Поэт природы

Есть что-то общее в поэтах,
Их тихий взгляд и некий вид,
Они безгласные при свете,
Они в стихах подпольный гид.

В них суета спокойных опций,
Меланхоличность светлых дней,
И мысли их спокойных порций,
Где в рифмах с Ним, а может с ней.

Такими сделала природа,
И летописцы всех дождей,
От чувств, своих тоске в угоду,
Бывают жрицы новостей.

Когда все вместе, это редко,
От них идет ионный пыл,
И каждый что-то скажет метко,
Потом поникнет, все, остыл.

Такие странные созданья...

Перекуров не знает природа,
Коль всё, что имеет, считает
Результатом давнего спора –
За собою он мир увлекает…
Бдит любая пора времён года
Всех тех, кто живой, изумляет
Витком непрерывности хода –
Он убранства при том совершает…
Сила страсти сего карнавала
В лирическом сердце рождает
Мир-сакральность честного слова –
Он в душе произвольно витает…
Перекуров не знает царица,
Коль всё, что имеет, читает
В строках непростого поэта –
Он в смысле глубину воздымает…
Чтит любая пора...

Разгулялась Мать Природа!
Солнце. Ирисы цветут.
Облака по небосводу
Распластались и плывут.
И как дивны алы розы!
Аромат их, так кружИт!!!

Я бы мог сказать и в прозе,
Но к ней сердце не лежит


30.06.2006.

Божественна кудесница Природа
Художница мольберт её Земля.
Так удивительна в любое время года,
Своим искусством волшебство творя.

Душа в гармонии с природой
Рождает светлые стихи,
И кислород пьянит свободой,
И мир далёк от шелухи
Безумных будней в стиле диско,
Когда всевластна суета...
Но для души важнее близко
Узреть, как падает звезда

Серебристые капли дождя,
Пролетая сквозь сизую даль,
Тихо падают, песню шепча,
На сухой измождённый асфальт.

А ветер шумит, извиваясь,
В странном танце с небесною влагой,
Пролетает над нами, касаясь,
И играя листвою бумагой.

Незаметно явилась ночь,
От солнца закрыв города,
И прогнав шумный день тихо прочь,
Не зная, что не навсегда.

В скором времени грянет рассвет,
Встанет солнце багряной луною,
И, сведя чары ночи на нет,
Нас одарит лазурью дневною.

Запоют свою песнь...

Друзья, какие чудные стихи!
Какая образность, размер великолепный!
А рифмы - краше в мире не найти
И изощрённей: кто же, кто же автор?

ПОЭТ № 2:
Возможно, это седовласый старец,
Прославленный в искусстве на столетья?

ПОЭТ № 3:
Или в тунику облачённый юный гений,
Что нагадал нам этим утром что-то
На лепестках лаврового венка?

ПОЭТ № 4:
Да нет же, братья! Вот же он стоит,
Великий автор сих произведений,
И имя его - Ян:

ПОЭТ № 5:
- Итак, короче,
Все слышали прекрасные...

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

Возьми, поэт, перо, возьми листок бумаги.
Чернильницу открой и начинай писать.
Пиши, поэт, пиши, чтоб люди понимали,
Себя в твоем письме смогли бы увидать.

Пиши, поэт, пером, пиши, поэт, слезами.
Пиши, поэт, душой и сердцем напиши.
Уста не открывай, поймут пусть люди сами,
Что ты хотел сказать к душе и от души.

Пиши, поэт, пиши, чтоб людям было легче
Себя найти в других, других найти в себе.
Пиши, поэт, пиши, чтоб сердце стало крепче,
Когда тепло найдет в услышавшей душе.

Пиши...

Что может вдохновить поэта?
Кто может подарить поэту вдохновение?

Поэту дарит вдохновение покой и тишина,
Мелодии и ритмы музыки чудесной,
Что иногда под настроение творца звучат.

Вдохновение поэту навевает быт жизни деревенской
И городская суета. Цветение садов прекрасных
И гул машин, спешащих в неизвестность…
Стук колес трамвайных и многолюдность городов…

Строчку может подсказать и в рифму иногда сложить
Шепот листьев, что ветер озорной разносит
В пространстве воздуха...