Поэт и снегирь

Сердцегрудые
Снегири ближе к дому...
Зима в разгаре.

Тонула келья в полумраке,
И в легком,от свечи, чаду
Перо скользило по бумаге
У звезд в окошке на виду.

Перо скользило по бумаге,
И появлялись вдруг в ночи
Стихи веселою ватагой
И грелись около свечи.

Посмеивались друг над другом
И спорили наперебой,
И голова от них шла кругом,
И затихала в сердце боль!

И чуть ли не горя от страсти,
Душа дымилась ,как вулкан,
И слезы яростного счастья
Катились по его щекам...

Но приближалось к дому утро
В пунцовом галстуке зари,
И на...

Нарушая отчий запрет, кормила волка с руки,
под Луной молодой расцветал в степи маков цвет.
За колечком серебряным в зеркале сонной реки
жизнь плыла , чай полынный варил рассвет.
Камень бел-горюч, да осоки плен, крик совы.
Берег левый молчал, а на правом - слезы и боль.
Камыши - не розы дарили упавшим живым.
Сумрак шил из надежды одежды - был голым король.
-Темнота - корила Мать-звезда неспроста-
добрых слов - как ягод красных в бору -бери!
Коли любишь - любят тебя, соль Земли проста...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Пока душа болит,
Скребётся со всех сил
Пишу я строки,
С мучащем вопросом,
Поэту нужна боль
Ведёт она его рукой,
Поэт не молит о пощаде,
Боль разделяет с ним бумага,
Она, как слёзы - успокоит,
Поэт рука, чья невидима болью,
Не честен он с тобою,
Душа должна болеть,
Делится своей болью,
А если боли нет,
Слова его пусты,
И звуки не полны отчаянья,
И душу не затронет стих,
И нет переживанья,
Нет ничего!
Не слышу стоны вдохновенья,
Не различу огня в строках,
И боль поэта не...

Поверь, поэт не умирает,
А, вечный крест в себе неся,
Себя по капле растворяет
Он в горькой чаше бытия.
Поверь, поэт не умирает
Он превращается в любовь,
В шальные брызги водопада
И аромат лесных цветов.
Он станет облаком пушистым,
Добавит луч один к заре,
Травою мягкой, шелковистой
Под ноги ляжет он тебе.
И что поэту расстоянье?
Лишившись всех земных оков,
К тебе он тут же устремится
И будет всюду он с тобой.
Ловить твой взгляд, твоё дыханье
Его как дикий мёд пьянит;
Твой...

В доме, напротив, в третьем подъезде,
поэт один странный живёт.
Я, как-то ночью, за пивом с ним ездил -
ну, парень мочит - улёт!
Верить, не верить - сам не пойму -
в полночь, в немой тишине,
чудо-виденье явилось ему
тенью в открытом окне.
- Здравствуйте! Что Вам угодно? Вы кто? -
робко поэт произнёс.
- Кто, кто... Пегас! Где повесить пальто?
Я вдохновенье принёс.
- А... проходите! Искренне рад!
Живу я, как видите, скромно, но...
прошу Вас, присядьте. Ах, да... виноват...
в...

Убийцы Поэтов,
Как вам живется-можется?
Жизнь идет -
Ваше число множится…

Творец не угоден власти.
Поэт не угоден вдвойне.
Как вам спится, убийцы страсти?
Убиваете и во сне?

Мысли Поэта – в небо!..
Чувства Поэта – вглубь!..
Всегда под прицелом
Поэта свободный дух!

Поэт всегда провидец,
Глашатай и пророк.
Поэт истину видит,
Его устами глаголет Бог.

«Рукописи не горят».
Поэты не умирают.
Они живут в наших сердцах,
Они сознание наше меняют...

Во все века, во все эпохи,
Рождались те, кто просто не умели жить.
Поэты, фантазёры и пророки,
В Холст Мира яркую, вплетающие нить.

Поэты, фантазёры и пророки,
Во все века, толпе мешали тем что есть.
Во все века, толпы суд был жестокий,
Их распинали, позже воздавая честь.

Спустя века, кого-то из них Божьим,
Убийц потомки, сыном назовут.
Молясь добру, как предки их когда-то тоже,
Поэтов их эпох, к кресту ведут.

А Первый — тот кого распяли первым,
Распятым силу дав, поддержит у...

Не тот поэт, кто им желает зваться больше,
Чем жить стихом, оставшись в нём душой.
Ремесленник умение отточит,
Но не согреет строчек пустотой.

Не тот поэт, кто пишет славы ради,
И лжёт в стихах, о том чего нет в нём.
Кто рвётся вверх, мечтая о награде,
Стремясь толпе, понравиться стихом.

Не тот поэт, чей стих за деньги напечатан,
А тот, кто в стих, себя всего вложил.
Тот кто стихом, как рупором стократно,
Усилив чувства, душу нам открыл.

Не тот поэт, кто стих рождает в муках...