Поэзия лист

Голыми ветвями машут клёны,
Снова в мире время ноября.
Чередою следуют сезоны,
Лист летит вниз, желтизной горя.

Стали дни прохладней и короче,
И к рассвету, ближе стал закат.
Стало дольше время царства ночи,
Дольше звёзды, в небесах горят.

И уже, сквозь ночь холодным взглядом,
У порога став, глядит зима.
И всё чаще, люди дышат паром,
Покидая, утром их дома.

Ну а днём нет-нет тепло бывает,
Когда тучи пасмурную муть.
Ветер в клочья рвёт и согревает,
Солнца свет лучами жизни...

Допело песню, жизни моей лето,
Опала осень, золотым листом.
Была ещё, пред ними весна где-то,
Но это всё, уже давно в былом.

И не зовёт, меня в себя как прежде,
Туманом тайны, горизонт вдали.
И уж не верю, я устав, надежде,
На то что мы, печали все прошли.

Пришёл я в зИму, жизненной дороги,
И жив холодным, белым её сном.
И скользким стал, уклон пути пологий,
И я скольжу, боюсь упасть на нём.

И нереальным, стало всё что было,
Пар вздоха дымкой, путь размыл в глазах.
Погас мой...

Я во времени петле,
Дни листаю.
Вновь и вновь путь по Земле,
Повторяю.

Смерть-рождение лишь пункт,
Перехода.
Боги жизни круг замкнут,
В час исхода.

Нет наград и наказаний,
Есть нас роли.
Избежать их испытаний,
Я не волен.

Повторений череда,
Круг смыкает.
Из Ничто в путь в Никуда,
Отправляет.

Я во времени петле,
Дни листаю.
Их в уюте и тепле,
Жить желаю...
Марковцев Ю.

Не зови, прости — я угасаю,
Нет тепла, на сердце холода.
Лишний миру, в нём я исчезаю,
Из Ничто, иду жизнь в Никуда.

Не хочу я быть и не цепляюсь,
Я за жизнь, устал — путь каменист.
Высох сутью и упав ломаюсь,
Как сухой, осенний, жёлтый, лист.

Обо мне недолго будут помнить,
А помянут, не везде добром.
Знал я в жизни и грехи, и совесть,
И есть те, кому в ней был я злом.

Был не белым, не пушистым вовсе,
Но и козней подлость не чинил.
И по людям, как по листьям в осень,
Их...

Листопада грусть с листочком в прелость,
Упадёт, в мох скользкий меж корней.
Будет гнить, багрянных листьев нежность,
Кормом став, для землянных червей.

Время выпьет жизнь и плоть иссушит,
Бытия в конце, ждёт прах и тлен.
И уходят в Вечность к Богу души,
Тел земных, покинув тесный плен.

Осень Мира — время листопада,
Осень Жизни — немощь старых тел.
Будет так, как быть должно — как надо,
Будет так — как Бог того хотел.

Осень бал даёт, в последнем вальсе,
Листья крУжит ветер...

Осень ветром оторвала,
С родной ветки лист сухой.
Закрутила, изломала,
Жёлтой сделала трухой.

Тает время незаметно,
И дни светлые в закат.
Прошлым став, ушли бесследно,
Не воротятся назад.

Как же быстро жизнь проходит,
Пролетают дни стрелой.
Жить недавно начал вроде,
А уже не молодой.

Осень жизни тело сушит,
Сделав слабыми его, но.
Не хотят сдаваться души,
Телу боли всё-равно.

Дунет ветер, с ветки ломкий,
Осень скинет лист сухой.
Он прожил, свои все сроки,
В этой...

Сад цветущий и сад увяданья

Все, что держит в ладонях земля –
Сад цветущий и сад увяданья –
Опрокинет людское желанье
Ось земную на запад клоня.
Осквернит, прислоняя рукой
К белым щекам святыни Покоя.
За густою черною кровью
Тянет бешеный след за собой.

Затуманит туманом глаза –
Все глядеть им под образа,
Не глядя на пустые сомненья,
Гордо всматриваясь в откровенья,
Свою ношу рукам донести,
На забвенье слова обрекая,
К Вознесению у самого края,
На краю безымянной земли...

Года виски посеребрят,
Мир травы косит.
В него, который год подряд,
Приходит осень.

В нём не ища первопричин,
Я дни листаю.
Как есть — не раб, не господин,
Жизнь принимаю.

Не падал ниже плинтусов,
Был выше пола.
Не рвался ввысь поверх голов,
Не рвал зря горла.

Не состоял, не отбывал,
Не привлекался.
Был для числа большого мал,
В ноль не вмещался.

Года виски посеребрят,
А в мире осень.
И лист сухой мне листопад,
Под ноги бросил...
Марковцев Ю.

Муки творчества давно проели меня
Без стихов не могу прожить я и дня
Я пишу где придется на улице дома
От поэзии блин набилась аскома
Вот и щас я сижу и стихи черт пишу
Кто же груз мне такой положил на душу

2 Взял тетрадку и ручку и за час исписал
Я на листьях всю душу свою открывал
Не заметил не вспомнил а ведь время ушло
За стихами в поэзии вот и солнце зашло
Даже ночью увы не могу я уснуть
От стихов оторваться на пару минут
А ведь хочется жизни простой как всегда
Но поэзия блин...

...не каждый, видимо, готов понять с наскока и налета поэзию "неброских слов" .и "невысокого полета", не оттого, что очень хитр поэт, читателю. в обиду избравший непонятный шифр, скорей, уместный в недрах МИДа...

...но если, форме вопреки, читатель вникнет в смысл и чувства... Тут даже те, кто далеки от тайн высокого искусства, поймут поэта без труда - простыми дорожа вещами, поэт понятен всем, когда он говорит, а не вещает...

...и значит, даже на клочке бумаги, на листе железа, на камне...