Поэтом можно и не быть

От несчастной любви разорвана в клочья душа.
От той любви, что когда-то не сложилась.
От несчастной любви, что когда-то не сбылась.
И в свой час, не дождавшись ответа
Вновь мечется душа несчастного поэта
В тревожной грусти и тоске печальной.

Душа, разорванная в мелкие клочки несбывшейся любви,
Пощады просит у Амура, который сердце ранил невзначай.
Душа на помощь Бога уповает, просит ангелов Любви прекрасной
Другой любви, несбывшейся взамен или взаимности ответ.
Просит душа...

Говорят, что можно научиться,
Возраст свой определять,
По делам, по духу жизни,
Ни сидеть, года считать.
Вот, к примеру, тебе 40,
Ты красива, молода,
Одеваешься по моде,
Прям, как будто, 32.
А другому, только 30,
Он надутый и хмурной,
Не ухожен, не побритый,
Нет в нем жилки молодой.
Не теряйте дни напрасно,
Жизнь прекрасна и мила,
Стольким можно наслаждаться,
Ведь она у нас одна.

Побудь поэтом там, где смерть люта,
Где не до виршей измождённым людям.
Где вечное учение Христа
Сулит навар серебряный Иуде.

Где нет героев. Где Добро и Честь –
Покорные рабы у Лжи и Злости.
Где в злато и парчу одета Лесть,
А платье Правды – кожа лишь да кости.

Побудь поэтом икс десятков лет
Средь нищеты, гонений и страданья.
Когда признает мир, что ты поэт,
Ты будешь выше этого признанья.

Был стих мой криком в пустоту,
И оглушил, вернувшись эхом.
Отверг мир слова простоту,
Слепца, не ставшего поэтом.

Не славы и не денег для,
Полёт в стихе душа искала.
Но притяжением Земля,
Взлететь ей в Небо не давала.

Стихи, не ставшего поэтом,
Уйдут из мира вместе с ним.
Не обогрев людей в нём светом,
Не дав тепла добром своим.

Не рвался я из грязи в князи,
Не бЫл — ни тем и ни другим.
Друзей, не выгоду и связи,
Ища, толпою не любим.

И оглушённый стиха эхом,
Пью слепоты...

Пишите поэты правду за Русь!
Сильно, что-то за неё тут боюсь…
Чтоб Президент только правду знал,
Вовремя меры на Руси принимал!!!
Приснился сон, что гибнет Русь…
Хотя за Россию тут молюсь,
Чтоб не ввязалась она в конфликт,
Америка вынесет сразу вердикт!
Бомбить столицу Москву родную…
Сердце Родины, нашей большую!
А коль её здесь разбомбят…
России нам, уж не собрать!!!
Территория уж здесь не та…
Изменилась здесь и страна…
Патриотизм уже совсем не тот,
Изменился на Руси и народ...

Как можно слушать,
но не услышать,
разрыв сердечный?
Смотреть на запах,
цветущей розы,
и не заметить?
Сбежать? А лучше,
пойти под крышу,
судьбе на встречу.
Нет не на запад,
там, просто, поздно
- сплошное ВЕТО!

Там - мне не верят,
так нагло, тупо!
Что не докажешь.
Мне на восток бы,
на встречу солнцу,
там - правда - вера.
Я, загнан зверем,
от санкций глупых,
ну,что тут скажешь.
Да, больше проку,
Сбежать к японцам,
надев самбреро.

Я не поэт, но я скажу стихами
О том, что я, конечно, не поэт –
Никто, меня читая, не вздыхает,
Не осыпает золотом монет…

Но я не плачу, никогда не плачу –
Есть у меня навалом интересов…
Пишу себе в надежде на удачу,
Пишу, в своей душе снимая стрессы…

И в этой аРИФМетике словесной
Я, чувства с мыслью сладить норовя,
РИТМ с РИФМой складываю в песню,
При том, что не поэт, конечно, я.

Я поэта люблю – педагоги, наставники, слушайте,
Он стихами из слёз и из крови рождает симфонию,
Пощадит в людях всё: озлобленье, корысть, малодушие,
Чтобы в мире подлунном с утра воцарилась гармония.

Я поэта люблю – инженеры, бухгалтеры, внемлите,
Философией слова карманы наполнены схимника,
Пока пьёте вы виски, жульены из рябчиков трескаете,
Он голодным не станет на связанный путь панегирика.

Я поэта люблю, от редакторских правок смущённого,
Плагиатом гружённого, чужого среди...

Разноцветьем рассыпалась степь
По просторам державной страны.
Сколько можно народу терпеть
Униженья кровавой войны!

Всё в угоду лживых друзей
От рук зарубежных господ
На просторах русских степей
Погибает русский народ!

А в банде украинских дельцов
И в Окраине русской земли,
В окруженьи кремлёвских льстецов
Правят бал свой России враги!

В перемирии с вражьей ордой
Льется кровь женщин, детей.
Разрывается Русь враждой
От порочных.жестоких вождей!

Образом божьим спаси
Наш...

Не уходят так просто поэты,
У них свой особый удел,
И обитель в краю, где рассветы,
И там тленному миру предел.

Исчезает всё в мире с веками,
Но мысли и строки живут,
И поэт всегда будет с вами.
Стихи, как душа, не умрут.

Тарас Тимошенко
16.08. 2016