Поэзия крайний случай

Случилось волшебство средь бела дня.
Открыв «Bechstein», ты мне поведал о…,
И: «Lettre a france» - вошёл в меня,
И овладел всецело естеством…

Неспешно восходила на алтарь,
Где жрицами века - всего семь нот.
В артериях вскипала киноварь,
Восторг сочился и струился пот…

Срывались с губ каскады нежных слов,
То трепетала бабочкой душа,
То в ней рождался диких предков зов,
И обжигала мысль: принадлежать!

Инстинкты, импульсы, рефлексы - в раж!
Маэстро, я прошу, играй ещё...

Порвала тучи в клочья
весенним утром птица,
и как язычник, хочешь
на солнце помолиться.

Ветла - худая прачка -
зарю в пруду полощет,
грачи от зимней спячки
с трудом разбудят рощи.

К деревьям жмутся тени
в ещё прозрачных скверах,
уткнусь в твои колени -
и дней не будет серых.

К чему слова и слёзы,
что всё решает случай...
я веточку мимозы
несу, как солнца лучик.



Валерий Мазманян

Промозглым утром. Всё так скоротечно.

Метро. Обрывки встреч. Ошметки карм.

И осень,

словно злющая консьержка,

погоду не пустила в город

к нам.


В верхах — дыра.

Ну, здравствуй, беспогодье!..

Я не готов ни мокнуть,

ни терпеть.

И свою веру на куски покоцать...


Однако ж всё случилось. В октябре.


И капли зонт прошили. На излете.

И отреклись в конце пути друзья.

И сердце — свесилось на изоленте:

и маятник остановить нельзя.

_______

__...

Поэзия, возможно ль выразить тебя,
В стихах иль в прозе, музыкой иль кистью?
Как можно описать, воистину любя,
Словами скудными и жалкой мыслью
Вселенную бескрайнюю, что звёзд полна -
Прекрасных слов, слогов и звуков дивных,
И образов, томительно влекущих нас,
Иль вдохновляющих, зовущих, сильных?
Палитрой красочной рисуешь натюрморт
Цветов земных, небесных, или женский
Букет разумной красоты, или экскорт
Из клёнов вкруг берёзок, или сельский
Уют средь городских пейзажей, иль портрет...

Поэзия рождается в слезах,
Но истину несёт она святую.
И Ангелам на Божьих небесах
Не разрешить загадку непростую –

ЗАЧЕМ поэт рождается в стране,
Которой до поэзии нет дела,
Народ которой истину в вине
Отыскивает слепо и всецело?

Велик своим могуществом порок,
Но мы надежду всё-таки обрящем,
Что будет мил отечеству пророк –
Пусть в будущем, когда не в настоящем.

Симфония Царящего Христа
Имеет нерушимую природу.
Навек её святая чистота
Смычком пера даруется народу.

Поэзия живёт в мире... это душа всего живого,
Маленькая тайна, что заключена в сердце всего сущего,
Откровение Души Душе…

В окне забытый с ночи стих... записываю его:

Племя небесной нежности…
У души тоже есть сердце,
Звучание его не датируется,
Оно вне времени, вне расстояний.
Строки как молитва во тьме...
Бог не добивает раненых Красотой…
Ему страшно от их тишины.

Золотые рыбки в черной воде на страницах ночи...
Твой взгляд когда-то вышил мне одно из созвездий,
Впрок, как...

Кто скажет, что стихи уже не в моде,
Что канет в лету магия пера,
Что рифмы все давно уж наисходе,
Что сдать в утиль поэзию пора,

Не обличает лирика изъяны
Разгульной жизни хаоса и тьмы,
В чужом пиру похмельем обуяны
Стихи немелодичны и немы,

Пришли на смену ценности другие,
Мечты из прошлого не вороша,
Тихонько начинает в летаргию
Впадать переболевшая душа,

Поэт уже не может быть поэтом,
Эмоции взметнувшим на дыбы,
Он инородным числиться предметом,
Смирившись с...

Поэзия - надежды моей плотик,
Что держит на поверхности меня,
Спасает от глубин ленивой плоти,
Сердечный лучик творчества храня.
Влечёт на дно безжалостная бездна,
Позиции не думая сдавать
И хладом в душу шепчет - бесполезно
Господству мрака противостоять.
Отдайся воле хаоса лихого,
Страданья на блаженства обменяй,
И белого коня на вороного
Смени, отвергнув выдуманный рай.
Смешно навстречу небу напрагаться,
Оно так равнодушно и мертво,
Давно пора в нём разочароваться
И пестовать...

Поэзия боли - навязчивый страх.
Искусственный секс на твоих губах.
Б**дские прозы о высоких чувствах.
Всем хорошо - все продаются.
Геноцид людей - лишь самоистребление.
Это вполне разумное стремление,
Когда уже совсем не к чему стремиться.
Как мы сумели этого добиться?
И, наблюдая всю эту картину,
Ангелы блевали миром.

2

Заражённые смыслы подохшей моралью,
Которую мы всегда убивали.
Мы были богами! То есть просто никем.
Иногда мне кажется, что я лишь манекен.
Без душ и без...

Поэзия – борьба с абсурдом,
диалог со смертью,
отрицанье скуки,
язык любви,
рассудок сердца словоритмом,
иррацио-надрез чувствительности,
игра, потеха с ветром,
секунда, вместительностью
в жизнь,
невинного греха святые и пророки,
и безраздельность пустоты,
лелеющей любых молитв
призыв
под лунной петлей…
Но только не слова не строки…