчала ты, слёзы сдержав,
В глубине своих глаз пряча грусть...