Поэзия мир

Как волки воют на Луну -
так можно выть от боли...
Ещё чуть-чуть - уйдёшь ко дну,
не доигравши роли...

По воле случая иль нет,
но так сложились звёзды...
КрестИт тебя весь белый свет,
огнём бьёт перекрёстным.

Металл испытывает плоть,
холодная закалка...
Не устаёт клинок колоть,
- ему тебя не жалко...

И раны нет и крови нет,
а только боль тупая...
В минуту трудную кастет,
ударит, сокрушая...

Сбивает с ног такой удар,
но надо удержаться...
Боль - явь или ночной кошмар...

Я позволяю миру быть,
Я позволяю быть природе.
На необъятном небосводе
Я облаку позволю плыть.

Все что позволю я себе -
Это принять весь мир огромный.
Столь многократный и просторный
И подарить его тебе.

Этот мир может вновь удивлять,
Избегая своей западни.
Там, где время вращается вспять,
И где бродят прошедшие дни.
Распахни утром настежь окно,
Пусть свободой наполнится дом.
Мы весну эту ждали давно,
И просили её об одном.

Посмотри, где плывут облака,
Небо синее, будто глаза,
Твою руку коснулась рука, -
Отступает беззвучно гроза.
Свежей радуги выстроен мост,
Мы пойдём по ней, как по прямой.
Нарисуй, всё что видишь на холст,
Что мой Ангел сегодня со мной.

Этот мир может быть...

Время губкой событий,
Память мира протрёт.
Ком ненужных открытий,
Лишь прибавит забот.

Правда всем неудобна,
Нет своих ей и в том,
Она свету подобна,
И стать может огнём.

В себе вывернув, этим,
Зеркала соврут нам.
Ища правду в предмете,
Зря, мы верим глазам.

Нет предела познаний,
Но есть жизней предел.
Сроки существований,
Есть, физических тел.

Время губкой событий,
Память мира протрёт.
То ли суд это Высший,
То ли нет — кто поймёт....
Марковцев Ю

У берега реки туман,
От теплых вод июля.
У облаков с землей роман,
Плывут меня минуя.

И ранних пташек голоса,
Играют с лесом в прятки.
Травы умыты волоса,
Росинки,как лампадки.

И запах свежести вокруг,
Дурманит опьяняя.
С минуту стану близорук,
С восходом добавляя.

Лиловый цвет и голубой,
Рисуют виды норды.
Я становлюсь совсем немой,
Душа берет аккорды.

Ракиты вечные штрихи,
Узор реки равнинной.
Я растворяю в них стихи,
С экзотикой былинной.

Уж ног не чуя под собой...

Изменился мир лишь внешне,
Плюс и минус поменяв.
Но их суть оставил прежней,
И вновь сильный, всегда прав.

И вновь малый беззащитен,
Перед силою больших.
И вновь груз плохих событий,
На плечах несёт своих.

Вновь за глупость сильных платит,
Честно нажитым добром.
Без вины для людей власти,
Виноват он вновь во всём.

И ему перестановка,
Плюса с минусом ничем,
Не поможет и в ней толка,
Не увидел он совсем.

Изменился мир лишь внешне,
Палки — бьют другим концом.
Быть не может...

На озере два лебедя. Они не виноваты,
Что человек с ружьём пришел к ним в дом.
Пугает птиц не выстрелов раскаты,
Излишняя жестокость с торжеством.

Когда осенний ветер клонит травы,
Поля питаются живым дождём,
Бросают листья желтые дубравы,
В поля приходит человек с ружьём.

Два мира. Две судьбы. Одно начало.
Кто человечнее, гуманнее из них?
Склонила головы могучая дубрава,
Осенний ветер в небесах затих.

Лес осенний, шумный эхом,
Пуст, нет птичьих песен в нём.
Солнце глянет ярким светом,
Вспыхнет он листвы огнём.

Тихо, лишь шуршит чуть слышно,
Под ногою лист сухой.
Лысым стал, клён летом пышный,
Распрощался он с листвой.

Живёт в осени грустинка,
Но печаль её светла.
Как в воде студённой льдинка,
Тает, не оставив зла.

Эх дорога, ты дорожка,
Жизни, долгая моя.
В душе грусть скребёт как кошка,
Притомился, братцы я.

Круг меня чужие лица,
Осень — в мире и во мне.
Вот дождусь...

Всю жизнь, я миру должен что-то,
И всё, обязан в нём принять.
И о своём, забыв заботу,
Тому, кто слабже помогать.

Терпеть и быть ко всем терпимым,
И резких слов не говорить.
И бед-печалей чужих мимо,
В нём никогда не проходить.

И даже зная, что плевать им,
На боль, что сердце моё рвёт.
Быть должен добрым и терпимым,
Я к тем, кто лишь собой живёт.

Я с детства раннего приучен,
Что Честь и Долг всего важней.
Что я обязан делать лучше,
Своею жизнью мир людей.

Необходимость...

Отчего мир устроен так,
Губят в нём, из-за красоты.
И в нём шлют в увяданья мрак,
Её ради, сорвав цветы.

От того ль, в нём у роз шипы,
Что и добрый в нём, с кулаком?
Что душою он быть слепым,
Может, боли не видя в нём?

Отчего мир устроен так,
Что в нём сорною, злой травой,
Задушить в поле может злак,
И цветок, загубить любой?

От того ль, это всё в нём так,
Что плюс с минусом, в нём во всём?
Что в нём дня нет, без войн и драк,
Что ломать, всегда легче в нём?

Отчего мир...