Поэзия чужие стихи

внешность пленила
в душу забыл заглянуть...
чужие...

Не торопись, всё не успеешь.
Что не твоё оставь в покое.
Чужое взяв ,ты пожалеешь.
Что не своё взял ,не родное.

Неправда то, что жизнь борьба.
Жизнь это поиск и находка.
Жизнь ,это то что даст судьба.
Куда прибьётся в бурю лодка.

Нужна нам сила в жизни этой.
Но сила не всегда права.
И нет любви в душе без света.
Любовь — не громкие слова!

Как часто в жизни мы хватаем,
То что не наше заберём
И лишь за силой право знаем.
И о любви другому врём.

Но всё ж на свете много...

Пусть черствые сердца оттают в мире этом,
Подарит сказку пусть Рождественская ночь,
Не надо каждому быть в суете поэтом,
Чтобы спасти от смерти сына или дочь.

Чужих детей, по правде, в жизни не бывает,
Бывают только жадность душ и сухость фраз:
«Мне некогда, нет денег…» - так бывает?
А лучик жизни в детском сердце уж угас…

Как быть? Пройти? Остаться равнодушным?
Или попробовать помочь хоть чем-нибудь?
Но это же прекрасно - быть всем нужным,
Смысл обретёт и ясность грешный путь...

Мне лишь снились волшебные страны,
Лишь мерещились тайны вдали.
Не найти мне заветной поляны,
На бескрайних просторах Земли.

Мир Земной безутешность печалей,
Во все радости в нём намешал.
Когда тайной неведомых далей,
Поманив, за удачей послал.

Отчего-то всегда счастье где-то,
Себе ищет людей большинство.
Позабыв, что сожжёт лучом света,
Сказки, им не родной, волшебство.

Что чужой Рай, пятном червоточин,
Для чужих метит плод изнутри.
Что у жизни путей нет обочин,
И нет в...

Ты делишься болью, но ты им не нужен,
Они в своём счастье, хотят жить лишь им.
И лишь разговоры, беседы по душам,
Никто не проникнется, горем чужим.

Сочувственно глянут, качнут головою,
И будь благодарен, хотя бы за то.
Что в душу не плюнут, смеясь над бедою,
Сказав что ты им, в этой жизни никто.

Чужою проблемой, никто жить не хочет,
Хватает всем собственных, дел и забот.
И тот для кого ты, один лишь из прочих,
Услышав тебя, в душу слов не возьмёт.

А ты не сердись, ведь и сам...

Чужие люди
В одной постели,
Чужие мысли,
Чужие сны.
С тобой знакомы мы две недели,
Друг другу вовсе мы не нужны.

Тела друг друга
Согреем лаской,
Но не умеем согреть сердца.
Мы прячем чувства под грубой маской
Работы неумелого слепца.

Мы прячем горечь потерь и слабость,
И нестерпимую в сердце боль.
Мы принимаем, что нам досталось
С презренной робостью перед судьбой.

В сердцах холодных
Метут метели
Их даже страстью не растопить.
Мы одиноки вдвоём в постели
Зачем нам вместе...

Завидев силуэт,
я по-привычке крикну!
Но память отрезвит,
и я невольно сникну,
влетит в сознанье: -Нет!
Чужой! прости в смиреньи,
оставь его, уйди!
Не тешь себя сомненьем!

Так трудно не кричать,
не броситься во след,
не упрекнув, смолчать, -
быть выше слез и бед,
презрев и тлен и плоть!
Я научусь, смогу.
И да простит Господь,
а я - не прокляну!

Чужие дороги.
Чужие глаза.
Чужое горячее солнце.

И если бросить немного стронция
в аммиак,
родится горючая смесь.

Я помню,
я делал ту смесь в плену
в хижине у японца.

Мы начиняли той взвесью сигары -
- подарком линкору
«Миссури»

А работали мы в паре,
начиняли
до дури.

Я после харкался кровью,
чуть позже
умер.

Японец пожил на два года дольше,
он был наказан за трусость,
он смыл позор.

Одна сигара пробила камбуз,
другая –
- паровой котёл.

Флагмана янки...

Там, ковёр степей без края,
Здесь, гор каменных гряда.
Там, душе земля родная,
Здесь, чужим мне быть всегда.

Там, рождён под майским небом,
Под восточною звездой.
Но доволен жизнью не был,
И ушёл, вслед за мечтой.

За мечтой о мире ярком,
Где довольствия покой.
Где жизнь лёгкая подарком,
И равны, все меж собой.

Кусок хлеба в мире сытом,
Я найдя, жив только им.
Без звезды родной, лишь бытом,
Плохо — небу быть чужим.

Что ж, что сделано — то свято,
Судьбу принял я, но всё ж...

Пока не тронет лапой грусти,
Чужого горя — не поймём.
И даже мысли не допустим,
Что утонуть, мы можем в нём.

Вкус чувства выразить не сможем,
И как бы не были умны.
Лишь испытав на своей коже,
Поймём, боль горя и вины.

Озноб и жар в себе, словами,
Не знавшим их, не описАть.
Лишь пережившие их сами,
Быть может, смогут нас понять.

Но и тогда, у ощущений,
У нас — различная шкала.
И сколько нас есть — столько мнений,
О видах доброго и зла.

Смеялся он, над тем кто плакал,
И...