Поэтический вечер

Наш тихий, домашний рождественский вечер
Согретый чудесным,душевным теплом.
В рождественский вечер-семейная встреча
За вкусным,уютным,красивым столом.

И есть о чем вспомнить,плохом и хорошем,
Над чем посмеяться, о чем погрустить.
И каждая встреча для нас все дороже,
И все мы друг другу готовы простить.

Простить,чтобы снова душой возродиться,
Чтоб с верой по жизни идти до конца,
Чтоб с каждою встречей родимые лица
Нам светом любви наполняли сердца.

В майский вечер, теплый вечер вдалеке гремит гроза.
Испугавшись, повернула, чиркнув небо стрекоза.
Невозможно, неподвластно повернуть любовь назад,
В каждой строчке твоих писем вижу я твои глаза.
...Я прощаюсь.
Память вспышкой озарится под названьем "де жа вю":
Те же будни, те же грозы - только ими и живу.
Каждый вечер повторится, время словно вспять идет.
Снова будни, снова грозы,стрекозы опять полет.
...Я прощаюсь.

Пришёл домой
Уставший от учёбы,
От лютого мороза, от зимы.
Сижу, пью чай, смотрю на свечку,
Что как звезда с небес горит.
Мелькают в голове чужие речи,
И сердце бешенно стучит.
Я достаю опять дурную сигарету,
Прикуриваю и тихо-тихо говорю:
"Ещё один окончен зимний вечер,
И с нетерпением лето жду!.."

Когда наступает вечер,
В который не хочется жить,
Ты ищешь случайной встречи,
Такой, чтобы завтра забыть;
Такой, чтобы после расстаться,
И точно, наверняка,
К тому уж не возвращаться,
Что выбросишь навсегда.
Такой, чтобы можно было,
Сказав всё, не пожалеть.
Такой, чтоб судьба открыла
Глаза твои, человек.
И этот случайный знакомый
Пусть будет благословлен.
Ты после, теперь, спасённый,
Забудешь, что обречён.
И снова, проснувшись утром,
Почувствуешь свободы вкус.
Увидишь...

Шесть дней! Одних шесть дней, не очень много,
Всего лишь простирались перед Ним,
Но в них вложилась целая эпоха,
Ждал Иисуса град Иерусалим.

Стремился Иисус из Галилеи
Попасть в Иерусалим в святые дни,
Встречали праздник Пасхи иудеи,
Мессию ждали и Царя они.

И в первый день пасхальный опресночный
Ученики, оказывая честь,
Вопрос задали Иисусу срочный:
Где пасху будешь ныне с нами есть?

Начался день, и было ещё рано,
Ученики заботились о том,
И Он послал Петра и Иоанна,
Найти...

Зимний вечер: ветра пляска,
Проводов, замёрзших, звон,
Кристаллическая сказка
Разыгралась за окном.
То она блеснёт закатом,
То покрасит серебром
Наши скромные "палаты",
Наш уютный сельский дом.
В доме печка пышет жаром,
На подходе пироги -
Мать с утра печёт и парит,
Залезая вновь в долги.
Нам ребятам, мал-мал меньше,
Всё то было невдомёк,
Пел нам что-то осмелевший
В тёмном закуте сверчок...

Память детства, свежи краски:
Добрый, тихий, светлый сон.
Помню: вечер, ветра пляска...

«Утром - деньги, вечером - стулья» -
паритет сей жизни, его и цени,
Дело и слово - вместе бесценны,
без конкурентов, попробуй, купи…

Нет капитала, отвернулась удача,
почеши свой затылок и не грусти,
Сделай выводы, себе для начала и
не кого…, без себя, не вини…

«Вечером - деньги, утром - стулья» -
закономерно, что-то, у сего пути,
Где же взять Всё, что от жизни хочу я?!
Далеко не ходи…, у себя посмотри:

Сотвори своё чудо, утверди честно имя,
не уходя от ответа, к цели...

Ожиданий несбывшихся вечер,
Понедельник июня, лето.
У тебя в ресторане - свечи...
У меня - смс без ответа...

Кустовая роза в стакане,
Поздравления с днем рожденья...
У меня - пустота на экране
И в мучениях стихотворенье.

Ожиданий несбывшихся свечи,
Догорят в понедельник лета.
У тебя - продолжается вечер...
У меня - смс без ответа...

Луна – красавица неспешная – под вечер,
Едва взойдя, зовет. Далёко ль, недалече?
Не молвит. Знай манИт таинственно с собою.
На росяной траве дрожащею искрою
Мне начертала путь чуть различимой тропкой.
Звон колокольцев в сердце бережно-негромкий.
Кудесница луна, в июньский теплый вечер
В густой траве твой свет едва намечен.
Зачем зовешь меня, ведешь с собой куда-то.
Из призрачной дали не будет мне возврата.

Я собираю звёзды
и превращаю в свечи.
Они в слезинках росных
пылают на траве.
Пока ещё не поздно,
пока синеет вечер,
я собираю звёзды,
я зажигаю свет.

Ах, видно, показалось,
наверно, показалось,
конечно, показалось,
что кто-то в дверь стучит.
Нет. Это от вокзала,
далёкого вокзала,
холодного вокзала
пустой курьерский мчит.
Колёса бьют по рельсам,
холодным, чёрным рельсам,
заковывая рельсы
в тугую сталь моста…
Но, всё равно, я верю,
надеюсь, жду и верю,
и открываю двери...