Поэту россии

Поэты это – супер слухачи,
Идет чрез них поток энергий,
Им шепчут бесы на ухо в ночи
И ангелы! – и ангелы поют наверно.

Спор продолжается, и нет решений,
Как у Стругацких там - в «Лесу», -
Все - Заболачивание или Осушенье?
Пророчу ль я, иль вздор несу?!

Поэт, он, или нет не важно,
Лапочет нечто переливом..,
Заслушался его словами,-
О.., славно ими убаюкал,
Словно миррою помазан...

***/Ереван 04.06 г./***

Если срочно для поэта

Не найдет народ котлету,

Он начнёт писать памфлеты,

У голодного поэта

Мотиваций к свету нету.

Вывод очень здесь простой:

Хочешь од - корми едой.

Щедрым будь всегда к поэту.

Песни он споёт за это.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120061801548

Поэт без зрения и слуха,
Нам написал трактат любви,
И в нем сплошная заваруха,
Хоть лбом ты стену проломи,
Но не поймешь его ты горя,
Он не страдал,он лишь любил,
Но видно знала злая воля,
В чем звон цепей,его души.
И не смолкая песню сердца,
Он уж поет который век,
И никуда ему не деться ведь он отныне человек.
И на престоле жадной смерти,
Он возложил последний писк,
Простя себя за жажду мести,
Он пал на землю как артист...

Поэт и смерть –
Они неразлучны,
Они благозвучны,
Как солнце и тень,
Как ночь и день
Единого цикла души,
Спеши,
Греши любовью в сердца.

Поэт! Пиши, твори всегда,
Любви поэзия прекрасна.
Ведь этим даром наградил
Поветь, тебя Бог не напрасно.

Так важно чувственной душе
Изложить складно свои мысли,
Чтоб те затронули людей,
До самой глубины проникли.

Ведь можно искренне помочь
Тому, кто потерял надежду,
Чтоб недуг свой прогнал он прочь,
В Любовь поверил, как и прежде.

Поэт позвал тебя, родная,
А ты ответила ему ,
Я эту тему точно знаю,
Всё потому, что сам люблю...

Вообразив себя поэтом,

Грызешь отчаянно перо.

Послушай, брось! Возьми котлету,

Она куда вкусней его!

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120061801189

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Послушайте меня, граждане!
С каких это пор выдуманных
Стало так много краж в стране?
Стало кому-то много выгоды в них?
Время теперь неуклюжее,
Хочется крикнуть: «Опомнитесь!»
Только мой возглас нужен ли?
Живые давно не ходят здесь!
Толпятся вокруг меня нелюди,
Что смотрят на деньги с похотью.
Так и хочется встать спереди
Да и бросить им в рожи слов кутью.
Захохочут они в истерике
И затопают ногами синими,
Им нужны золотые Америки,
У них нет ни лица, ни имени.
Величают себя р о с...