Поэтом можно и не быть

Я не поэт, и не романтик.
я просто Шурик с далека,
писать стихи я не умею.
Но так, бывает иногда.
Когда я вижу с далека,
твои глаза,твой смех, твою улыбку...
Когда в глаза мои ты смотриш,
душа моя, любовь моя, я оживаю.
с тобой хочу я быть всегда,
скажи мне да, скажи мне да...

Роняет крохи бытия
Прошедший день во длань пророка.
Несокрушим до смерти срока,
Внимаю Слову Божью я.

Пусть там, где кончатся грехи,
Где счёт окончат преступленья,
Злой дух на чашу искупленья
Положит все мои стихи.

И тут, всем бесам вопреки,
Весы качнутся к Правды строкам,
Святым безсребряным пророкам
Благословивши труд руки!

И, укротивши адский вой,
Ревущий над гееннской бездной,
Я для потомков не исчезну,
Поникнув буйной головой.

Я к вам вернусь в стихах простых,
Но...

Искал тебя по буквицам-следам, ну вот, нашёл...
Привет, на свет пришёл из полумрака, на звон,
не зван, едва знаком, о ком подумал (ты), Малда
Удал, наг(ле)леющий от вос- хищ- ень я, твоей
игрой увлёкшийся бездельник, искатель при-
ключений и ключей. Скворец, где соловей, в саду
поёт про то как все цветы прекрасны, безценны,
безвозмездны(?) и восторг- без торга, мен, за
золото стекляшки, с каменьями- алмазами смешав,
а может всё стекло(?), наивному туземцу всё равно,
красиво значит...

Её капризная гордыня
Достойна-ль мук твоих, поэт,
До слёз, до боли, до безумья?
Уж коль не любит -значит нет!

И не стелись пред нею рифмой,
Не пой слова любви а размер.
Тебе, быть может,и не видно,
Но для других дурной пример!

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Я, если стану знаменит,
Шикарным сделаю свой быт.
Ну, а пока я не поэт,
То изобилья так и нет.

Когда бы не был я поэтом,
Не посвящал б тебе стихов,
когда бы не был я художник,
не рисовал б я обраОв,
когда бы не был я влюблённым,
я был б никем, ничем, я б был
пустым колодцем заилённым,
когда б тебя я не любил.

Заплатил бы кто поэту
За фигню, хотя б за эту,
Денег нет для Интернета,
Так что снова взял перо,
И в свечном волшебном свете,
Сел и новые сонеты,
Сочиняю, как куплеты,
Что пропеть не суждено.
Может, хватит, все, не надо
Волновать словесным рядом,
Образами, как парадом,
Никого не удивишь.
Так что, лучшая награда
С музой быть в обнимку рядом,
С ней брести душевным сАдом,
Ладно, муза? Что молчишь?

Единожды любя, другому свету
Ни в сердце, ни в мечты не заглянуть…
И в каждой строчке скрыто по ответу,
Раненья не желая затянуть.

Вновь новая строка слезой омыта,
С пера стекая солью и тоской…
Да музою запястье снова вскрыто
Под вечно обречённой пустотой.

И каждый раз, за точкой умирая,
Поставит кровь автограф на листе…
Бумага не скукожится сырая –
Пусть счастье и распято на кресте!..

В мечтаньях и печали откровенной
Прольётся с новой силою слеза,
И меркнет обречённостью...

Хочу я быть сейчас с тобой,
С тобой дышать, с тобою слышать,
Хочу, чтоб был сейчас со мной,
Хочу тебя сейчас увидеть!

Если я счаз не увижу
Не тебя, не тень твою,
Ты больше слова не услышишь,
О том, что я тебя люблю!

Может, было хорошо,
А может, было плохо?
Я не завишу от тебя,
И это радует меня!

Зависеть можно от финансов,
От поворотов той судьбы,
Что не любит задавать вопросов,
Вопросы задаешь ей ты!

Я может, быть тебя люблю,
Не знаю! Может, я страдаю,
Я в прошлом...