Поэзия мысли

Под стук колёс слагаю строки,
Вплетаю рифмы, чувств мотивы,
Ловлю волшебные потоки,
Ловлю эмоций переливы.

Дорога - славный дар мгновений!
Размерен ритм колёс бегущих.
И нет тоски, и нет волнений,
И мыслей тягостных, гнетущих!..

В стакане - чай. Пейзаж мелькает -
Леса, поля, долины, горы…
На небе звёздочка сияет
И снова манит мои взоры.

Новый день открывает двери.
Гладь небес дарит радость сердцу.
Как же хочется в чудо верить
И войти вдохновенно в дверцу!

Не грустить и считать минуты,
А принять новизну открытий,
Сбросить с сердца печали путы
И услышать ручей наитий!..

Мысли все записать стихами.
Пусть идеи придут для прозы!
Лучик солнца поймать руками
И заметить бутон у розы.

День весенний, окутав лаской,
Душу греет теплом блаженства.
Новый день нам явился сказкой -
Воплощением совершенства.

Погляди - восходит радость
На душевный небосвод.
Убегает вдаль усталость.
Мысли просятся в полёт.

На уютные страницы
Льются стройные слова.
Вдохновения синица,
Словно резвая трава,

Пьёт живительные искры
Впечатлений и надежд.
Ходит истина так близко
Без иллюзий и одежд!

Погляди - она нырнула
Откровеньем на ладонь.
Пальцы к буквам повернула,
Заиграла, как гармонь

Сказку призрачного счастья,
Что реальней будних лет.
Свет предвечный в одночасье
Оживил собой куплет.

Мысли, слова, действия,
Цели, намерения.
Без причин нет следствия,
А без дел решения.

Камень под лежачий,
Не бежит вода.
Толку нет в удаче,
Там где нет труда.

В праздности и лени,
Нет ума с душой.
В них инертность мнений,
Суеты мирской.

В мире капитала,
Денег власть довлеет.
Их всегда в нём мало,
Тем, кто их имеет.

Как стихии бедствие,
Глупое движение.
Без причин нет следствия,
А без дел решения...
Марковцев Ю.

Поэзия рождается в слезах,
Но истину несёт она святую.
И Ангелам на Божьих небесах
Не разрешить загадку непростую –

ЗАЧЕМ поэт рождается в стране,
Которой до поэзии нет дела,
Народ которой истину в вине
Отыскивает слепо и всецело?

Велик своим могуществом порок,
Но мы надежду всё-таки обрящем,
Что будет мил отечеству пророк –
Пусть в будущем, когда не в настоящем.

Симфония Царящего Христа
Имеет нерушимую природу.
Навек её святая чистота
Смычком пера даруется народу.

Поэзия живёт в мире... это душа всего живого,
Маленькая тайна, что заключена в сердце всего сущего,
Откровение Души Душе…

В окне забытый с ночи стих... записываю его:

Племя небесной нежности…
У души тоже есть сердце,
Звучание его не датируется,
Оно вне времени, вне расстояний.
Строки как молитва во тьме...
Бог не добивает раненых Красотой…
Ему страшно от их тишины.

Золотые рыбки в черной воде на страницах ночи...
Твой взгляд когда-то вышил мне одно из созвездий,
Впрок, как...

Кто скажет, что стихи уже не в моде,
Что канет в лету магия пера,
Что рифмы все давно уж наисходе,
Что сдать в утиль поэзию пора,

Не обличает лирика изъяны
Разгульной жизни хаоса и тьмы,
В чужом пиру похмельем обуяны
Стихи немелодичны и немы,

Пришли на смену ценности другие,
Мечты из прошлого не вороша,
Тихонько начинает в летаргию
Впадать переболевшая душа,

Поэт уже не может быть поэтом,
Эмоции взметнувшим на дыбы,
Он инородным числиться предметом,
Смирившись с...

Поэзия - надежды моей плотик,
Что держит на поверхности меня,
Спасает от глубин ленивой плоти,
Сердечный лучик творчества храня.
Влечёт на дно безжалостная бездна,
Позиции не думая сдавать
И хладом в душу шепчет - бесполезно
Господству мрака противостоять.
Отдайся воле хаоса лихого,
Страданья на блаженства обменяй,
И белого коня на вороного
Смени, отвергнув выдуманный рай.
Смешно навстречу небу напрагаться,
Оно так равнодушно и мертво,
Давно пора в нём разочароваться
И пестовать...

Поэзия – борьба с абсурдом,
диалог со смертью,
отрицанье скуки,
язык любви,
рассудок сердца словоритмом,
иррацио-надрез чувствительности,
игра, потеха с ветром,
секунда, вместительностью
в жизнь,
невинного греха святые и пророки,
и безраздельность пустоты,
лелеющей любых молитв
призыв
под лунной петлей…
Но только не слова не строки…

Поэзия – клапан для выпуска жаркого пара?
Когда это так, то я сердцем своим растворю
Все льды Антарктиды, эссенцию снявши с нектара
Увядших цветов, коим лето средь вьюги дарю.

Уснувшим цветам остаётся лишь спать под снегами,
Но знойная кровь пробуждает от вечного сна.
Сочтёмся, цветы! В скорбный час после битвы с врагами
Украсьте венком моё тело – и честь отдана.

Я молод, чтоб жизнь изменить. Но и стар, чтобы сдаться.
Сошлись под пером моим Данте, Христос и Шекспир.
Я вычленил стих...