Поэзия паутине

Воробей или сорока,
Птицы свищут и поют…
Это вряд ли, что высоко,
А скорее – рабский труд.
И прощанья и свиданья,
Или же наоборот…
Это вряд ли, что гаданья,
А скорее – приворот.
Будь ты умный или мудрый,
Не свергая, не кляня…
Это жизнь – рассветным утром,
Это смерть – к закату дня.

Мы с тобой вплетены в узор
Из таких же, паучьих судеб,
И, наверное, наш позор
В том, что было, и в том, что будет.

Не смиряясь, губя, кляня,
Мы судили и жгли, при этом,
Не желая себе огня,
Обрекали других ответом.

И сгорев, ты с упорством льва
Обжигаешь огнём обиды –
Вбиты в мрамор твои слова:
«Вот теперь мы с тобою квиты»

..... Шелкопряда тугая нить
..... Натянулась и над погостом:
..... Я сумел бы тебя простить,
..... Но себя мне простить непросто.

Из тонкой паутины судеб
Совьётся вдруг тугая нить,
И мы с тобой уже не сможем,
Как прежде друг без друга жить.

И нить окрепнет, став струною,
И дрожь любви разбудит звук,
Мелодию слиянья судеб,
Слиянья губ, сплетенья рук.

Июль последние недели
дождей разматывал мотки,
на встречу с августом надели
рябины красные платки.

И бликом солнечным на травы
упал цветущий девясил,
ни золота листвы, ни славы,
тебя - я судьбы просил.

Пусть память много накрутила...
всего две строчки напиши -
дождей поймала паутина
две одинокие души.

Валерий Мазманян

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...

Создание своей паутины как предел его мечта-
ния, сбор трав, заклинаний, на заре и в ночи, на-
брал ключевой воды из семи криниц, пересчи-
тал всех, при встрече птиц, крик кукушки, остал-
ось совсем мало, осьмушка, поиск истины, как
хождение по лабиринту, созданный им самим
же, в придачу, его плачу, палача, стоит в углу и
рыдает, убил, а теперь переживает, бессмертие
как наказание за грехи, (его прорехи), «что мож-
ет быть лучше»,-говорил вася, «осталось его сов-
ершить»,- вторила...

Мы плетём дней паутины,
Стремясь счастье в них поймать.
Стремясь их миров картины,
Умом в нас нарисовать.

И при том не замечаем,
Сеть не наших паутин.
В ней барахтаясь, считаем,
Что лишь Бог, наш Господин.

Но при этом жизнью служим,
Интересам не своим.
Веря слову, а не душам,
Руководствуемся им.

Ну а слово истолкует,
Всяко-разно в мире всяк.
Оттого всегда бушует,
В мире ветер склок и драк.

Времён злобных паутина,
Сплетена — людьми была.
И в нём даже Бога Сына,
Злоба их...

Паук в лесу плёл паутину,
Ловить в неё чтоб мошкару,
Увидеть можно ту картину
И вечерком, и поутру.

Привыкли к этому все мухи,
Не попадать старались в плен,
Но жил паук без голодухи,
На сучьях натянув антенн,

Однажды кучка насекомых
Собралась провести свой слёт
И обсудить, как всех «весомых»,
В лесу поставить на учёт:

- В сеть попадать им под запретом,
А коль попал и виноват,
Мы пауку, да под секретом,
Всё возместим, почти в сто крат,

-Чтоб отпустил на волю «нужных...

Сотни глаз уставших, стёртых рук,
Мыслей, растерявшихся в дорогах…
Город – притягательный паук
В вечных и бесчисленных тревогах.

Он не отпускает из сетей,
Хитро заперев тебя в ловушке…
В камере стальной тюрьмы своей
Вновь мечтаешь о лесной избушке.

Город – обезумевший тиран,
Шлюхою бесчестной нарядился,
Роет грязно-чёрный котлован
Всем, кто им ещё не отравился.

Птичьих песнопений красоту
Он сменил на мерзкий шум заводов,
В людях уничтожил доброту
Пляскою доходов и расходов...

Во сне, как в паутине, ты.
Запеленал твой сон, как в кокон,
И нет дверей и, даже, окон,
И сладок запах, но цветы,
Дурманом сну благоволят.

И мрак назойливой фатой,
И мир, как зеркала кривые,
Я не найду слова простые,
Под этой вечною Луной,
И нет пути, уже, назад.

Нет, не сольются в миг единый
Мгновенья в липком чудо - сне,
Хотя в них ты приснилась мне,
Но утонул я в сонной тине,
И был, при этом, страшно рад!