Поэты и проза

Собака пугается палки,
Не зная угрозы хужей.
Для нищего место на свалке,
Среди доходяг и бомжей.

Ступаю путями крестовыми
Средь лютого злого зверья.
И те, что зовутся Христовыми,
Не лучше жулья и ворья.

«Подохни! Расчисти нам место!
Довольно внимать дуракам!»
Зажралась Христова невеста,
Одевшись в парчу и шелка.

В измученном сердце гнездится
Отчаянье тела в петле.
Но правда на небе родится,
Чтоб плод принести на земле.

Покроются срамом кликуши,
Когда по прошествии лет...

Возвышенно страдал над строчками Поэт:
-"О, несравненная!.Возлюбленная!.Зорька!
Страдаю я, коль рядом тебя нет..."
ЖЕЕ-НИТЬ-СЯ?!?? Дааа.. несчастен, не настолько...

Ах, Муза-Муза, баба ты шальная,
Ужель со мной пивка попить не хочешь,
Зашла б когда, я вмиг в ларек слетаю,
Ты ж за бокалом мой талант отточишь.

Подскажешь, как ловчей творить нетленки,
Не дурно бы в маститых зацепиться,
Не все ж стихом расписывать мне стенки,
Пора бы на Парнасе взгромоздиться.

Мне скромный уголок всего и нужен,
Сесть самому и милый комп поставить,
От Музы я идеями загружен,
Без перерыва буду женщин славить.

Беспроигрышна тема воздыханий,
На ней уж тыщу лет...

Без нагана мне погано
И в Гаване, и в Нагано,
В Гану, блин, возьму кастет -
Размахнулся - ваших нет!

Почему я не поэт?

Модераторы-злодеи,
Усмирители греха,
Стерли, высекли, раздели
Тело моего стиха.

Объявился, верно, «друг»,
Вертухаям – тук-тук-тук:
Посмотрите, эта тля
Потребляет слово «δля».

И болтает, чуя волю,
Где-то в рифму, чаще – без.
Хорошо бы эту сволочь
Чуть урезать, чтоб не лез…

А у ножниц нет мозгов –
Чик-чирик - шедевр готов!
Нет стиха - и только тьма
Литментовского ума…

И гнилой прорвало сутью
Графоманское мурло:
Мы вершители и судьи.
А поэты кто...

Снег кружился и тихо таял
Холодной, суровой зимой.
А сейчас все вокруг расцветает
И так пахнет зеленой весной.
Расцвели, как невесты, черешни.
Белым цветом сливы полны.
Как чудесно с утра до заката
Наслаждаться расцветом весны.
В эту пору любовь расцветает
Не отстав от природы земной.
И поэты наверно мечтают,
И творений так много весной.

Зачем поэту заказали смерть,
Зачем ему о жизни рассказали.
Ведь раньше мог он все терпеть.
Теперь он понял, тело не из стали.
Зачем теперь с разбитым сердцем,
Смотря на мир потухшими глазами.
Он ищет место, просто разреветься,
За те мечты которые отняли...

Я скрипка страсти для тебя:
Чуть тронь, уже звучит.
У нас мелодия своя,
Из-под смычка летит.

Ты музыкант, а я поэт,
Наш творческий союз,
Дарящий радость столько лет,
Прочней цепей и уз!

В твоих руках от счастья умираю,
И возрождаюсь вновь!
Безумно я тебя желаю,-
Такая вот Любовь!


© Copyright: Ирина Красиля, 2011
Свидетельство о публикации №111021210626

О, горе мне! За что мне это?
Зачем написано оно?
Две трети сетевых поэтов
читать мне скучно и смешно.

Свои плюгавенькие мысли
соплями склеили в стихи -
и вот они в Сети повисли
среди такой же чепухи.

Вам кажется, что перед вами
поэзия в большом долгу.

Но то, что здесь зовут стихами,
не пожелаешь и врагу.

Что толку в этой ахинее?
Что смыслит в бисере свинья?

Хотя, свинья порой умнее,
и в том почти уверен я...

И даже объяснять не стану,
поскольку это всё...

Тебя не отвлекут,
Ты сам не отвлекайся,
Тебя не запугают,
Ты сам не запугайся,
Тебя не обойдут,
Бежать ты будешь быстро,
Ты станешь музыкантом,
Поэтом и артистом:)