Поэзия ленинском проспекте

Калька

Взвиваясь над назойливой толпой,
Стандарт сбывает крашенный Меркурий,
И дракул заражают красотой
Фигуры пустотелых дев и фурий.

Заверченные в глянец до плечей,
Сиреневою матовой прокладкой
Обжатые, глядят, и нет прочней
Уз ситцев кружевных изнанки гладкой.

В зерцалах бельеносных тьмы скелет
От пола источается, лелея
Гофриры лядвий меловых, паркет
Скользит крахмально с пудрами келея.

Венеция – обманутых юдоль,
А мы зане храним ее зерцала,
Чтоб вечная танцующая моль...

Я иду по рынку, и свиная морда,
Из мясного ряда смотрит на меня.
Я несу улыбку, я такой весь гордый:
Я ж «венец творенья», а она свинья.

Твой удел свинячий пищей быть моею:
Шашлыком, рулетом, салом, холодцом,
Для того вас кормят и в грязи лелеют,
Чтоб забить, разделать – и на стол потом.

И наевшись вволю блюда из свинины,
В сытом наслаждении удовлетворясь,
На меня нахлынут разные картины,
Нежных чувств, прекрасных одолеет вязь.

А свинья вещала, хитро улыбаясь:
«Я не разделяю...

Чёрным вороном город закружит,
фонарями проспект прошипит,
ты согреешь полночную стужу,
разбивая дыханье о ритм,
ритм ветвей, заплетённых в созвездья,
проклинающих каждый рассвет,
ритм обочин слепых, пульс прозрений
сквозь тяжёлый искусственный свет.
Всё избито, как же избито,
так доступна печаль твоим снам;
ты кладёшь макияжа иридий
на лоснящейся кожи металл.
Разжигая проторенный голод,
обливаясь, как талой водой,
жадным смехом, вином и свободой,
ты уходишь сегодня со мной...

Тополиной аллеей промелькнёт
Незнакомое завтра,
Тополиной пургой запорошит
Июньский проспект.

Я ещё не с тобой, мы летим
Под мелодию ретро.
И до встречи остались минуты…
Им поздний респект.

***
Он был мягок, тот пух некорректный,
Повисал на ресницах,
Зимою казаться хотел, и бежал
Безоглядной кокеткой,

Подгоняемый ветром былых перемен

А дождь гуляет по проспектам…
У Декабря, лишь призрак власти.
Накрывши голову конспектом,
Перебегаю от напасти
Из подворотни да в парадный:
Ещё квартал и я в объятьях…
Ей всё равно, что не нарядный,
Мне всё равно в халате, в платьях,
Меня встречает Дездемона
Или Офелия…Лаура…
Страницами «Декамерона»
Её пропитана натура…
И только хлопнет дверь на части
Разделен мир…Эрот и Лира,
Поют в два голоса о счастье,
Хлебнув горячего зефира…
А за окном, поправит шляпу
Дождя...

Тает солнце, как кубик льда на ладони,
по февральской дороге летит белый звон;
ветер в колокол бьёт, камнем падая в поле,
и к проспектам холодным спеша на поклон.
Тишина оглушительна, тьма – ей созвучна,
словно ветви поддело обломком струны;
ветер кистью взмахнёт, разнесёт слепой случай
по развилкам игральные кости зимы.
Тает солнце, и тают слова в одночасье,
на скупых занавесках – следы от когтей,
это ночь скользит в дом, будто нож по запястью,
прикрывая ресницы глухих фонарей.
И...

Деревьев обнажённых канделябры.
Сон фонарей плывёт в перспективу,
словно огни Святого Эльма.
Амальгама
тоски речной рихтует грязь и глину.
Арктическая радуга проспектов.
Мостов и мостовых гудящий улей.
Забьётся сердце, причастившись ветра,
как Шумана квинтет под толщей шума.

И вот – душа весны – протяжный выдох
и право на глубокое сиротство,
где музыка всегда находит выход,
качаясь вслед трамвайным отголоскам;
где чей-то шёпот, выпав из контекста,
скользнул по проводам на...

Кружат стрижи, уходит вдаль проспект,
над сеткой проводов тоскуют крыши,
чуть слышно шепчет на ухо рассвет,
и тени разбегаются, как мыши.

Простудой лёгкой утро окрестив,
прохлада треплет облако за локон,
безжизненный, как сон, жилой массив
впивается в рассвет глазами окон.

Всё – дважды два; всё – на один покрой;
как и должно быть: солнце, небо, тучи.
Лишь сердца шум, и пыль души, порой,
упорно не желают благозвучья.

Кружат стрижи, уходит вдаль шоссе,
аэропорт пустует по...

Город, вот он лежит предо мною,
Центр удовольствий, исканий, страстей.
Трудно деревне сравниться с тобою,
Не отпускаешь своих ты гостей.

Твои проспекты необъятны,
Взметнулись башни до небес...
Хотя все это и приятно,
Пойду-ка я обратно... в лес.

Н.В.Невесенко

Как много слов ушло из обихода,
Родной язык бедней день ото дня
Слова чужие нам диктует мода
Рекламными проспектами маня...

Почти совсем исчезло слово "совесть",
С ним неудобно там и здесь, и тут,
А жизнь летит вперед, как скорый поезд,
В багаж слова такие не берут...

Забыли о "достоинстве", и "чести"
Такие наступили времена,,
И в багаже им тоже нету места
Но в моде иностранные слова...

Пусть не понятны, но зато красивы,
Не колют, не царапают совсем,
Хотя порою...