Поэзия счастье

Мне всю душу годами порезало.
Вся судьба в синяках.

Но зато –
я узнал, что такое Поэзия.
И рассвет-закат:
вместо пальто…


И ручьи – вместо вен – белесые…
И серебряный звон в плечах…

Не планета вокруг – а Поэзия.
И в Хороших. И в Сволочах.


Это – солнца копейка осенняя,
низко брошенная в темный сток!…

Это Мастер-Шаблон ВОЗНЕСЕНИЯ.
Это Господа
резкий
глоток.


Вот опять – я прошелся по лезвию…
Столько алых натеков… И боль…

Только это не кровь – а поэзия...

По воле изуверов и извЕргов,
Разграбивших великую страну,
Поэзия гонима, аки Церковь:
Глаголы Неба бесят сатану.

В России учинён погром вандалов,
Мрак варварства последний душит свет.
В краю новоявлённых феодалов
Поэту и пророку места нет.

Нам места нет в жестокой этой были,
И наши остановлены часы.
Они хотят, чтоб мы волками выли
И грызлись за объедки, словно псы.

Они хотят, чтоб мы совокуплялись
Со шлюхами, забыв про брак святой,
Чтоб повсеместно пьяными валялись,
Со...

Из века в век, Поэзия, живёшь,
Неся добро, светя другим во мгле.
С последним человеком ты умрёшь.
С последним человеком на Земле

Тому, кто пишет, то не будет новью:
Жизнь без стихов уныла и пуста.
И начинаешь с чистого листа,
Чтоб освятить его горячей кровью.

И вдохновенья сладостный прилив
Все силы духа удесятеряет.
Тот даром время на земле теряет,
Кто отвергает творческий порыв.

Я отвечать порывам этим рад,
И счастлив, что избрал сию дорогу.
Поэзия нас приближает к Богу,
А проза жизни тянет душу в ад.

И в древней схватке ада и Небес
Душа поэта – козырная карта.
Нелёгок путь писателя и барда,
Но...

Сказать, что водит Бог рукой поэта –
Не столько смело, сколько гонористо,
Совсем не много тех,
чьи строки – истина,
Нам хоть бы искорку
божественного света. С Всемирным днём ПОЭЗИИ!

"Счастье, когда в семье никто не выпивает". (Из мыслей студентов В.Филатова.)

Не побили, не убили,
На шоссе не задавили.
Если выжил всем назло,
Значит, счастье к нам пришло!

Мир страданий, мир блаженства,
Всё так сложно сложено,
Лишь Господь нам помогает
Выстрадать, что суждено.

Хоть бы было дальше злее,
Нам ли прятаться от зла?
С Ним в молитвах мы лелеем
Путь к Обителям Отца.

Почудилось: меж стрелок часовых закат,
метнув суровый луч, разбив сосуды,
века в песок рассыпав и секунды,
смахнул в межзвёздный файл времён экстракт:

был гипертекстом в точку сужен
и мир внутри себя, и мир снаружи...

И снова в невесомости творил,
курил кометы, вечность пил, что кофе,
чернила чёрных дыр в со-знанья профиль
стихами впитывал космический эфир:

пусть будет чист, красив и безоружен
и мир внутри сердец, и мир снаружи....
__________

Мне страшно быть,
еще страшней не быть.
Быть страшно потому,
что вектор бытия
в небытие берет начало
в небытие вонзаясь острием.
Не быть же страшно потому,
что очень быть люблю
и ради своего существованья убью,
предам и погублю.

Прогнувши ветви яблоня
Стоит на пустыре...
Вся дикая, убогая,
И жалко ее мне.
Я подошел, потряс ее,
Посыпались плоды...
Спросил ее я ласково:
"Что ж одинока ты?"

Ответила мне яблоня,
Ни слова не тая:
"Ушли мои хозяева,
Оставили меня !
Сначало горько плакала,
Рыдала без конца.
Потом все ветви прятала,
Потом... вдруг рассвела...
Нужна ль была их ласка мне,
А ласка ли была ?
Жила я лишь страданьями,
Цветенья не знала' !
С любовью человек ко мне
Совсем не подходил,
Незрелые...