Поэзия мысли

мысли замерзнут в вышине
опадут снегом
ТЫ! Станешь смелым

Мысли бодры,
Рвутся наружу.
За ними лечу

И снова мысль творит миры, связуя искрою творящей,
Полет надежды и мечты, чуть прикрывая настоящим,
Созданье будущих пространств, предполагая варианты,
Дарует случаю лучи, и вечный выбор прейскуранта.

Перед творением ее, приняв в почтенье быль и небыль,
На веру принимая всё, ты всё же делаешь свой выбор.

Поверив, разрешить себе идти за мыслью в сотворенье,
Иль отказавшись, в забытьи прожить бессмысленно мгновенье.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2021
Свидетельство о публикации...

***
Мысль, как и всё, материальна,
и пусть даже оставаясь недоступною
для глаз и наших рук,

всё ж оперирует понятиями,
двигает предметами…
легко преображая мир вокруг!


***
Ориентиром само будущее будет
лишь вперёд перед собою
для смотрящего;

о нём и мыслится как-то светлей –
не вороша ни прошлого уже,
ни настоящего.


***
Не всё ль встречаемое нами
на своём пути,
как все препятствия и испытания,

в определённом смысле, есть
не что иное, как лишь пробный камень...

Мысли о нем -
Пища для жизни.
Книжный герой.

Мысли рвутся из моей головы,
И душа вовсю кричит из нутри,
Глаза мои слезами полны,
И я на всю улицу кричу: «Прости!!!»

Мысли сбились
В один колкий комок,
Как еж.

Вы мне снились:
Вы по улице шли
Как дождь.

Что случилось?
Растревожили жизнь
Мою.

Не смутились,
Взяли руку теплом
В свою.

Я молчала,
Я смотрела на вас,
Как раб.

Сердце знало,
Что попала теперь
Я в ад…

Солнце грустно
Грело головы нам
Двоим;

Безрассудство
Поджидало нас
На пути…

Я проснулась
От того, что
Боялась вас…

Как же пусто
Мне без этих
Тревожных глаз…

Мысль ползет,как улитка
И грызет,как всегда:
Быть красивою-пытка,
Некрасивой-беда.
На житейской дороге
Знаю истины суть:
Мне бы счастья немножко,
Да удачи чуть-чуть....

Поэзия нам дар и наказание,
В поэзии души частичка есть.
Слова в ней, мысли и желания,
И быть поэтом и беда, и честь!

Поэты умирают раньше срока,
При жизни их не любим часто мы.
Бываем мы и жизнь к ним жестока,
У них растут цветы среди зимы.

Они, поэты светят и себя сжигают,
А мы воды плеснуть всё норовим.
Пожаром нас сердца в огне пугают,
Мы вольных их не любим, не хотим.

Когда сгорев, уйдёт поэт из жизни,
Все поспешат в друзья его залезть.
Живой он был, соринкой в глазу...

Мысли поток решил отдохнуть.
Время тает.
Власть у пространства..