Поэзия с молитвами

В безумстве храбрости ни смысла, ни резона,
Когда в его порыве, ложь идей.
Торжественность и святость есть у звона,
Когда зовёт, к молитве он людей.

Когда им души, провожают в путь последний,
Или зовут, в путь к Свету по Земле.
Когда к заутрене, вечерне иль к обедне,
Зовёт он верой, как маяк во мгле.

Не всяк кто лбом, в молитве бьёт церковный пол,
Душой своею, Богу отдаётся.
Кто в церковь выгоду, просить себе пришёл,
За светом, не увидит лика Солнца.

По силе сильным и по...

О, Madam Butterfly
Томик осени ярко-багрян...
Мы наверно забыли, что белые песни суровы
Мы остались смотреть перевернутый календарь...
Мы остались...


Звон безумных огней... Всё написано алой латынью
В этом белом краю черных платьев и титульных букв...
Где задумчивой тьмой растекались чернила святыни,
Где стихами сходил с эшафота ночей мой безудержный юг.
Да, любовь это вызов,
Да, соблазн это шелк.
Возвращение бабочек к касаниям южной молитвы...
Сквозь звучанье свечей, роняющих...

Зачем мне жизнь по правилам-канонам,
В ней несвобода, в выборе путей.
Молюсь Святым я, а не их иконам,
Не имя веры — суть важна мне в ней.

А слово, если без души, лишь звук ненужный,
Он — сотрясенье воздуха, без святости молитв.
Богам нужны не слов набор, а души,
И веры страсть, и чистоты мотив.

Пусть сей мотив идёт вразрез с каноном,
Пусть в той молитве, слов высоких нет.
Но если ей, души порыв весь отдан,
То нам поможет искренности свет.

И пусть кому-то, кажется наивной...

В ЕГО ПРИСУТСТВИИ

Порою той, когда в немом благоговении ты думаешь о Том,
Кто яснопламенный Свой Лик как за опущенной завесою скрывает
От глаз людей, – Его Присутствие невидимое сердце ощущает
С одновременно разливающимся изнутри живительным теплом;
А то бывает, точно звёзды из укрытья неурочно выйдут днём,
И блеск их совокупный, кажется, собою само солнце затмевает –
И в ту минуту словно пелена с очей твоих нечаянно спадает…
И лишь сияние Его вокруг себя ты узнаёшь и зришь во всём...

Не для того стремилась я
К Любви чистейше-безоглядной,
Взрастив два сильные крыла,
Не для того, чтоб быть приятной
Себе и кругу своему...
Не для того я билась в поле,
В метели мёрзла на снегу,
Весной рождалась в половодье
И сохла жаждой на ветру,
Не для того!

А для Молитвы...
Для той,которая в пылу
Дух возрождает в поле битвы
Для двух начал--Душе,Уму.
Для той молитвы-благодати
С которой их в себя вобрав
Выходит Духом новой стати,
Любовью радости познав,
И мир творит...

Люди это цветы
Созданы, для красоты
Жизнь состоит из старания
Хоть все известно заранее
Молитвы людей испаряются в Небо
Пламенно и нелепо
Нектар цветов - это пища Богов
Жизнь людей состоит из снов и слов
Молитвы – это слова отчаянья
В песне людей страдание
Без греха жизнь гордыня
Без покояния и в помине
В молитвах людских и чаяньях
Нектар созревает и варится
Люди это цветы
Созданы, для красоты
Вечные боги радушные
Доколе люди послушные

Приди,Господь,в мою обитель,
Обитель хижины святой,
НЕ внемлю я:не искуситель,
Сюда войдёт ночной порой.


Когда ты молишься так жарко,
В страданьи слова тонет Парка,
И искушение порой,
И прочь бежит своей чредой.


И забываюсь я молитвой,
Как древний ратник перед битвой,
В молитве тонет плоть моя,
Святой молитвой полон я.

Когда пустой надменностью веков,
Я воскрешу забытое то имя,
Молитва станет нам доныне,
Простой обворожительностью слов...


И время,и не в силах своровать,
Твои черты,походку,глаз и щёки,
Молитвою на небесах далёки...
Меня молитвой можешь ты пленять...

Я прелести твоей не нахожу,
Нет нет:и не у времени в плену....

ТрансЛитера раскачивает тишину в самом глубоком небе.
Кочевником вдоль линий твоих…
Вздрагивают слова, написанные на обнаженном,
И моё время защищает трепет твоих безумных снов,
И моё безвременье защищает твой нежный ритм.
Войти в танец между тишиной…
Когда ты танцуешь с жизнью - ты танцуешь с любовью.
Женщина - это было названо
Яблоком красным, стремящимся к мёду,
Розами и шипами в твоём животе.
Ты оставила вышитую историю, качающую наш мёд,
И полюса рождались девственными в величии...

Говорю вам - вода живая в чашах ваших душ.

В пространстве траты только время,
Река из букв, где движутся глаголы,
Где мелкий шрифт, напившись тесноты,
Врастает в длани вымолчать стигматы
Высоких вод всесильной немоты.
Где нежно ночь нас приютит бессонных,
И что-то сделает тебя моей молитвой,
И что-то сделает меня твоей молитвой,
Минуя клятвы, клятвы на крови...
Как всех, что написали это небо,
Как тех, кто говорил его сквозь слёзы,
Как Тот, кто написал блаженный мёд,
На день...