Поэты серебряного века

Красавица луна
В ладье серебряного света
Плывет ко мне.
Струится с неба песни нежность.
За горизонт в неведомые земли
Птицы улетают,
И вместе с ними все мои надежды…
Так вечер жизни незаметно наступает.

* * *

SAILING THE BOAT OF SILVER LIGHT

Sailing the boat of silver light,
The moon-beauty is fast approaching me.
The sky is vibrating with sweet and melodious songs.
The birds are flying beyond the horizon
To an unknown land.
All my hopes are flying without any destination...

Куда ни плюнь, всё попадёшь в поэта,
И раненным завоет он зверьём,
Так разобидится поэт при этом,
Что сердце разобьёт опять своё.
Есенины и Пушкины живыми
Остались в каждом сердце на века
Живут в нас и творить хотят отныне
Прославить Русь на долгие года.
Но, Боже мой, читателей - то нету,
Кому писать, ну разве, что себе,
Обидно, больно жутко так поэту,
Не признан, не прочтён, увы, никем.
А, впрочем, друг мой, это не задача
Пиши себе, жене, друзьям, мечте,
Рисуй, твори, греши, а это...

Надо верить в обычное,
надо рассчитывать здраво…
У поэтов с убийцами,
в сущности, равная «слава».
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоеньи мотивов…
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
Бесшабашные, нервные,
святы «блюстители долга»…
Ну, подумаешь, невидаль:
Однажды вспылили – и только!
За могильной оградою
все обвиненья напрасны…
Пахнут их биографии
лишь типографскою краской.
Вот они на портретах
с улыбками благопристойными…
Так что цельтесь в поэтов -
И...

Вот и справили серебрянную свадьбу.
Ты принес букет мне алых роз.
И от радости,любви и счастья
Не могла сдержать я слез.

Помнишь как держал меня так крепко,
Все не верил в то,что я твоя.
Я была девчонка-малолетка,
Боже- как любила я тебя.

И сейчас люблю,но внуков больше,
Для меня они чуточку родней.
Вот гляжу я на них и вспоминаю
Своих маленьких детей.

Помнишь как мы ждали нашу Таню,
Ты был рад когда родился наш Андрей.
И ты не забывал придя с работы,
Поправить одеялки у...

Хороший человек – плохой поэт.
Звезду с небес достать не обещает,
Всё принимает, ведает, прощает
И с осуждением не смотрит вслед.

Поэт хороший – человек плохой.
Высокомерен, вспыльчив и заносчив.
И сразу не поймёшь – чего он хочет,
К звезде подвесившись вниз головой.

Так просто извергать с небес хулу
На прочих, злых и добрых, бесталанных,
Нанюхавшись цветов благоуханных,
Нектара нализавшись на лугу.

Не веки набухают – облака…
Но глядя в небеса сомненья мучат –
Чему хорошему...

Пришёл поэт, слова расставил в строчки,
Вдохнул в них жизнь, и зазвучал мотив.
Всё в песне от аккорда и до точки
Затрепетало, свет на тьму пролив.

Поэт ушёл, а песня жить осталась
И долго будет теребить умы.
К хорошей песне не приходит старость,
Ей беды не страшны и лапы тьмы.

Поэт тот на века остался в песне.
Теперь столетья берегут его.
Хоть даже будет имя неизвестно,
Зато живёт поэта мастерство.

Нарядился в пурпур серебряный
Русский сосновый лес,
Белочки образ с дерева
Так легко и пушисто слез

Свежесть цветет во усадьбах
Вокруг русских полей,
Слышно как катятся сани,
Цокот гнедых лошадей

Русское море за лесом
Круг завершает тот,
Где проходило детство,
Где время тихонько течет.

Осенью серебряною выверя
Экспериментальную поэзию,
Я как прежде думаю о ливере,
Покрываясь ласковою плесенью.

Я лысею в скороспелых качествах,
Вечностью коробя одиночество,
Променяв спокойство на чудачество,
Променяв покорность на молодчество.

Подчистую вычистя конечности,
Я строчу двустишия и повести,
Галактической Дорогой Млечности
Разбавляя разовые совести.

Жил-был на свете хромой поэт,
Он был не уродлив и даже не слеп,
Смотрел с улыбкой он на свет,
И проживал короткий век.

Но вот однажды в час ночной
Ведя беседу сам с собой,
Он вдруг открыл в себе особый дар,
Что видит он весь мир через радар.

В его глазах все краски ярче и теплее
Удары жизни дольше и больнее
Всех больше в них задор и радость
И жизнь течет совсем не в тягость.

Но вот сказать другим, что видит он
Не мог поэт, увы, никак
Ведь был он с рифмой не в ладах.

Уже серебряною нитью
Строка бежит из- под пера.
Вторая... третья... Оживить бы
Любви дыханьем их пора.
И бисер букв я собираю
В слова, пришёл которым срок.
Люблю и чувства не скрываю.
Всё остальное- между строк.