Поэтом можно и не быть

Если в нежное сердце поэта метко попала Амура стрела,
То влюбленный поэт соловьем зальется золотые, слагая слова
Ловко в стихи их, сплетая, как в русую девичью косу!
Счастливый поэт слагает сонеты во имя великой любви ! ! !
Поэт слагает поэмы во имя любви,
Которые теплым дыханьем творца отдают.
Эти поэмы любви словно дышат нежною, лаской поэта,
Даря вдохновение влюбленной душе,
Передавая шепот души, что нежной любовью трепещет!
Живут творенья любви только лишь вдохновенной...

- В России ты поэт лишь после смерти!
- Да нет же, я вам точно говорю!
- Да это так, ребята, вы поверьте!
Высоцкий, Пушкин, все, кого люблю.

А кто есть сам поэт, скажите, други?
Кто сочиняет или складно говорит?
Пред Родиной имеет кто заслуги?
Кого душа за Родину болит?

Так спорили друзья, не унимаясь:
«Поэт – всего лишь просто силуэт!..»
Со стороны я думал, улыбаясь:
«Поэт в России больше, чем поэт».

Прости за то, что я стихами,
В их мир сумел тебя увлечь.
И огня полными словами,
Сумел в тебе, покой твой сжечь.

Не для тебя дышу я ими,
Не для тебя в них души зов.
Давай останемся чужими,
У нас нет общих дел и слов.

Укроет ночь предметы мглою,
В мир вместе с нею спешит сон.
Ко всем, меня лишь стороною,
Вновь обойдёт за что-то он.

Чернила ночи лунным светом,
Разбавив, грежу я стихом.
Не для тебя — прости поэта,
В любви признания все в нём.

Прости за то, что я стихами...

Как можно не скучать
за теми, кого любишь?
Как можно свое сердце
заставить не грустить?
Ведь равнодушием себя,
мой друг, погубишь!
А потеряв друзей,
себя уж не простить.
Как можно просто жить,
не ожидая встречи!?
Без трепета в груди,
без сладости мечты?
Когда наступит тот,
один волшебный вечер.
И никого на свете,
только Я и Ты…

Алла Тимошенко

В бездну можно упасть,
Но над ней можно и воспарить.
Надо только знать ,
Для чего стоит жить!

А целовать ведь можно не любя,
Так просто - ради поцелуя.
Так целовал когда-то ты меня,
Целуешь так теперь другую.
Иные губы тоже будут петь,
Другие ласки тоже будут ложны;
Но как же можно! - жить и не любить?
А без любви и жить-то невозможно!

А целовать ведь можно не любя
Так просто ради поцелуя
Так целовал когда то ты меня
Так будут целовать дебя другие
Другие губы так же бутуд жечь
Другие ласки так же будут ложны
Скажи что можно в жизни уберечь
Коль святость уберечь в ней не возможно

Сидит поэт, теребит рифмы
И все же мысли ни одной
В мечтах его встречает нимфа
И гладит ласково рукой

Пусть даже это показалось
Но сердце громко трепещит
И вновь влюбленным оказался
Еще не опытный пиит

идя по улице пустынной
Метает взгляд по сторонам
он тщательно ту нимфу ищет
то сердце треснет пополам

Проходят дни недели годы
Он обошел уж полЗемли
И каждый раз, ложась на отдых
Он погружается в мечты

однажды не стерпело сердце
Разорвалось, погиб поэт
Открыл глаза на...

Душа поэта! Чуткая струна,
Она созвучна сердца состоянью,
На ней поют то солнце, то луна,
То счастие, то разочарованье,
То радостью стремительно летит,
То нудною тоской бредёт печально,
То боли состраданьем созвучит,
То просто пустоте, почти фатальной...
Душа поэта - тонкая струна,
Нуждается в надёжнейшей защите,
Открытостью подвержена она
В утрате своей чуткости. Взовите!
К Защитникам! - Они лишь зова ждут!
Они с любовью видят наши муки,
Но выбор наших душ почтенно чтут,
И...

Творить стихи - ведь это ж как летать!
Встречает утро сердце птицей певчей!
Друзья! Ну разве можно не писать,
Не расправляя душ крылатых плечи?!
Друзья! Ну разве верно - не взлететь,
Когда неумолимо рвёшься в небо?!
И в небе разве можно не гореть,
Среди Светило-Солнц, во звёздной глебе?!