Поэзия лета

Лето. Солнце. Обнажённый,
Ты лежишь в цветах и травах,
Что склонились, словно жёны,
К голове твоей кудрявой.

Синева и бесконечность
Поражают небосвода,
А в траве трещит кузнечик,
Опьянённый сладким мёдом.

Над тобой стрекозы, пчёлы.
Всё кружится и порхает.
Только шмель один тяжёлый
Цвет согнул и в нём вздыхает.

28.07.2015

Лето донское на Дону в разгаре…
Пшеница в степи у нас золотая!
Колос на солнце играет, поёт…
Родное зерно наливает и прёт!
Знать зиму с хлебом встретим…
Новый год с короваем отметим!!!
Вспомним хлебную страду…
Как убирали урожай на Дону.
Хлеборобы донские трудились…
Сутками здесь… они не ленились,
Чтоб Родину хлебом кормить…
Да! Русь Матушку… душою любить!

Послесловие:
Пора почести хлеборобам отдавать,
А не тем, кто людей учится убивать.

Автор: Е. Жданова

Падают яблоки
В нашем саду,
Падают звезды,
Я спать не иду.

Бабушка вышла,
Закуталась в шаль:
— Вот и кончается лето.
А жаль…

Лето жаркое,
Днями длинное.
Солнцем яркое,
Небом синее.

А жизнь трудная,
Трудом рьяная.
Время смутное,
Непонятное.

Мир вновь скалится,
Зверем раненым.
Разгорается,
Войны пламенем.

Это люди в нём,
Злое зло творят.
Мир, их общий дом,
Разделить хотят.

Только в войнах ложь,
Мир не делится.
И в нём то найдёшь,
Во что верится...
Марковцев Ю.

Лето красно, плачэ душэ моя, w деве ми милой.
Нэбо ясно, плачэ душэ моя, w судьбе постылой.
Солнцэ злато, плачэ душэ моя, w птице въ нэбэсехъ.
Солнцэ злато, плаче душэ моя, w правдё въ словэсехъ.
Гwры белы, плаче душэ моя, w животе грешнемъ.
Горьки делы, плаче душэ моя, w бегстве поспешнемъ."

Лето чувств ушло и не воротишь.
Снег зимы растаял на плечах.
Холод душ, всё больше в дверь заходишь.
И камин заглох по вечерам.

Жаль, что нет вновь к прошлому возврата.
И свеча угасла на столе.
Знаю, что любовь не виновата.
Просто испарилась в декабре.

Снова дождь по лужам и по лицам.
Солнышко устало нам сиять.
Вновь хочу тепла,его не вижу.
Только счастья не устану ждать.

Летом мы повстречались,
А зима разлучила нас.
Наши годы ещё не промчались
Наше время с тобой сейчас.
Упало сердце с высоты
Разбилось на осколки.
Меня поймешь ли ты,
А может всё бестолку?
Мне без тебя не нужен день
И ночь мне не нужна.
Я без тебя хожу как тень
Без света и тепла.

Поэзия – великая держава.
Она легла на много вёрст и лет,
Строга, невозмутима, величава,
Распространяя свой спокойный свет.
В ней есть большие, малые строенья,
Заборы лжи и рощи доброты,
И честные нехитрые растенья,
И синие отравные цветы.
И чем подняться выше, тем предметней
Плоды её великого труда –
Над мелкой суетливостью предместий
Стоящие сурово города.
Вот Лермонтов под бледными звездами
Темнеет в стуках капель и подков
Трагическими очерками зданий,
Иронией молчащих тупиков...

Поэзии в обычной комнате Нет.
В ней правильные стены,правильный свет.
В ней пыль даже правильным слоем лежит.
Красивее правильной комнаты Нет.

Печка стоит,верстачок не большой.
Тусклый свет горит,царапина по стене бежит.
Стол и тот не много кривой.
Стул тоже кривой,другой поровнее.
Это места для частых друзей.
Третий?
Третий чем-то похожий на произведение искусства дикарей.
Я на нем сижу.
С тем,кто слушает меня сейчас,беседуя-рассуждаю.
Поэзия похожа на женщину из Токио.
Моя...

Лето наступило, хочется без слов
Подарить любимой лишь букет цветов.
Нет тебя прекрасней, красивее нет,
Будет пусть подарком, этот мой букет!