Поэт из xix века

Хороша наша станица
Похорошела как Москва столица
Да и есть чему «гордится»...
Ведь такое здесь творится
Хоть, к примеру, взять здание
За архитектурное создание
Паспортной визовой службы здесь у нас
Удивляет молодёжный глаз...
В этом «красивейшем» здании
В трепетном ожидании
Получают основной,
Документ страны родной...
Паспорт гражданина Российской Федерации
В этом здании двадцать первого века цивилизации...
С большой мечтой,
Что пойдут они с гордо поднятой головой...
По стране...

То ли зорюшка, то ли феюшка,
То ли золушка, то ли змеюшка...
То ли во поле дуб вдоль пахоты,
То ли ком земли нежной мякоти.

Синей реченькой мысль стремнинная,
То ли озера гладь равнинная...
Ярким всполохом, то чуть тлеется.
Уголь - порохом, дунь - зардеется.

То ли обжигом, то ли ласкою...
Поцелуй души - в душу ясную...
Почему, спроси, в женском мороке
Всё смешалось - жизнь, смерти шорохи?

Чтобы Золушкой к пеплу вывести,
Белой Феюшкой крылья вырастить,
Алой Зоренькой - песнь...

Куда уходят все поэты?
Все в прозу больше.
В душе закончились стихи
их больше нету.
Жизнь длится дольше.

Так короток бабочки век....
Все же лучше,что я - человек)
Можно искрою вспыхнуть в ночи,
Когда кто-то жизнь жалко влачит...

В наш век высоких скоростей,
Не виден Мир в пылу страстей.
Всё ускоряя жизни бег,
Куда бежишь ты, Человек?

Стих, как ребёнка, нелегко рожать,
И ритма поражая диким блеском,
Что спринтер, стометровку пробежать
Нехоженным словесным перелеском.

Размашистыми взмахами проплыть,
Каскадом рифм соседей обдавая,
Всё лучше, чем пустым треплом прослыть,
Чужие мысли в свой котёл сливая.

Уехать в позабытую дыру,
Но Даром драть в лохмотья чьи-то души
И "белою вороною" в миру
Прокаркивать свой голос в мира уши.

Среди овец послушных волком выть -
С надрывом, со слезами, непонятно.
Невыгодно у нас...

Я веселый бульварный поэт,
И не ставьте мне это в вину,
Раскрываю я главный секрет:
Я за Бога – не за сатану.

В нашей жизни смешного не счесть,
Да и глупого не сосчитать,
У меня есть и разум и честь,
И я должен всем это сказать.

Как могу – по бумаге рукой,
Получается – кровью души,
Ну и пусть иногда с кривизной,
Ты пойми и судить не спеши.

Ведь не просто до всех донести,
Все, что рушит душевный покой,
Ну немного не в рифму мой стих,
Самобытный я просто такой!

Картинка...

Когда излишне плодовит поэт,
шедевры не рождаются на свет.
не успевает мысль за скоростью пера,
а в результате черная дыра

Я не писатель,но мечтатель,
Певучих проз создатель,
Я не поэт,но я читатель,
Литературы почитатель,


Я люблю ее учить,
Я люблю ее любить,
Я люблю ее хвалить,
Я люблю ее творить.
Мечтаю свой вклад внести
Стихи чудесные плести,
Чтоб они людей целили
И истину доносили.

Отнюдь я не считал себя поэтом,
Пишу лишь то, что шепчут небеса.
Я, растворяясь между тьмой и светом,
Цитирую чужие голоса.
Я вижу то, что многим неподвластно,
Я слышу то,что свыше мне дано,
Я жизнь прожить пытаюсь не напрасно,
И что оставлю, мне не все равно.
Я сам не знаю, кто мне помогает,
Диктуя строчки неземных стихов.
Кто так во мне политиков ругает,
Нашептывая тайны их грехов.
Кто по ночам мне душу развращает,
Показывая таинство греха,
А по утру на землю...