Поэзия скучаю

Спроси меня, как пишутся стихи.
Скажу, что этого не знаю.
Мне кажется здесь игры всех стихий
Поэзию душе являют.

Поверь, я для забавы не ищу
Ни на земле, ни в поднебесье строки.
Удел мой — меткой быть как шут,
Чтоб отделить от святости пороки.

Чтоб мысль стихов, бегущая вперед,
Единство слов и чувств передавала,
Жизнь без прикрас рисуя в свой черёд,
Прекрасной лирикою душу наполняло.

Не знаю точно, как пишу стихи.
Но строчки тянутся за строчкой, -
Так шлейфом...

И девочка с печальными глазами,
В которых вечно бездна отражалась,
На миг явилась в этой страшной драме,
Среди поэтов где-то затерялась.
Они ее ласкали и жалели,
И вряд ли принимали, понимая,
Они уже совсем иных хотели,
Ее в экстазе к звездам поднимая.

Она им пела о любви и снеге,
И было одиночество ужасно.
И вот тогда, в том черном диком небе,
В той темноте она была прекрасна.
А что потом с ребенком этим стало?
О том скупые строчки протоколов,
Одна за всех и против всех стояла...

Глубоководен хвои сон органом Баха / и воздух свеж, как у Сезанна цвет…
___
Ночное небо самородком серебра, / литьем чугунным заплелись аллеи…
___
Лиловой эмалью вечерние тропы, / вязь магматическая веста…
___
Магнолией цветущей облака – / парящий океан поэзии…
___
Эфиром цитруса и персиковым солнцем / мне дорог ты, осенний симфонизм…
___
Пряжей равнинной, эхом трезвучным / лета инерция сердце хранит…

Бархат сферы, слепое блаженство,
предоткрытие пряности красок
цветов полевых, безмятежность
пути летних трав, солнцепляска
души, новорождающей
танго полета…

Перламутр колец в соке листьев,
монотонная страсть обрести
шелка плен, но пока –
изумрудная пристань,
грести и грести
сонностью мха
в направленье душистых
искробрызжущих крыльев лета…

Кукольный храм, утроба магии
легкой радужной песни,
что вот-вот сорвется ладом
воскресения плоти эфирной,
восхождение к сколу небесному...

Я начинаю последнюю главу своего странствия.
В гриве ветра путаются следы озябших ночей.
Дикое эхо моря плещется солью в груди.
Путник возвращается в дом, путник горных пространств,
Дитя рассвета, поборник холодных речей
Стальных романсов изумрудной волны.
Куда привело нас горе, куда привела нас гордость?
Вдали разбиваются грозы свободы, молнии бесприютности.
Тени шаркают попятам, тени струн, тени бродячих песен.
Куда привело нас наслаждение, куда привела нас молодость?
К праху надежд...

В безмятежном дыхании волн
освещается сердца ночная гавань.
Приходи к тишине, приходи на поклон
к бронзе песка, там, где о главном

может сказать, лишь остывшее тело луны,
где ты полон пустого пространства поэзии
сновидений, пусть развяжут они,
то, что скрыла дневная жара, то, что, бездонное,

спит в глубинных пещерах
памяти. Эта память струится янтарным вином
молчания
паломников веры,
и их вера жива лишь на том,
что звезды всегда одиноко печальны.

Земных страстей душевной муки
В себе не в силах превозмочь,
Я не с тобой искал разлуки,
Бежав в Сибирь - от мира прочь.

И там - бродя по бездорожью,
Душой от мира удалясь,
Я вдохновлялся СЛОВОМ БОЖЬИМ,
С молитв поэзией роднясь...

Я грешным был, я был ПОЭТОМ,
И воспевал, что было злом!
Что в жизни зижделось на том :
В чём смысла нет, и - НЕТ ОТВЕТА...
.......................................
И Русь, что в рубище одета;
И Муза ждущая рассвета -
Свободы (в сущности своей...

Поэт не тот, кто пару строк
зарифмовать, пожалуй, смог.

Не тот, кто может до зари
о чувствах страстно говорить.

Поэт не тот, кто Божий дар
всем выдаёт за свой товар.

Поэтом тот лишь быть достоин,
кто каждый день идёт на бой,
и, как Поэзы верный воин,
неравный спор ведёт с судьбой!

Лист оторвался от берёзы –
Полёту и свободе рад!
И мир поэзии – не прозы
Теперь его духовный клад.

Достиг свободного паденья,
Он независим без сомненья!
От счастья лист слегка забылся
И на земле вдруг очутился…

О, как не ценим мы порой
Свободы данной нам судьбой!
И платим дорого за миг,
Кляня в сердцах иконный лик.

Я искал "Прекрасную даму",
Я стремился на призрачный свет,
Подчиняясь всем сердцем обману
И безумству "не прожитых" лет.

Я бродил по туманным проулкам,
Что скрывали "испанскую шаль",
По дорогам пустынным и гулким,
Отражающим грусть и печаль.

Я сгорал от тоски и бессилья,
От того, что не мог не понять,
Что Любовь (в этом мире насилья)
Обретается правом страдать.

Создавая "Прекрасную даму",
Я с мечтою шёл под венец,
Подчиняясь всецело обману
И - безумству покорных сердец...