Поэты и народ

Поэт-трибун, восстань и посмотри:
Нет больше света алого «зари»,
Как нет страны, где чтили серп и молот.
И снова мир враждой людей расколот.
Не реют в небе флаги Октября –
Порыв и жертвы, видно, были зря.
Восстань и посмотри в глаза народу,
Который выбрал новую свободу.

07.11.2017

Поэт поэту не кунак, а продолжение,
сословье, без слов, с словами всем приволье,..
…молоть не надо пыль одна летит афганца
пелерина на нас пыльца и с(т)он акына,….
….без розни с ней, улыбке, музе
все изыскания и лузе не быть пустой,
словесный шлак, и в этом наш
и вещий знак, и без пророчества, лукаво,
налей же кружку баба (к)лава….

Поэты в основном все одиночки,
Не спящие обычно по ночам.
Неровный почерк обнажает строчки,
И лампочка мерцает как свеча...

Нет никого, с кем можно поделиться,
Прочесть своё написанное вслух.
Бесшумно открываются страницы,
В той тишине услышать можно мух.

Бальзам на душу - стопка алкоголя,
Но очень быстро достигаешь дна.
Ты для друзей не стал ещё изгоем,
А жизни цель всё так же не видна.

Однако, предостаточно о грустном...
Кому дано, поймёт без лишних фраз.
Коктейль стихов с...

Народ цыганский, как живёшь
Без дома? Где кочуешь ты?
О чём мечтаешь и поёшь
Под небом, где горят костры?

Ведь всё твоё богатство – поле
И небо звёздное в ночи.
Всего дороже тебе – воля,
Об остальном ты промолчи.

Кому судить? А, Небу только;
Здесь никого нет без греха.
Тебе и сладко, часто горько...
Свобода сердцу дорога.

Быть может, я приду уставший,
Цыган, меня не прогони.
Налей вина, иль чая чашу;
Как друга ты меня прими.

Тарас Тимошенко
14.05.2021

Поэты русские,
друг друга мы браним —
Парнас российский дрязгами засеян.
но все мы чем-то связаны одним:
любой из нас хоть чуточку Есенин.
И я — Есенин,
но совсем иной.
В колхозе от рожденья конь мой розовый.
Я, как Россия, более суров,
и, как Россия, менее березовый.
Есенин, милый,
изменилась Русь!
но сетовать, по-моему, напрасно,
и говорить, что к лучшему,—
боюсь,
ну а сказать, что к худшему,—
опасно...
Какие стройки,
спутники в стране!
Но потеряли мы
в пути неровном...

Нету в Рассее поэтов счастливых,
Нету в Рассее богатых поэтов
Средь стихоплётов, закормленных в нивах,
Среди богемы бездарных эстетов.

Самое страшное даже не в этом,
Классики смотрят со стен кабинетов,
Страшная тайна известна поэтам:
Любит Россия лишь мёртвых поэтов.

Пачкает лист графоманская бяка,
Самовосторг полыхается нервно.
Впрочем, лев мёртв, и живая собака
Будет по-всякому лучше, наверно.

Может и этот помрёт слишком рано, -
Вдруг его в классики тоже запишут:
"Миром в...

Поэт в России – больше чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
Лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
Кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней – образ века своего
И будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
Итог всему, что было до него.

Сумею ли? Культуры не хватает…
Нахватанность пророчеств не сулит…
Но дух России надо мной витает
И дерзновенно пробовать велит.

И, на колени тихо становясь,
Готовый и для смерти и победы,
Прошу смиренно помощи у...

«Народ, скорей спеши сюда!» –
Вопят призывные плакаты.
Здесь обретают «господа»
На преступления мандаты.

Вослед Сизифу, восскорбев
Пред бесконечной далью буден,
Мы не отступим, оробев,
И слабосильными не будем.

Мы станем вновь врагам отмщать
И поклоняться истуканам,
И станем снова возвещать
Хвалу державным уркаганам.

Прости, читатель, мне жаргон,
Бесовским временем рождённый.
Я тоже загнан был в загон,
Жить под ворами осуждённый.

Но всяк, живущий во плоти,
По высшей...

Народ с сарказмом диссидента
Ржёт от эфирного вранья:
Ворюги ставят президента –
Очередного холуя.

При нём бандит не затрепещет,
Народ – несчастен и губим.
А Запад бурно рукоплещет,
Как он народом сим любим.

В совместных русских перекурах
Итог бесед всегда таков:
Здесь власть волков в овечьих шкурах
И шкур с повадками волков.

Нет, не стать мне великим поэтом,
Ибо в беге закрученных дней,
Отвлекают щенки, кухня, дети,
Муж. И это, конечно, важней.

А слова? Что ж слагаются сами.
Между чисткой, уборкой, стряпней.
Нет, не стать мне великим поэтом.
Да и пол у меня не такой.

Да, бывает, от зависти млею,
И ругаю себя, и браню,
Но такие слагаются вирши,
Что я, молча, им честь отдаю.

Рукоплещет душа, светит сердце,
Прячет зависть свой хвост под подол.
И побольше таких бы поэтов,
Строки, чьи нам внушают...