Поэзия поэты

Я-воспеваю всех благих поэтов
Кто тайно мыслил о любви грустил
Слогая рифмой в ппрозах и сонетах
На благо Людям часть себя дарил.

Я-возвеличиваю в почести безсмертных
Служащих Богу Отче во Христе
Кто слово нёс за веру и свободу
Кто был распят за правду на кресте.

Я-восхваляю матерей несущих
Свой плод любви сквозь чащу трудных лет
Храня детишек от людей щедущих
Взрастив отважных сыновей побед.

(Странник)

Правительство, когда не чтит поэта
Великого, не чтит себя само
И на себя накладывает вето
К признанию и срамное клеймо.

Правительство, зовущее в строй армий
Художника, под пушку и ружье,
Напоминает повесть о жандарме,
Предавшем палачу дитя свое.

Правительство, лишившее субсидий
Писателя, вошедшего в нужду,
Себя являет в непристойном виде
И вызывает в нем к себе вражду.

Правительство, грозящее цензурой
Мыслителю, должно позорно пасть.
Так, отчеканив яркий ямб цезурой,
Я...

И вот хлопок,упал мгновенно.
Дуэль не выиграл поэт.
Он рад и это откровенно,
Он мог сказать, но силы нет.

Устал бороться и цепляться,
Концы с концами не свести.
Нельзя позволить насмехаться,
Любовь должна всегда цвести.

Свинец смертельно ранил душу,
Ушел любимец всей толпы.
Свою он передал нам ношу
И не слыхал никто мольбы!

Боль, оставшаяся навсегда, город караганда,
там где он не был, акробат, упавший с каната,
туберкулёз позвоночника был горбатым? гео-
метрия пространства, уходящего вдаль, посто-
янство, или переменная, функция, бренная или
вечная, художников цель, облаков гель, квас
рассуждений, о колорите, гении, ангеле, охра-
няющем поэта, а муза, приходящая и к кому-то,
где-то, когда-то, как на глаз заплата выбитый,
чтоб не подсматривал за судьбой, и не говори
даже ой, будешь знать, как и...

Он говорит не так как все -
Он строит речь стихами.
Увидит если место где -
Испишет всё строками.

Ему не важно сыт ли он,
Какая модная причёска
И крепок был ли ночью сон
И спал ли хоть немножко.

Ему совсем не важен быт,
Его в себе не замечает.
Зато когда другой не сыт,
Поэт волнуется, страдает!

А ночи, в каруселях рифм?
В уме мелькают строчки, строчки
И бьётся пульс вплетаясь в ритм
Его совсем короткой ночи.

На что б он только ни глядел,
Что б только в мире он ни слышал...

В его руках и боль и радость,
Он пишет горечь и любовь,
Скользит в словах немного строгость,
И тает нежность между слов.

В быту его порой не слышат,
Но знает он, как донести
До мира то, что сердце душит.
Отпустит слово - и лети!

Безумство лжи опишет колко,
Заденет страсть слегка пером,
Он бурю чувств рисует пылко!..
И просто вечер за окном.

Словами он стучится в двери
Людского быта - хуже нет!
Но почему - то ему верят...
Как не поверить - он поэт.

В наш век погибели искусства
Так модно творчество - слов нет!
Куда ни глянь - сплошные чувства,
Куда не плюнь - любой поэт!

Век производства, капитала,
Накопишь денег - издавай;
Публиковаться проще стало:
"Читатель, эй, плати, читай!"

Полно издателей хороших,
Поэтов ласковых имён,
Поэта лишь одно тревожит,
Что всё же не читаем он.

Напрасно славу ждёт мечтатель,
Так долго, что затосковал...
Кому читать, когда читатель
Давно уж сам поэтом стал?..

Автор: Ольга Волкова

Бредя по дремучему лесу ,
Напившись воды дождевой
Судьбе шагая на встречу
Идет человек молодой.
Задумавшись путник усталый
Мечтает о светлом пути
И верит, что на дороге,
Удастся мечту обрести.
Так время проходит и годы
Меняются взгляды друзья,
И понимаешь, что в жизни
Есть то, что увидеть нельзя.
И вот он уже седовласый,
Шагая по той же тропе
Признание мира земного
Несет на уставшем плече.
И опытом обретенным за время,
Которым прошел по пути
Готов он с другим...

Как правильно писать стихи?
Какие правили нужны?
Расценки, нормы, чертежи?
Или поэзия души?
А кто они?Великие творцы,
Чтобы учить писать стихи?
Перед полетом мыслей,
И вдохновением души.
Поставить частокол законов,
Как писать стихи
И как слагать нам рифмы...

Мы все писали понемногу –
Чего-нибудь, о чём-нибудь:
Когда грешили на дорогу,
Когда хотелось нам вздремнуть;
А ночью, вдруг проснувшись, крались
На кухню с ручкой в кулаке,
И до утра там отдавались –
Не сексу, а своей строке.

Частенько днём в пылу работы
Мы заносили в КПКа –
Не цифры, перечни, заботы,
А дуновенье ветерка,
Кипенье волн и звон метала,
Страданья матерей и вдов…
И с наших губ тогда слетало:
Разлука. Смерть. Печаль. Любовь!

Поэты люди настроенья
И впечатленьям...