Поэту

Бредя по дремучему лесу ,
Напившись воды дождевой
Судьбе шагая на встречу
Идет человек молодой.
Задумавшись путник усталый
Мечтает о светлом пути
И верит, что на дороге,
Удастся мечту обрести.
Так время проходит и годы
Меняются взгляды друзья,
И понимаешь, что в жизни
Есть то, что увидеть нельзя.
И вот он уже седовласый,
Шагая по той же тропе
Признание мира земного
Несет на уставшем плече.
И опытом обретенным за время,
Которым прошел по пути
Готов он с другим...

Пока душа болит,
Скребётся со всех сил
Пишу я строки,
С мучащем вопросом,
Поэту нужна боль
Ведёт она его рукой,
Поэт не молит о пощаде,
Боль разделяет с ним бумага,
Она, как слёзы - успокоит,
Поэт рука, чья невидима болью,
Не честен он с тобою,
Душа должна болеть,
Делится своей болью,
А если боли нет,
Слова его пусты,
И звуки не полны отчаянья,
И душу не затронет стих,
И нет переживанья,
Нет ничего!
Не слышу стоны вдохновенья,
Не различу огня в строках,
И боль поэта не...

Когда добро ты делать не способен,
верни хоть то,что сделано тебе!
пусть для кого-то станешь не удобен,
зато не затеряешься в толпе.
суди себя взыскательно и строго,
преподнимись над выгодой своей,
и о себе не думай слишком много,-
надменность не в почете у людей!
своим путем иди к заветной цели,
и верь в себя,пусть недоверчив век,
пусть по началу твои талант оценят,
пятнадцать или двадцать человек.
конечно,так хотелось бы признанья!
иначе трудно двигаться вперед.
но плох поэт,что...

В людском, безбрежном океане
Поэт, как будто островок.
Иль остров. Радости, изъяны
В своих стихах раскрыть он смог.
В своих стихах он одинокий.
Слова, слова души его.
Ложатся тихо с рифмой в строки,
И видишь в них его всего.
И видишь, что его тревожит,
Чему он рад, о чём грустит.
Свой одинокий путь итожит
В глазах улыбка, добрый вид.
Волна людей вокруг поэта,
Спешит на остров, островок,
Что им несёт сиянье света
И мысли жить даёт рывок.

Откуда быть поэту гребнем славы?
Откуда быть народною слугой?
Отныне, кроме смеха и забавы,
Поэт дитя семьи совсем другой.

Теперь он - музыкант, где ноты - слово,
Теперь художник он, где кисть - перо,
Рояля клавиши ему давно знакомы,
Холста пространство старо для него.

Потомков быстротечных поминая,
И вдохновением связуя рифмы в слог,
Последствия цензуры познавая,
Он слушает волну с названьем "Бог".

И нет уже здесь места саможертве,
Нет места слабости пред публики судьбой...

Нас и строят, и водят колонами.
Курс движения - строгий канон:
Влево, вправо, - и правила, тоннами,
Давят всех, заливая в бетон.

Жизнь тебя и кромсала, и правила,
Притупляя души карандаш...
Но не станешь поэтом по правилам,
Если правил своих не создашь.

Кто-то вслед бросит злобное "выскочка",
Кто-то в зависти плюнет: "паэээт"...
Ты отвесь им почтительно "с кисточкой",
Уходя в свой бессмертный портрет.

Мой поэт, пожелаю удачи тебе,
Терпеливого мужества, крыльев для взлётов,
Что осмелился вырастить скромно в судьбе,
Где не ищешь ты выгоды, ну ни на йоту!
Миролюбия суть, хоть не трус и в борьбе,
Впереди, со спиной беззащитной шагнул из болота,
Чтоб почувствовал силищу Света плебей
И в кругах своих смог надоумить кого-то!
А пока мы такие вот разные все,
Сердце щемит от дикости малого роста,
Что гарцует во всей неприглядной красе,
Или делает вид равнодушия просто!
И как кризису, ты...

Боль, оставшаяся навсегда, город караганда,
там где он не был, акробат, упавший с каната,
туберкулёз позвоночника был горбатым? гео-
метрия пространства, уходящего вдаль, посто-
янство, или переменная, функция, бренная или
вечная, художников цель, облаков гель, квас
рассуждений, о колорите, гении, ангеле, охра-
няющем поэта, а муза, приходящая и к кому-то,
где-то, когда-то, как на глаз заплата выбитый,
чтоб не подсматривал за судьбой, и не говори
даже ой, будешь знать, как и...

В стихах без рифмы не бывает песни.
А песня без души оставит равнодушным.
Не будет в жизни счастья если.
Нет в ней любви и крепкой дружбы.
Порою вроде б песенка простая.
Но вся полна любви ,тепла и света.
И тронет сердце,душу задевая.
Как ритм стихов ,того кто был поэтом.
Во все века поэты эти с нами жили.
Известные повсюду всем ,или почти что никому.
Но все они в стихах дышали ,пели и будили.
В нас совесть ,смелость и крылатую мечту.
Поэтом невозможно стать,им не родившись.
Да...

В наш век погибели искусства
Так модно творчество - слов нет!
Куда ни глянь - сплошные чувства,
Куда не плюнь - любой поэт!

Век производства, капитала,
Накопишь денег - издавай;
Публиковаться проще стало:
"Читатель, эй, плати, читай!"

Полно издателей хороших,
Поэтов ласковых имён,
Поэта лишь одно тревожит,
Что всё же не читаем он.

Напрасно славу ждёт мечтатель,
Так долго, что затосковал...
Кому читать, когда читатель
Давно уж сам поэтом стал?..

Автор: Ольга Волкова