Поэзия лист упал

Лист свой последний, не то случайный, отчаянный
Осень взглядом проводит в туман опечаленный
Ну, как же, идёт ей этот наряд карнавальный!
Словно ещё не конец то, а выход начальный.

Всё отгорело в ноябрь и июльские ночи.
Столько дарили тепла, а теперь не помочь им.
В бархате инея все горизонты прекрасны,
Кружат листочка осеннего венские вальсы.

С крыльями ветра, на голых деревьях танцуя
Солнце, осушит кленовые слёзы заката.
Если дано выбирать, как уйти то, хочу я
Уйти, как и он...

Я - лист бумаги белой, четвертого формата,
Издалека нас видно, нашего собрата.
Мы в ксерокс, под копирку и в рукопись идём,
Мы настроения разные порой в себе несём.

Одни идут на черновик, другие набело,
Одни здесь ловят каждый миг, другие взгляд в окно.
А что мне лучше написать ещё я не решил,
Но тут один мой лист вдруг - хвать и стопочку чернил.

Я не успел подумать то, что буду я писать,
А этот кто-то - взгляд в окно и ну, меня марать.
Да кто такой ты? Почему меня ты не спросил...

Опавший лист о многом говорит:
Он оторвался, сух, он прожил.
Так человек живёт, творит,
Но чует, будет смерть и тем встревожен.
Упавший лист забвением укрыт,
Он прахом стал, трухой распался.
Но человеку иное смерть сулит,
Душой он жив, хоть с жизнью и расстался.
Страшусь ли смерти? Нет.
Её я не боюсь, живя.
Опавший лист и есть ответ,
Тончайший в теле Дух - основа бытия.

Когда в листах воспоминанья,
Увидишь ты сии черты,
Ты вспомни древнее преданье,
Тобой мечты оживлены...
Полночной,нежною порою,
Что не неволит тихий сад,
Скажи,средь горестей утрат,
Оживлена ли мысль тобою?
О,как прошедшем я богат!
Быть может,я не стану боле,
Тобою слух свой услаждать...
Забуду сумрак поневоле,
Забуду боль былых утрат...
Но и тогда,когда предстанет,
Передо мною образ твой,
Я буду ждать воспоминаний,
Овеянных,только тобой....

Бега ветров и листьев танцы
смешала осень второпях,
скажи, как нам не потеряться
в ненастных сумеречных днях.

При тусклом свете фонарей
видны кленовые зарницы,
привычка есть у сентябрей -
заставить в чём-нибудь виниться.

Пришли дожди и сетью ловят
в свинцовых лужах облака,
дороже чем любое слово,
дарящая тепло рука.

От мысли никуда не деться -
мы осенью все сведены,
а ты шепнёшь, что мудрость сердца
мудрее нашей седины.

Валерий Мазманян

Падают снова листья, как в позолоте парки.
Осень сюрпризы любит, любит дарить подарки.

Дождь пробежал по крышам, скрылся, затихнув где - то.
Может, в чудесном царстве там же, где скрылось лето?..

Чай с ароматом мяты, и… побежали строки.
Ах, как знакомы сердцу искренних чувств потоки!..

Вечер - приятный, тёплый, краски закаты - ярки.
Осень сюрпризы любит, любит дарить подарки.

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...

Когда упал последний лист
В него я веру потеряла...
Я поняла,что значит жизнь
Начать вновь заново ,сначала.
Снежинки пухом на ладонь
На тротуары и проспекты,
Боль - ты меня уже не тронь,
Я не сторонник твоей секты.
Покой душевный и тепло
Неторопливость бытия,
А память...Память как стекло,
Как витражи в игре луча.
Мне совесть сделку предложила:
Она мне правду,я ей - ложь
Та что во благо, чтоб красиво...
Ее ты только перемножь...
Я лжи уж столько накопила -
Размеров всяких и...

Отгорели листья и упали
На дорогу в осеннюю грязь.
Их безжалостно люди топтали,
Непонятно за что на них злясь.
А недавно они так горели,
Зажигая надеждой сердца,
С восхищеньем на них все смотрели,
Не стирая восторга с лица.
Так и мы горим, порой сгорая,
От любви, на работе, в семье.
Свою жизнь потом перебирая,
Замечаем себя на земле.
И порою нас топчут ногами
И никто не нуждается в нас.
И тогда осенними ночами,
Не смыкая с полуночи глаз,
Мы мечтаем, отбросив печали,
Всё вернуть...

Однажды осенью, когда земля устала
От шума, толкотни и летних жарких дней,
Лист падал тихо, тихо и печально,
Стремясь к земле прижаться поскорей.
А ветер все кружил, кружил беднягу,
Все не давал к земле прильнуть,
И на глазах его вновь выступила влага –
Но надо отправляться в новый путь.
И он стал вспоминать в полете
О времени своем, о счастье, о делах,
О том, что в жизни не окончил,
О том, что не сказал и что не сделал так.
И он подумал: «Ладно, это было,
И летние погожие деньки...