Поэзия николай гумелев

Воробей или сорока,
Птицы свищут и поют…
Это вряд ли, что высоко,
А скорее – рабский труд.
И прощанья и свиданья,
Или же наоборот…
Это вряд ли, что гаданья,
А скорее – приворот.
Будь ты умный или мудрый,
Не свергая, не кляня…
Это жизнь – рассветным утром,
Это смерть – к закату дня.

Пишу тебе, чего же боле,
Что могу ещё сказать?
Родился мальчик, - Кожин Коля,
Его придётся поздравлять.

А он сегодня на работе,
И на столе банкует торт.
Никто попить чайку не против,
Такой бригадный натюрморт.

Дождутся Колю перемены,
И он ногой откроет дверь,
Где правит балом Мельпомена,
Как это делает теперь.

Какие вдруг эксперименты
Подкинет жизнь, пока в пути?
Набитый зал. Аплодисменты.
И лучшей доли не найти.......

24.07.2013

На крыше сидя или за рулём,
Он помнит, что его мы в гости ждём.
Ас гонок, мэтр кино, прикола, песни
Приходит с "граммофоном" в каждый дом!

Улыбнулась и вздохнула,
Догадавшись о покое,
И последний раз взглянула
На ковры и на обои.

Красный шарик уронила
На вино в узорный кубок
И капризно помочила
В нем кораллы нежных губок.

И живая тень румянца
Заменилась тенью белой,
И, как в странной позе танца,
Искривясь, поникло тело.

И чужие миру звуки
Издалека набегают,
И незримый бисер руки,
Задрожав, перебирают.

На ковре она трепещет,
Словно белая голубка,
А отравленная блещет
Золотая влага кубка.

*
Белая с пятнами дымкой,
Голубка моя, ты – дар свыше.
Знаем с тобою, что мысли –
И смысл, и величие жизни.

***

Тысячи их – кто узнает –

Кормлю голубей я годами;

МнЕ лишь приносят познанье

Энергией Божией втайне.

.

Мозг мой вибрации принял;

Впитал духа, тела единство;

Нерв – интуиции диво;

ВещЕй суть – частотная сила.

.

Сдвинутый серб-шизофреник,

Читающий вирши Гомеру?

Нет…
Гений, пронзающий время:

Беседа длинна с Архимедом.
.

Тока движенья...

Гнатюк немало песен спел,
Всех нас своим теплом согрел,
На барабане станцевал
И птицу счастья нам поймал!

Исполнитель песен и желаний,
"Утреннюю почту" он ведёт.
Для кого же, для каких свиданий
Все цветы на свете он сорвёт?!

Полсотни лет, то много или мало?
Смотря чем эти годы измерять.
Секундами, так всё уже пропало,
Веками, так чего ж тут унывать.

Да, пятьдесят немалая год'ина,
Но пусть она не омрачает лик.
Ведь то, всего лишь века половина,
Ну, а для жизни – это только миг.

Так наслаждайся жизни каждым мигом,
Лови мгновенья и твори Любовь.
Пусть тело для души не станет игом,
Не замедляет бег по жилам кровь.

Тянулись годы, а порой бежали,
Полна была событиями жизнь.
Всё было, были праздники...

Улица моя лиственная,
Взгляды у людей пристальные…
Стать бы нам чуть-чуть искреннее —
Нам не жить друг без друга.

Скорости вокруг бешеные,
Мы себя едва сдерживаем.
Значит, надо быть бережнее —
Нам не жить друг без друга!

Мы разлучаемся со сказками…
Прошу, стань сильней меня,
Стань ласковей.

Слышал я слова правильные,
Все искал пути праведные,
А твои слова памятные —
Нам не жить друг без друга!

Ленточка моя финишная!
Всё пройдет, и ты примешь меня,
Примешь ты меня...

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...