Поэтам

Тюрьма иль смерть – мне все едино, друг.
Неволею не огорчен нимало.
 
Приму твой дар. Готов вцепиться в труп
Голодный лев, деля обед шакала.
 
Пусть будет так, как хочешь ты – тюрьма.
Моя душа кончины ждать устала.
 
Стыдиться ль заточенья? Никогда
Жемчужину ракушка не смущала.

Аль-Мутанабби


Тюрьма иль нож - все для поэта блажь,
Его стихи - от божества мотивы.
Куда б не посади его, он рад,
И даже нож не портит его гривы

Волос на голове как льва,
И взгляд огнем небес...

Я, как поэт, послушно крест несу,
А хочется скорее взять косу,
Чтоб выкосить ворующих уродов
И закопать, как грязных крыс, в лесу.
Я, как поэт, что вижу, то пишу,
Все, что на сердце, то сказать спешу,
Лишь ненавижу выборы уродов,
Особенно наушную лапшу!
Я, как поэт, молюсь, чтоб мой народ
Жил, процветая, и от года в год
Страною правил ставленник от Бога,
А не какой-то дьявольский урод!
Олег Гаврилюк

Седой старик мокнул перо в чернила,
Задумчиво провел им по листу…
Поморщился и, скомкав лист брезгливо,
Он принялся за новую строку.
Слова как будто сами выводились,
Сливались предложения в рассказ…
Поэт писал, и мысли словно лились
Прозрачною струёю с его глаз.
История любви была невзрачной,
Интригу не рождал сюжет…
Да и развязка выходила слишком мрачной…
Но все равно писал свою историю поэт.
Уже светало, голосили соловьи.
Старик задумался… каким будет финал?
А по земле герои его...

Рифмовать не заставить поэтов –
не получится, как ни старайся.

Потому, что поэтов ломает
даже самая плёвая рифма.

Им не то, что работать над текстом –
а в носу ковырять неохота.

Вот и множатся эти сопливцы,
заполняя Рунета просторы…


2012

Уж всё закончилось, отпето,
И скоро очи сомкнёт мгла.
И неудачника-поэта,
Жизнь почти вся уже прошла.

За всё взымает жизнь трибут,
И будет каждый миг оплачен.
И время вспять не повернуть,
Чтобы прожить его иначе.

Он у подножья трона Музы,
В подарок душу положил.
Не зная славы громкой груза,
Стихами он дышал и жил.

А мир людей его не слыша,
Жил непрерывною войной.
В нём тех кто снизу, те кто выше,
За деньги слали в смертный бой.

Но время мчится и пропета,
Песнь его жизни...

И всё же идут, и приходят, речами покой баламутят,
Фиглярство и смех у поэтов издревле в чести.
Дешёвые вина лакают, невесело шутят,
Им крест этот долго, до самой могилы нести.
Их лад скоморошный взвивался то зло, то игриво,
То здесь их увидят, то след их уводит туда,
Где кони ночные полощут блестящие гривы,
Где сладко и долго мычат, просыпаясь, стада.
Где солнце и горы – дотронься тяжёлой рукою,
Присядь, отдохни, поколдуй над строкой в полумгле.
Там столько надежды, простора, снегов и...

Душа открытая задета
Деянием бездушным света,
Но видно в планах у Отца
Проверить души и сердца,
Ведь близок час уже прозренья,
Кому позор, кому презренье,
Кому последствия обмана,
Кому похмелье от дурмана,
Кому заслуженная честь,
Различий всех не перечесть.
Но мир Творца в душе поэта
Сильнее всех орудий света
Струна души сбивает прах
А песнь поэта - глас в веках.

Сергей Панченко 4.02.15

Беспокойно чуток сон поэта, награжденного талантом.
Тревожен его сон порой, как хрупкий лед весенний
На ровной водной глади голубых озер, озаренных
Позолотой солнечных лучей или звездно-синим блеском.

Во сне мечтательном и чутком талантливый поэт
Может творить свои произведения, которые порою
Великой силой вдохновения, своей волшебной силой разбудят
И до рождения поэмы новой или повести, какой не дадут уснуть.

Будет молодое дарованье витать в мечтах и грезах,
В бессонных и...

От несчастной любви разорвана в клочья душа.
От той любви, что когда-то не сложилась.
От несчастной любви, что когда-то не сбылась.
И в свой час, не дождавшись ответа
Вновь мечется душа несчастного поэта
В тревожной грусти и тоске печальной.

Душа, разорванная в мелкие клочки несбывшейся любви,
Пощады просит у Амура, который сердце ранил невзначай.
Душа на помощь Бога уповает, просит ангелов Любви прекрасной
Другой любви, несбывшейся взамен или взаимности ответ.
Просит душа...

Я не поэт, но я скажу стихами
О том, что я, конечно, не поэт –
Никто, меня читая, не вздыхает,
Не осыпает золотом монет…

Но я не плачу, никогда не плачу –
Есть у меня навалом интересов…
Пишу себе в надежде на удачу,
Пишу, в своей душе снимая стрессы…

И в этой аРИФМетике словесной
Я, чувства с мыслью сладить норовя,
РИТМ с РИФМой складываю в песню,
При том, что не поэт, конечно, я.