Поэзия поэты

С горечью я видел и в тоске
Памятник Есенину в Москве.

Вечер. День рождения поэта.
С памятником рядом – два букета

Да ещё опавших листьев куча…
Грустных мыслей набежала туча.

Никому вокруг здесь дела нет,
Что родился в этот день поэт.

Многомиллионная Москва
Принесла букеты – целых два!
21 сентября 2011 г.
К сожалению, меня подвела память: Есенин действительно родился 21сентября(как он
сам написал в 1925 году в краткой автобиографии "О себе"), но по старому стилю! Я забыл...

Поэты могут перевоплощаться,
причём практически в любой объект.
Скажите мне к примеру: "Камикадзе" -
и Вы "Банзай!" услышите в ответ.

Поэтам свойственны метаморфозы
такие что, почувствовав конфликт,
сумеют описать его без прозы
и вынести лирический вердикт.

Поэты совершают во мгновенье
перемещения мечтою вдоль и вверх
по всей вселенной, разрушая стены
в быту и созидая фейерверк.

Поэты не умеют притворяться,
но, в образ неожиданный входя,
из долгой памяти реинкарнаций...

Поэт - как скульптор. Помнится, когда-то,
Великий Микеланджело сказал:
"Вот мрамор. Отсекаем, что не надо
И статую несем в парадный зал".

Поэт - как повар. Очищает, солит,
Доводит до кипения мозги,
И пробовать, однако, не неволит,
Хоть до чужого - сам порой брезглив.

Поэт - как математик: счеты, меры,
Покуда голова не заболит;
Поэт - священник: не живет без веры,
Что некогда он станет знаменит.

Он - как швея: сшивает слов лоскутья,
Он - музыкант, с гармонией в...

Поэт - это сила души без преград,
Идущая раем сквозь пышущий ад
Людского сознанья тревоги и лжи.
Поэт - это слово, но даром души.

Он чувств отраженье во всех зеркалах
На уровнях разных - во днях и веках.
И токи сомнений других и любви
Проходят сквозь душу его...Позови,

И он оттолкнётся от собственных нужд,
Прорвётся сквозь терни...и собственный хруст
Услышит потом, после битых зеркал
Своих отголосков из вогнутых скал.

Что есть поэт? Он колодец без дна,
Он зрелая осень,но...

Шел по улице поэт .

Поэт неизвестный сегодня ,
Под дождем он по улице шел .
Дождь не долгий , всего лишь до полдня ,
Не угоден , но все же прошел .

Солнце вышло и землю согрело ,
И согрет был беспечный поэт ,
Пар валил от промокшего тела ,
Наш поэт был легонько одет .

Шел по лужам в разбухших ботинках ,
Шмыгал носом и слезы текли ,
Вытирал рукавом с глаз слезинки ,
Шел и сопли до самой земли .

В такт шагам бормотал что-то в рифму ,
Сочинял видно новый памфлет .
Видно...

Поэт! Моё ты наказание,
Зачем вселился он в меня?
Он вертит, крутит мою душу.
И убивает не спеша!

Писать меня он заставляет,
Выплёскивать наружу то,
Что там томилась долгими
Годами; болело, ныло от чего?

По пояс я зашёл туда,
Откуда нет уже дороги!
А ноги всё ведут меня.
Туда, откуда нет дороги.

В душе моей уже немного
Осталось места для него.
И я надеюсь что в дороге,
Оставлю брошенным его.

И выйду я, найду дорогу!
Босиком пойду по ней.
И вроде...

Поэта должность впрямь неприхотлива ,
Пусть что угодно люди говорят ,
И муза так бывает сиротлива ,
Успех и слава лучшему сулят

Златые горы , почести и славу .
Ну а сейчас упорный тяжкий труд ,
И ладно бы то было на забаву ,-
Семью кормить , не то тебя сожрут …

Но иногда бываешь ты опасна-
Бушуют страсти , чувства все кипят ,
Не тот поэт кто так приятен власти ,
А кто правдив - так люди говорят …

Поэты уходят за миг до рассвета
И тают в тумане старинных зеркал.
И словно сгоревшая нынче комета,
Исчезла она, ничего не сказав.

Поэты уходят, взглянув обреченно
На лес и на снежное поле вдали,
И в душах усталых, всегда обнаженных,
Останется вечное пламя любви.

Как много и мало в тумане и неге
Они и не жили, дышали стихами,
О первой сирени, о небе , о снеге,
Поэты уходят, и там, за веками,

Лишь белое облако тихо растает
И канет куда-то в тревоги и сны.
И как нам сегодня их...

Поэт сегодня меньше чем прозаик,
Но есть глаза и парочка ушей
И сердце напевает из под майки
И муза где-то рядом в неглиже.

Пусть голоса поэтов стали тише.
Не слышно рифм за воплями статей.
Но лирикой, как прежде, души дышат
И море человеческих страстей

Всё так же бороздят на хрупких лодках
Своих фантазий буйных и хмельных.
Поэзия разбилась на осколки,
На мелкие кусочки, но из них

Творит очередное поколенье
У гениев минувшего в тени
Свои картины чудного мгновенья.
Их красота...

В комнатенке, пропахшей потом,
Жил когда-то один поэт…
Был забыт он людьми и Богом,
И решил он, что Бога – нет…

В комнатенке, пропахшей потом,
Он держался, что было сил…
Он поддержки просил у Бога…
И у дьявола он просил….

В комнатенке, пропахшей потом,
Жил, грешил он, он был - как все.
Комнатенка, семья, заботы…
Шел по черной своей полосе.

В комнатенке, пропахшей потом,
Все полоску он белую ждал…
Мир казался чужим, жестоким -
Для поэта он был так мал.

В комнатенке...