Поэт

Шекспир! Не ты ли сочинял?
Поэт, рекою Стратфорда взращенный.
Вершитель драм, судьбой благословленный
Навеки свое имя прославлял!

О Марлоу Кристофер, мыслитель и философ!
Стихи твои приход предвосхищали
Частички Плана твоего, как белый лотос
Чьи лепестки безудержно сияли!

Кто автор этих сказочных новелл?
Не ты ли, Кристофер, кто Кармы не стеснялся,
И с Богом в этот миг соприкасался,
Когда твой голос рукописью пел?

Ты смерти пережил блаженные мгновенья,
И зажил...

Я – поэт, а не художник.
Хоть фантазия богата,
Передать мне невозможно
Краски этого заката!

Я от всей души стараюсь.
Для того хоть душу выну!
Равнодушно ночь стирает
Гениальную картину.
15 ноября 2010 г.

Скитаясь в ночи одиноко,
Не следует тяжко грустить.
У вечности времени много –
Прославить тебя и забыть.

Немало загадок у рока,
Но плакать не надо, скорбя.
У вечности времени много –
Забыть и прославить тебя.

В итоге же – не обессудьте,
Мыслитель, художник, поэт:
Для вечности, глядя по сути,
Ни славы, ни времени – нет.

Как тебе живется в облаке иллюзий?
Отчего не видишь мир во всей красе? -
Смотришь ли, из страха что тебя осудят,
Если не увидишь там, где видят все...

Ты идешь гуськом, за тысячами судеб,
Главная забота – «чтобы с той ноги»...
Но тропа, старея, вряд ли позабудет -
Смельчака, безумца ль - первые шаги

В красоте творит непризнанный художник,
Красотой живет непонятый поэт,
Ты же на Неё взираешь осторожно:
- Если восхищусь, Меня одобрят? Нет?

Если же «глупец» твой взгляд не...

Его Онегин и Татьяна
Людмила, что верна Руслану,
Коварный, злобный Черномор,
Фарлаф спесивый и надменный,
Гордый Ратмир и Ленский верный
И Ольга – Танина сестра,
Та, что печали неверна,
Тазит, воспитанный в покое,
Не знающий основы боя…
Как много их, кого мы любим,
И захотим да не забудем.
А почему? Да потому.
Они принадлежат Ему
Поэт писал так просто, ясно
Легко, игриво и прекрасно.
И о серьёзном говорил
Так просто, словно он шутил…
Со дня того века промчались...

Гордиться не имеет смысла.
К чему? Мы все не без греха!
Поэт и тот не бескорыстен
В том, что касается стиха!

Мы все тщеславьем одержимы,
Нас манят слава и успех,
И до тех пор, пока мы живы,
За нами следом ходит грех.

И чтобы мы ни совершали,
Нам льстит чужая похвала!
Как часто меряем грошами
Свои поступки и дела.

В любви и то не бескорыстны -
Нам нужен всем надежный тыл!
А сколько грешных было мыслей?!
А кто, хоть раз не согрешил?

И даже на вершине славы,
Вполне...

Выходил я вечерами
Под берёзой посидеть,
Чтоб дотронуться руками
До её ветвей и спеть,
Песню ту, что напевала
По ночам мне в детстве мать.
Через год её не стало
И не мог я засыпать,
А лежал, ревел в постели
До шести часов утра.
В зиму ту одни метели
Завывали у окна…
До сих пор метель кружится
И душе покоя нет,
Под берёзою садится
Песню петь уже поэт.
Со слезами вспоминая
Материнскую любовь
И куплеты воспевая
Под гитару с грустью вновь.

Всехристианнейший поэт, изгой и странник одинокий,
Ношу в миру нагрудный крест как память сердцу о Христе.
В век проходимцев и лжецов, в век беспощадный и жестокий,
Стремлюсь, чтоб публика моя хранила души в чистоте.

Пусть мне теперь не суждено быть знаменитым и всехвальным
И горделиво поучать в венце почётном мудреца.
Во все века Господень путь путём был скорбным и опальным,
Но только избранным дано – глаголом возжигать сердца.

Поскольку я познал и сам злословья лютое распятье
И...

Мне редактор шмелём прожужжал,
Братцы, ухо -
Говорит, о дожде я пишу
Как-то очень уж сухо.

Если верить ему, я поэт
Ни туды, ни сюды -
И в стишках про жару
У меня слишком много воды.

Стих прослушав, поэт спросил:
- «А читал кому? По какому разу?!.
Зря тебя мой вопрос взбесил, -
Всё сказал твой синяк под глазом!»..