Поэзия спор

Пишу для тех, кто мудрецами,
Себя считая, учат жить.
Всех остальных, назвав глупцами,
Мечтая умными прослыть.
Кругом всем рьяно утверждая,
«Не так, не там, не потому!»
С себя свой титул же снимая,
Вы приближаетесь… к кому?
Ведь умный он не будет тыкать.
Не будет в грудь себя стучать,
На несогласных грубо рыкать,
В невежестве тех обвинять.
Не будет он настырно спорить,
Высокомерно всем твердя-
«Я лучше знаю!» Тут же вторить-
Вы дорастите до меня!

Живи, мой друг, пусть жизнь блистает.
Она - спектакль , в ней лишь играют.
Пусть за собой она влечет,
Вперед лишь, как река течет.
Ты смелым будь, благоразумным,
Когда приходится - безумным.
Спокоен в споре, в любви будь жарок,
Цени всю радость как подарок.
Будь другом всем, кому приятен,
Не бойся жизни черных пятен.
Мечтай, пока ты любишь звезды,
Пока смешно - не будь серьезным.
Лови счастливые моменты
И не скупись на комплементы.
Прими на ум свой сей совет
И вечно ярок будет...

Совсем не много на земле
Той дружбы чистой, бескорыстной
Всё чаще пропадают те
К кому был с верой безграничной
Удел людей- заботы их
Ты обращаешься к ним, просишь
А им нет дела до твоих…
А ты в душе надежду носишь
Как знаки качества примерны
По «дружески» в тумане слов.
И если вдруг твои проблемы
-"Ты извини, я не готов"
Ответ совсем не окрыляет,
И понимаешь цену лжи
Твоё достоинство ругает
Тот ум что говорил «дружи»
ДА! Избирательность в знакомых!
ДА! Сортировка по нужде...

Ветряная буревейка,
Холодок морской волны –
Охраняет чародейка
Неизвестность глубины…

Там жила частица моря,
Её глазом не узреть,
С неизбежностью не споря,
Угодила рыбкой – в сеть…

Бесконечен час разлуки,
Боль лихую не стерпеть –
Сердцу ярость, душе муки,
Так… и можно околеть…

Наступил момент римейка:
Поднимает вихрем сеть –
Голубая телогрейка
Обнажила бренну плеть…

Здесь, воспрянула крупица,
Понесла по миру весть –
Я живая молодица,
Ум и праведная честь…

Ты...

Нет ничего - ни истины, ни бездны,
Ни отражений – тени пустоты,
И звуки не плывут подобно песне
Над вечностью, роняющей цветы.

В ещё не проявившемся пространстве
Дыханья нет, движение мертво,
И даже смерть в немыслимом убранстве
Своё не проявляет естество.

И нет зерна, что явится твореньем
В божественном кружении огней,
И нету тьмы тончайших проявлений,
И света, что могуч в любви своей.

Нам просто говорить, но как увидеть,
Как явится неведомое – то,
Что сможет и любить и...

Помнишь детство твоё…Синяки на коленках…
Руки в свежих царапинах, лица в пыли…
Как всей дружной гурьбой мастерили тележки
Из тех старых колёс, что на свалке нашли.

И под ветра гуденье летели с горушки,
Непременно в крапиве терялся наш след…
А потом из колонки шипящую воду
Пили быстро, взахлёб…Как был нежен рассвет…

Помнишь яркие краски на наших кроватках,
Между прочим, с высоким наличьем свинца.
Чёрный хлеб за 16 (всего – то!) копеек,
Вентилятор, что летом жужжит без конца.

Мы...

Всегда героя ищет кто-то,
Себе ль в угоду или миру,
Сквозь чащи иль болота,
Зовут они, кричат кумиру,
Что бы пришёл и спас он их,
Без проволочек и вопросов,
Решал проблемы все за них,
Взамен не требуя допросов.

Но ведь герои разные бывают,
И жаль, на всех их не хватает.

Ну, предположим вам, какой бы подошёл?
Ну, так, к примеру... вот осёл,
По-моему, герой в своём упрямстве,
Хоть не отличен он дворянством.
Зато он честен, правда, без ума,
Такая у ослов видать...

Допивался - трое пили: по усам
У троих текло, и дальше, куда надо;
Поналижемся, и спорим до упада -
Светлый ангел, тёмный ангел, и я сам.

. . . . . . . . . . . . . . . . . .

Объективно - я один, конечно, пил,
А они насчёт меня вели беседы:
Гладко, умно говорили, как с газеты,
Ну и я встревал - и матом, и грубил.

А потом такое светлый мне сказал -
Что у нас с не светлым челюсти отпали.
Слово умное да в лоб - не трали-вали -
Повлияло: десять лет, как завязал!

Жизнь - это счастье, несомненно,
Жизнь - это светлая мечта.
Мы знаем, спорить бесполезно,
Так есть и будет так всегда!

Жизнь - это радость, это сказка,
Хоть и дается только раз.
Жизнь - это нежность, это ласка,
Где вновь любовь находит нас.

Жизнь нам понять порою сложно,
Средь будней серых, непростых.
Но жизнь любить лишь только можно,
По мненью смертных и святых.

Скачет лето, стрекоча кузнечиком,
Прыгая с июня на июль.
Фильмы про войну и про разведчиков,
Лязг и грохот, злое пенье пуль.

Над страной берёзовой и вербною
Сквозь десятилетия летят
«Юнкерсы» июня сорок первого.
Свечи поминальные горят.

И вопрос, печальный и отчаянный,
Бродит по России, старина:
«Как же мы прошляпили начало-то?
Кровушкой умылись-то сполна?»

Книги, кинофильмы и историки
Спорят меж собой до хрипоты.
Впрочем, всевозможные «лав стори»и
Интересней чьей-то правоты...