Поэзия счастье

Снова ласково...
Солнышко светит...
Птички...
Поют за окном.
Они о весне щебечут...
И о любви...вдвоём.
Любовь...
Одна на двоих.
Ничего нет прекрасней.
Нежной музыкой...
Сердце стучит.
Ведь это...
Такое...счастье.
Счастье...когда...
Любят двое.
Песня любви одна.
Счастье...
Когда слышишь музыку...
И любовью душа полна.

Лариса М.

Что мне хотеть от жизни?
Счастья? кто знает где искать его?
В улыбках мужа? в детских улыбаськах
Или прошло уж мимо? что оно?

Мираж в тени судьбы
И мира отраженье
Такой случайный миг
И снова воскресенье!

А утром все начнем сначала
Пройдет и череда недельных встреч,
И завтраки, и детские из сада забиранья
Проходит все, а счастья нет...

Оно прошло...
Мы пыжимся, рассказываем стори
Друзьям и родственникам,
Но в душе
Все мы прекрасно понимаем, что
Счастье...

Стезёю радостей и бед
Я шёл в погоду и в ненастье.
Я знаю: в жизни счастья нет,
Но в ней случаются несчастья.

И всё ж мне дорог белый свет.
Я жив! Живого мира часть я.
Но жаль, что в жизни счастья нет,
Хотя случаются несчастья!

И как-то грустно оттого
(Что за логическая сложность?),
Что нет чего-то одного,
А есть лишь противоположность!

эх, родная, не все - на лад... предначертано это свыше...
запустелый вишневый сад платит дань лепестками вишен...
он, не слыша твоих канцон, не взыскует чужого слова –
он смирился с таким концом, без надежды воспрянуть снова…
и несут лепестки ветра – может, где-то их ждут другие…
для ветров это блажь, игра, для тебя это – ностальгия…
ты рисуешь вишневый сад, и бумага незримо плачет,
у любви был восход, закат – тоже свыше ей предназначен…
это жизни лихой беспредел… но и он не всегда...

Какое счастье быть любимым,
Вернувшись вечером домой.
Услышать нежный голос милой:
- Как день прошел, мой дорогой.

Обнять любимого сынишку,
Потискать ласково в руках.
Какой же шустренький мальчишка,
Растёт буквально на глазах.

Уютно в доме, тихий вечер,
Наш сорванец уже уснул.
Я взял любимую за плечи,
К её губам нежно прильнул.

Наверно это и есть счастье
Любимым быть, жену любить.
И каждый вечер в одночасье
С семьёю встретиться спешить.

Ты для меня была вера,любовь,надежда.
Словно как два крыла светлые одежды.
Но пронеслась гроза и принесла ненастье.
Истина так права-долго не длится счастье.
Ветер унёс мечты, ветер унёс надежды.
Ветер сорвал к ногам светлые одежды.
И закружилась вдруг жизнь моя листопадом.
Сердце стучит в висок- Ангела нет рядом.
Ангел моей мечты,Ангел моей надежды
Снова обернись в светлые одежды.
И протрубив Любовь вечным Вселенским Гимном
Мы расправим вновь сложенные крылья.
Я умалял судьбу,я...

Я- горизонт,
Ты- моё солнце.
В краску вгоняешь меня.

Я- тонкий лёд,
Ты- моя речка.
Таю в губах у тебя.

Годы идут,
Мы с тобой вместе.
Значит любовь не прошла.

Счастье моё,
Нежная верность.
Рад, что ещё не ушла.

12 лет назад тебя я пеленала,
Кормила,песни пела и ночи не спала.
Желала счастья дочке и всё одно шептала,
Что бы моя малышка здоровенькой росла.
Но как на зло случилось,здоровье подвело нас,
И стала нам больница,ну словно дом родной.
Не раз тебя спасали,когда ты умирала,
Всем сердцем,мой цветочек,была всегда с тобой!
Тебя я доверяла врачам и медсестричкам,
Они тебя так любят ,ведь ты как ангелок,
За 10 лет в больнице тебя всегда встречают,
А я не налюбуюсь,на свой родной цветок!
Да...

Амурный бог зовёт меня к тебе.
Как шмель, я до нектара очень падкий,
И если вижу, что цветочек сладкий,
Дрожу всем жалом на своём хвосте.

Учёный мир ведь до сих пор не знает,
Как шмель с такими формами летает.
Им за наукой не видать любви.
Полёт от страсти теплится в крови.

Нас в воздух поднимает вдохновенье.
От сладости теряем мы терпенье.
Пока не искупаемся в пыльце,
Не будет счастья нам шмелям в конце.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Все ты твердишь надоедливо : « Счастья не будет!»
Но вдруг растопится лед утомительных буден,
В руки гадалка возьмет тамплиеров колоду
И на счастливые дни напророчит веселую моду.
И мы научимся жить, наконец – то, как птицы,
Вдруг подобреют прохожих унылые лица,
Скульптор в восторге замрет пред застывшею глиной,
И оживет в барельефе улыбка любимой.
Долго корпеть старику над лозой винограда,
Ствол затвердевший, дающий плоды, как награда,
И в каждом возрасте есть ожидание чуда:
Путник...