Поэту нового века

Сто веков нам стужа,закаляет Душу...
Силушки немеренно,рвется жар наружу
К вечности сквозь стужу
К небу сквозь сугробы
К знанью путь особый...
На таких просторах ощущаешь Вечность...
Горе да беда,вытряхнет привычно нашу человечность
Сто веков добра,скрытого под сердцем
Сто веков ядра,дух единоверцев
Сто веков в вине,ищем откровенье
Сто веков глядим,в зеркало теченья
Видим свою плоть,Дух вне отраженья
Сто веков мечта где то затаилась,скована неволей
Сто веков несем за плечами ношу...

Время чудное настало
Пишут все кому не лень.
В прошлый век их было мало
Знали всех на перечень.

Много было самородков
С большой чистою душой.
И с призванием поэта
Да судьбою не простой.

Кто пришёл с пером и рифмой
Пишет ночью, не заснуть.
В голове всё хороводом
Время нет, что бы зевнуть.

Лишь к утру, с уставшим видом
И больною головой.
Хоть на час,хоть на минутку
Глаз сомкнуть и снова в бой.

Засветившись в интернете
Остаёшься там на век.
Ты умрёшь, а кто-то кликнув...

Цени, мой друг, живых поэтов,
У каменных ведь нет души.
Поэт гранитный не ответит,
Молись ты за него в тиши.

К чему ушедшим эта слава?!
Они прославлены в веках!
При жизни их ценили мало,
Теперь же камни все в цветах.

Люби поэта, поэтессу,
Найди их в городе своём,
Отыщешь много интересов,
Стихи зажгут тебя огнём.

Ты руку протяни поэту,
Ему сейчас нужны друзья.
Внемли ты моему совету,
Прошу за всех поэтов я.

Тарас Тимошенко
11.03.2018

Что за время, вот так мода,
за мошну свою дрожать.
В душах ненависть и злоба,
а сердца разъела ржа*.

От безмерного богатства,
обезумел "высший свет".
Остальной народ, в мытарствах,
выживает столько лет.

Выживает кто как может,
кто как может "когти рвёт".
На чужой беде, но всё же..,
завтра будет чей черёд ?

Веры нет, стары преданья,
всё утрачено, друзья.
Не вольются искры в пламя,
в Русских душах нет огня.

Пробегает век за веком,
только истина проста.
Нужно в жизни...

Единожды любя, другому свету
Ни в сердце, ни в мечты не заглянуть…
И в каждой строчке скрыто по ответу,
Раненья не желая затянуть.

Вновь новая строка слезой омыта,
С пера стекая солью и тоской…
Да музою запястье снова вскрыто
Под вечно обречённой пустотой.

И каждый раз, за точкой умирая,
Поставит кровь автограф на листе…
Бумага не скукожится сырая –
Пусть счастье и распято на кресте!..

В мечтаньях и печали откровенной
Прольётся с новой силою слеза,
И меркнет обречённостью...

Прекрасное утро, прекрасная жизнь
Настала сегодня в восемь часов
Всему есть предел, но не жизни прекрасной
Я ведь живу здесь не напрасно
И буду я мучить жизнью своей
Тебя и себя и этих людей
Которых я вижу, которых я жду
И знаю я точно их переживу
Ведь вечная жизнь у нас у поэтов
И будут помнить люди это
И вспоминать опять о нас
Как будто мы прямо сейчас
Стоим рядом с ними читаем стихи
И желаем всем людям вечно живи
Они будут нас вспоминать
Как будто мы боги, иль мать
Они будут...

Куда ни плюнь, всё попадёшь в поэта,
И раненным завоет он зверьём,
Так разобидится поэт при этом,
Что сердце разобьёт опять своё.
Есенины и Пушкины живыми
Остались в каждом сердце на века
Живут в нас и творить хотят отныне
Прославить Русь на долгие года.
Но, Боже мой, читателей - то нету,
Кому писать, ну разве, что себе,
Обидно, больно жутко так поэту,
Не признан, не прочтён, увы, никем.
А, впрочем, друг мой, это не задача
Пиши себе, жене, друзьям, мечте,
Рисуй, твори, греши, а это...

Надо верить в обычное,
надо рассчитывать здраво…
У поэтов с убийцами,
в сущности, равная «слава».
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоеньи мотивов…
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
Бесшабашные, нервные,
святы «блюстители долга»…
Ну, подумаешь, невидаль:
Однажды вспылили – и только!
За могильной оградою
все обвиненья напрасны…
Пахнут их биографии
лишь типографскою краской.
Вот они на портретах
с улыбками благопристойными…
Так что цельтесь в поэтов -
И...

Хороший человек – плохой поэт.
Звезду с небес достать не обещает,
Всё принимает, ведает, прощает
И с осуждением не смотрит вслед.

Поэт хороший – человек плохой.
Высокомерен, вспыльчив и заносчив.
И сразу не поймёшь – чего он хочет,
К звезде подвесившись вниз головой.

Так просто извергать с небес хулу
На прочих, злых и добрых, бесталанных,
Нанюхавшись цветов благоуханных,
Нектара нализавшись на лугу.

Не веки набухают – облака…
Но глядя в небеса сомненья мучат –
Чему хорошему...

Пришёл поэт, слова расставил в строчки,
Вдохнул в них жизнь, и зазвучал мотив.
Всё в песне от аккорда и до точки
Затрепетало, свет на тьму пролив.

Поэт ушёл, а песня жить осталась
И долго будет теребить умы.
К хорошей песне не приходит старость,
Ей беды не страшны и лапы тьмы.

Поэт тот на века остался в песне.
Теперь столетья берегут его.
Хоть даже будет имя неизвестно,
Зато живёт поэта мастерство.