Поэзия мотыльках

Моя Дорогая, моя Ночь,
Поэты живут только один раз,
Им не выдержать несколько жизней...
В их сердце танцует вселенная,
Она – всё, чем они могут быть.
В этом мире вдохов и серпов,
В стержне вечного вечера
Мы вытираем слезы заблудших изнутри.
Смерть приближается к ним разными способами,
Осенние аллеи кровоточат,
Исповедуя их ностальгию.

Где вы находитесь на самом деле, когда пишите?
Светом я касаюсь строк днем,
А вечером переписываю их от руки.
Я танцую на скалах бессмертного...

ПЕРОМ ПО ВЕНАМ

Строфа,
Да будет день, да будет ночь
В своем сиянии, в своей безумной сути!
Что мы пытаемся в ней превозмочь
Сквозь седину и алость перепутий?
Встаем на шаг... быть может, на крыло...
Внезапно все... ухаб, порывы ветра.
Непредсказуемое ремесло —
Быть на Руси пророком иль поэтом.
Пальпация, побуквенный симптом
Переворачивания в жизненной утробе.
И где то тут — и север и восток,
И где-то там — ревнующие боги.
Пером по венам, на бумагу каждый слог...
Мир воскрешения...

О как без пиршества поэзии на свете можно было бы прожить,
Её плодами не будить и не питать воображения,
Средь прозы дней, хотя бы изредка, не ведать вдохновения,
Вслед за прекрасною мечтою над землёй не воспарить!..
Свет звёзд от праха под ногами, в самом деле, можно ли не отличить,
Перед величьем, грандиозного столь, Божьего Творения –
В немом восторге, наконец, без всяческого выражения
Не замереть… в какой-то миг стихами не заговорить!

Уже последней день зимы,
Велесов праздник был недавно,
И в этот день родился ты,
Собой дополнив мир сей Явный.
Пусть в школе над тобой смеялись,
И звезд ты с неба не хватал,
В семье «малым» всегда считали,
Никто в серьез не воспринял.
А в детстве часто обижали,
Порой смеялись над тобой,
И малохольным называли,
От братьев получал с полной.
Прошли года, все поменялось!
Кто был когда-то впереди,
Сейчас в конце с тоской плетется,
Неся, как горб, свои грехи.
Над миром Мудрый...

Мотыльку опалили крылья
Беспощаден был, жарок свет.
Долго бился моля о спасенье,
А спасения слабым нет.

Он решился, собрался с силой,
Обжигая тело своё.
И рванулся от страсти постылой
Покидая навеки её.

Опалён, обозлён ,больно ранен
Улетает твой мотылёк.
Не тяни к нему своё пламя.
От тебя он уж слишком далёк

Мотыльки опалённые,
Первозванные фавны,
Расплескайте чернильную кровь
В оркестровую яму небес.
Уроните схоластику цвета,
Пусть дрожит пьяно-пьяно,
Пусть летит венценосная
Пробелами крови сквозь текст.
Пусть помолится Бог
За сошедших с небес черной буквою,
Где прочерчена ночь для рождения белых стихов...
Где во всех словарях, становясь и телом и Духом,
Ты - забытый апокриф,
Громко тающий в бренность альтов.
Призываю любовь, с ней мы не были всуе,
Нас домой понесут на руках
По...

Ты будешь там, где наших снов исток,
где прошлое живёт и днём и ночью.
Там собирать разорванные в клочья
воспоминанья
за листком листок.
Ты знаешь, жизнь мудрее, чем любовь
и потому, наверное, длиннее.
И в этом я вполне согласна с нею.
Те грабли, что набили сотни лбов,
опять наносят точечный удар -
и если б в лоб, а то ведь - прямо в сердце!
Я так и не сумела притерпеться
и звать судьбой простой печной угар.
Я предпочту всё или ничего,
принять свой берег или плыть теченьем...

Поэзия
та же добыча радия.
В грамм добыча,
в год труды.
Изводишь
единого слова ради
Тысячи тонн
словесной руды...

В.В.Маяковский


Я понял!
Портал
Стихи точка ру
(его я читаю)
Подобен
костру,
А наши
стихи
Это те же
дрова,
И в пламени
жарком
Сгорают
слова.
Плохие
стихи
Это мыслей
штрихи
И они
без следа
сгорают
И,с дымом
костра
(какая жаль),
В синюю даль
улетают.
Но есть
и стихи
Не всем
по зубам,
Возьмите стихи...

«Поэзия, — говорится в решении ЮНЕСКО, — может стать ответом на самые острые и глубокие духовные вопросы современного человека — но для этого необходимо привлечь к ней как можно более широкое общественное внимание. Кроме того, Всемирный День поэзии должен дать возможность шире заявить о себе малым издательствам, чьими усилиями, в основном, доходит до читателей творчество современных поэтов, литературным клубам, возрождающим извечную традицию живого звучащего поэтического слова».

* * *

Ни в...

Кто-то любит Осень золотую,
Кто-то восторгается Весной,
Кто-то славит Зимушку крутую,
Только мне по душе летний зной!

Без сомнения, Весна – прекрасна,
Осень изобилием манит,
Только Лето называют красным,
А Зимою вся природа спит!

Женские соблазны летом слаще,
Хотя водка тёплая порой,
Да и в отпуск летом едут чаще,
Чтоб душевный растрясти покой!

Время быстро пролетает летом,
Но чтобы чуть-чуть его продлить,
Выдумали люди «бабье лето»,
Пусть за это Осень нас простит!