Поэты-цветики

Слова любви допели
Так глупо, как смогли;
Амуры улетели
И арфы унесли.

И осень в сад чудесный
Пришла, и стала ночь.
Жаль - даже новой песней -
Страданьям не помочь.

И цветики завяли,
И ветер загудел.
Здесь сердцем все гуляли,
Кто раз любить хотел.

А нынче так печален
Осиротевший сад:
Здесь арфы отзвучали,
Амуры не летят...

Автор: Ольга Волкова

Не проси ты ни о чем у Бога
Просто смело в бой скорей иди.
И надежная во всем дорога
Будет пред тобой всегда цвести.

Лучшее ты собери в букетик
И любимой смело подари.
Протяни ей Цветик - Семицветик
Только ни о чем ты не проси.

Пусть в глазах улыбка отразится,
Свет тепла в ладонях задрожит.
И в мечтах ты полетишь, как птица.
Радостью всегда желая жить.

Не проси ты ни о чем у Бога,
Суждено счастливым людям быть,
Но у каждого своя дорога -
Невозможно без любви прожить.

Ливнем небо разорвалось,
грома эхом отозвалось,
где здесь небо, где земля,
где деревья, где дома?
ничего уж не понять,
дождь и град несутся вскачь!

Ветер пьяный помогает,
и с дождем озорничает,
то нырнет он в дождепад,
то развернется он назад,
то бросает градом в окна,
не смущается нисколько!
Сдул с сирени лепестки,
пищат от страха воробьи,
что попрятались под крышей,
но ветер их совсем не слышит……
Обнимает он рябинку,
а у той в глазах слезинки,
от...

1
Расплата, вроде, наступила,
ведь был повержен, в ней, Поэт -
уехав..., но хандра хватила
( за месть ) Онегина — в ответ...,
а Ольга — в скуке сожаления,
едва ль, через потуги зрения,
пыталась Ленского найти,
беря в расчёт их душ пути -
по жизни... Будет день грядущий...,
а тут уж ужин... После — спать...,
где каждому — своя кровать,
и для гостей ( Ведь дом большущий! )...,
ну, а Онегин, в зло аж впав,
умчался ( Всех — в сердцах — послав! )...
2
Затихли все...- в своей манере...

Когда любви незнаменитой,
Мятежной, беглой и живой,
Я посвящал души открытой
И беспокойство и покой;
Когда надеждою виновной,
В часы общественного сна,
Невольно мучилась она
И в мир поэзии любовной,
Уединённа и нежна,
Летала с музой многословной,
Когда рогатая луна,
Богиня женских упований,
И ночи мрак, и вздор желаний —
Мою нестройную мечту,
Как сон волшебный, чаровали
И пустяками занимали
Младого сердца пустоту:
Чужим исполненный предметом,
Я обещался вам тогда
Всё объяснить...

О, не пишите, юные поэты!
Ведь вам пока что нечего сказать –
из сериала взятые сюжеты
корявенькими рифмами вязать.
Какие ваши годы – не смешите.
И не пишите,
.........................я прошу вас, не пишите…

О, не пишите, зрелые поэты!
Поэтов среди олигархов нет.
Поэты – лохи, всякий знает это.
Поберегите свой авторитет.
Читателю открыться не спешите.
И не пишите,
.........................умоляю, не пишите…

О, не пишите, старые поэты!
И я готов поведать, почему.
Ваш опыт...

Январский холод исчезает
Среди погожих ясных дней.
Теплом природа награждает,
Склоняю голову пред ней.
Душе явилось вдохновенье:
Ловлю я каждое мгновенье
Чтоб написать ещё строку:
Не быть поэтом не могу.
Моя душа полна блаженства:
Я снова вдохновлён строфой,
Рождённой пушкинской душой,
Что для меня – верх совершенства!
Рискну «Онегина» размер
Себе поставить здесь в пример.

2.
Я ненавижу футуристов:
Мне чужды их манеры, стиль.
В моей квартире очень быстро
Слоями нарастает пыль...

Когда толпа бичами иссечёт
И, улюлюкая, затопчет пламя,
Меня мой рок опять к перу влечёт
И наделяет вновь двумя крылами.

И строки, недоступные толпе,
Рождаются неистово и страстно,
И снова в рост шагаю по тропе,
Которую узреть, и то опасно.

Прямая и безлюдная стезя,
Ведущая к погибели досрочной,
И счесть ступивших на неё нельзя,
Но забывать о них - обряд порочный.

Вы, люди, от поэтов далеки,
Как далека земная твердь от солнца,
И до чего ж попытки нелегки
Вам...

Не воруйте стихи у поэтов,
За свои выдавая потом.
Не пляшите от чьих-то сюжетов,
Подправляя корявым пером.

Для поэтов стихи – как водица
Средь горящей пустыни песков,
Как нужна Пифагору таблица,
Как Каспарову – меткость ходов,

Как собаке нужны кость и зубы,
Как зиме лютой нужен январь,
Как важны для сантехника трубы,
Как священнику важен алтарь.

Нет у них секретарш, кабинетов –
Только стонущих душ ломота…
Не воруйте стихи у поэтов!..
В них биений сердец частота.

2006 г.

На пьедестал литературы
Он вслед за Пушкиным взошел,
"На смерть поэта" юный юнкер
Тех лет пиитов превзошел.

За дерзость мысли был гонимый,
Последовал царя указ,-
И гордый дух познал отныне
Войну, жизнь горцев и Кавказ.

Он, верноподданный России,
Воспел красу Кавказских гор,
Не уважать он был не в силе
Его народ, что чист и горд.

"Герои наших дней " и ныне
Не плохи и не хороши,-
И только Лермонтовский гений
Вскрыл мертвость и снобизм души.

А гений нашего поэта
И до сих...