Поэты долго не живут

Душа всегда открыта Богу,
Лишь сердце женщине своей.
Ты ищешь сам свою дорогу
Среди степей, среди морей.

Бывает, дом родной оставлен,
Бывает, трудно одному.
Твой долг Отечеству направлен,
Честь офицера - никому!

Тот, о ком я пишу, не имеет айпеда,
Не имеет айфона, лишь в год по письму,
Он живёт в деревушке, где нет интернета,
И не знает, что я обращаюсь к нему.

Он не ведает зависти к новым машинам,
Кроме пригоршни соли не сделал долгов,
Мзды не брал, не мечтал о карьерных вершинах,
И не предал друзей, и не принял воров.

И давно умер дед и отец, мать и сёстры,
Нету рядом детей - в городах след простыл.
Тут заброшено всё, и дома и погосты,
Со Второй Мировой нету жизненных сил.

Поле...

Из бурлящего океана толпы нежно выплеснулась ко мне одна капля

И шепчет: «Люблю тебя до последнего дня моей жизни.

Долгим путем я прошла, лишь бы взглянуть на тебя и прикоснуться к тебе.

Ибо я не могла умереть, не взглянув на тебя хоть однажды,

Ибо мне было так страшно, что я потеряю тебя».



Ну вот, мы и повстречались с тобою, мы свиделись, и все хорошо.

С миром вернись в океан, дорогая,

Я ведь тоже капля в океане, наши жизни не так уж раздельны,

Посмотри, как...

Я живу ковылем в Оренбургских степях,
На границе Европы и Азии,
Я с корнями была сорвана впопыхах
Из земли на просторах Германии.

Кровь Европы по жилам моим потекла
На дороге меж Лейпцигом -Гриммою,
Ах, Россия любимая ты кабала,
Стала после мне Родиной милою.

Средь масштабов твоих незаметно людей,
Крепостные живут за заборами,
Здесь дворцов понастроил себе лиходей,
Нищеты оцепив нас оковами.

Здесь умру я до срока, неведома всем,
И могила в степи затеряется,
Позабудет меня...

От твоих телефонных звонков мне не спится ночами,
Ты зовешь меня в светлое завтра, которого нет,
Ты обратно меня не заманишь теперь калачами,
Ты не купишь меня даже звоном биткоин монет.

По ночам о любви все звучали слова водопадом,
Ты мне жить предлагал на квартире у бывшей жены,
Но воткнуть ты не мог даже штепсель в розетку с упаду,
И пасла всех жена, как ягненка пасут чабаны.

То, что брак - гостевой, догадаться сумела не сразу,
Врозь супруги живут - ходят в гости друг к...

Не рифмой единой поэта душа
Живет в виртуальном пространстве
Не хочет она по шаблонам дышать
В эмоций изменчивом царстве
И рвется из древних канонов на свет
Не рифму и ритм, а всю душу поэт
Порой публикует на сайте.

Не хочет в строку помещаться вся боль –
Какой-то слог кажется лишним
И рифм самых бедных несчастная голь,
Как плачь об утраченной жизни.
Ведь сердце больное не может стучать
В предписанном ритме и в рифму страдать
И плакать не может по нотам.

Вся радость не хочет...

Когда любви незнаменитой,
Мятежной, беглой и живой,
Я посвящал души открытой
И беспокойство и покой;
Когда надеждою виновной,
В часы общественного сна,
Невольно мучилась она
И в мир поэзии любовной,
Уединённа и нежна,
Летала с музой многословной,
Когда рогатая луна,
Богиня женских упований,
И ночи мрак, и вздор желаний —
Мою нестройную мечту,
Как сон волшебный, чаровали
И пустяками занимали
Младого сердца пустоту:
Чужим исполненный предметом,
Я обещался вам тогда
Всё объяснить...

О, не пишите, юные поэты!
Ведь вам пока что нечего сказать –
из сериала взятые сюжеты
корявенькими рифмами вязать.
Какие ваши годы – не смешите.
И не пишите,
.........................я прошу вас, не пишите…

О, не пишите, зрелые поэты!
Поэтов среди олигархов нет.
Поэты – лохи, всякий знает это.
Поберегите свой авторитет.
Читателю открыться не спешите.
И не пишите,
.........................умоляю, не пишите…

О, не пишите, старые поэты!
И я готов поведать, почему.
Ваш опыт...

Не оплакивай себя в труде земном,
Сделал? – сделал. Дальше – отпусти.
Раздавал, кому-то строил дом…
А теперь… Ну, как собрать долги?
Предоставь Владыке этот спор,
Неизвестно, кто кому отдал,
Может быть, из прошлой жизни долг,
Может, в будущем ты так богаче стал…
И, возможно, эти «должники»
Отдадут в свой час тебе сполна,
Не сочтут работу за долги.
Бог вернет. К чему твоя слеза?
Уповай на Бога в час любой,
В справедливости Отца не усомнись,
Сделал? – сделал. Труд привнес покой,
И...

Не успела разыскать поэта,
Не сумела полностью понять —
Моего поэта больше нету,
Только его строки не объять.

Под его волшебною рукою
Слово превратилось в ураган,
В музыку под солнцем и луною,
В каплей переполненный стакан.

Умер не дойдя до кромки века.
Смерть поэта - веку не прощу!
Среди строк ищу я человека,
Среди строк товарища ищу.

Нет поэта больше и не будет
Очень жаль, что не с кого спросить:
Кто словами мёртвого разбудит,
Кто словами Каина простит...