Поэт поэта

Любить поэтов труд напрасный,
Поэт, он гений, он ужасный...
C утра до вечера в раздумьях,
По праздникам строчит и будням.

Любит поэтов труд напрасный,
Беречь их нужно всем нам ясно!
Поэт, конечно, как ребенок,
Раним, чувствителен и тонок!

Любить поэтов труд напрасный,
Поэт, он гений, он ужасный...
Любить его не хватит сил,
Он маг, волшебник и кумир!

Жил поэт собой любуясь,
Возле зеркала тусуясь.
Клич, бросая в интернет:
«Посмотрите - я ПОЭТ!»
Ну, а зеркало сказало:
«Тут поэтов ведь не мало».
Вдруг, услышал он в ответ:
«Ты прекрасен, спору нет,
Только, есть тебя мудрее,
И сильнее и скромнее.
Ты не хмурь на них бровей,
Если пишут красивей».
Стал поэт, как туча мрачный.
Плюнул в зеркало он смачно.
В сердце нож - чужой успех,
Думал он, что лучше всех.
Бранью гадких слов напрасных
Вмиг облаял не согласных:
«Я – ОДИН, на...

Стих не написанный поэтом,
За ним ушедший в мир иной.
Он стал звезды далёкой светом,
Она им делится со мной.

Стих не написанный поэтом,
Мотив его остался здесь.
В нём зорька алая рассвета,
И ритм сердца его есть.

Стих не написанный поэтом,
Тепло его осталось нам.
И тем теплом душа согрета,
Того, кто пишет по ночам.

Стих не написанный поэтом,
Он мысли вольной его тень.
Она прохладу дав нам летом,
Тем сможет лучше сделать день.

Стих не написанный поэтом,
Поэт унёс его с...

Одним недугом навека
Больны правдивые поэты:
И мукой движется рука,
И приращается строка,
Рождая басни и сонеты.

Как лихорадит красота,
Движенье изменяет крови!
И лист - подобие холста,
Кто слеп - не различит цвета,
И с недоверьем хмурит брови.

Кто слова музыке не внял,
Тот глух, как камень придорожный,
Того господь не осенял;
Но и никто не обвинял
За лишний пыл и норов сложный.

Поэт не ладит с тишиной
И с миром, слышащим и зрячим,
Поэт - почти душебольной...

Живут поэты сердца повелением,
Порывом душ неистовых своих.
Их мысли, к воле дерзким устремлением,
Облекши в слово, помещают в стих.

Чем больше пламя, тем быстрей съедает,
Душа поэта жарче чем звезда.
Идущих рядом, жар сей обжигает,
С поэтом рядом, трудно быть всегда.

Чем дальше в прошлое уйдут поэты,
Тем меньше, в настоящем жгут душой.
Тем меньше слепят, ярким её светом,
Тем меньше мир, тревожат наш собой.

Поэт в стихе, весь виден и читаем,
И уязвим открытостью своей.
Весь...

Если в нежное сердце поэта метко попала Амура стрела,
То влюбленный поэт соловьем зальется золотые, слагая слова
Ловко в стихи их, сплетая, как в русую девичью косу!
Счастливый поэт слагает сонеты во имя великой любви ! ! !
Поэт слагает поэмы во имя любви,
Которые теплым дыханьем творца отдают.
Эти поэмы любви словно дышат нежною, лаской поэта,
Даря вдохновение влюбленной душе,
Передавая шепот души, что нежной любовью трепещет!
Живут творенья любви только лишь вдохновенной...

- В России ты поэт лишь после смерти!
- Да нет же, я вам точно говорю!
- Да это так, ребята, вы поверьте!
Высоцкий, Пушкин, все, кого люблю.

А кто есть сам поэт, скажите, други?
Кто сочиняет или складно говорит?
Пред Родиной имеет кто заслуги?
Кого душа за Родину болит?

Так спорили друзья, не унимаясь:
«Поэт – всего лишь просто силуэт!..»
Со стороны я думал, улыбаясь:
«Поэт в России больше, чем поэт».

Знаешь, где живет Поэт?
В узелке живет у Бога
За спиной, у них дорога
На двоих всегда одна,
В тишине ему звезда,
Что дарована судьбою
Освещает жизни век
И так бережно и тихо
Бог хранит его от бед…
Но однажды мудрый Бог
Вдруг развяжет узелок,
Отдохнуть присев у края
Звездной россыпи пути
И поэт ему читает
Вслух творения свои,
Но заснет усталый Бог,
А поэт со всех силенок
Прочь бежит и, как ребенок,
Что добрался до конфет,
В мире жадною душою
Все старается познать,
Все...

Спроси, мой друг, у трепетных осин:
По ком сегодня грусть листает ветер,
По ком сегодня бабы на Руси,
Заголосили без обычных сплетен...

Спроси, мой друг, зачем печален дождь
И листья во дворе упали в кучи,
И медяки суют кому-то в горсть,
И солнце закрывают в небе тучи...

Спроси, мой друг, за кем иду в толпе,
Незряшною душою восклицая
И почему так одиноко мне,
И колокол звонит не умолкая…

Спроси, мой друг, зачем читать стихи
И прозу в некрологе об ушедшем,
Зачем прощать обиды...

Здравствуйте, печаль делить не стоит.
Не надо грустных слов, от них уже устал.
Меня трясёт от этих параноик,
Ну ладно, расскажи про пьедестал.

А ты что там замешкался так долго?
Поменьше грустных мыслей и вперёд...
Кто там пришёл? Опять эта девчонка.
Ну ладно, пусть немного подождёт.

Вот в небе сверкнула звезда -
Ушёл наш поэт навсегда.
Померк лунный свет -
Ушёл наш поэт,
И брошены в небо года.

Я верю вам ребята,- это сложно
Когда ушёл любимый человек.
В моих же силах ведь...