Поэт и прекрасные дамы

Душа поэта – как берёза.
Она обязана страдать,
Чтобы сердечные занозы
Могли стихами зарыдать.

Я их по каплям собираю,
Раскладываю на слои,
Причёсываю, оттираю -
Хоть неказисты, но свои.

И вот она – минута славы! -

Я их читаю для гостей
(Как развлеченье, для забавы)
Между объедков и костей,
Скрывающих свою небрежность.
Между неискренних похвал,
Читается как неизбежность:
«Давай уж, мучай, раз позвал!»

Да и понятно - по лбу, в лоб ли,
Как ни крути, а всем насрать.
Чужие...

Цветёт боярышник лучисто.
Он может жить под триста лет.
В нем птицы оглашают свистом
Любви порыв и счёт побед.

Брюссельским кружевом кружится
Воздушно-розовый наряд.
К нему пчела летит, стремится
В медовый рай творить обряд.

А рядом зацвела рябина,
Прекрасен белый цвет-букет.
Она кудрявая дивчина,
Но запах всё ж не тот,… о, нет!

Цветут прекрасные Венеры,
Шмели и мухи в них жужжат,
В заботах матери-Цецеры
Струят свой смелый аромат.

Я наслаждался поэтическим полётом.
Но кто-то окрестил меня вдруг «рифмоплётом»!

Доказывать ему, что я – поэт,
Ни смысла, ни желанья нет!

Обидно слышать прозвища такие!
Но, слава богу, есть и мнения другие!
16 июня 2010 г.

Жизнь прекрасна и ярка,
Жизнь свободна и легка,
Жизнь есть солнечный рассвет,
Жизнь есть неба дивный свет,
Жизнь – улыбки и цветы,
Жизнь полнится красоты,
Жизнь есть ласка добрых слов,
Жизнь есть – дети и любовь!

Я - поэт и музыкант. Мне до денег - дела нет,
Даже, если ничего не имею на обед.

Даже, если под дождём, должен я идти домой,
Я не думаю о них, потому что я – живой.

Я могу себе позволить шавку во дворе ласкать,
И бездомного бродягу, в грязь упавшего, поднять.

Я могу последний рубль в руки страждущих вложить,
Я могу, весь день работав, ничего не попросить.

Нахожу возможным также, в полцены продать товар,
Даже, если покупатель, никогда меня не знал.

Я могу не слышать грубость...

О, женщины, вы, как и стих,
пока он пишет, мнит, страдает,
И новый, старый не забыв,
лишь критикуя, начинает.
Но и без критики нельзя,
хотя в ней горечь и печали.
А старый в прошлоя уйдя,
положит новому начало.
Лишь иногда из под пера
такие вымучатся строчки,
На сердце лягут и тогда
он помнит их и долго очень.
Но как бы ты ни хороша
была искусною строкою,
Его смятенная душа
вновь переполнится другою.
О. женщины, забудьте страх
перед разлукой и поверьте,
В его...

талантлив ли поэт
решать не нам
увы - решит история за нас
как раз в тот час
когда относят тело в храм
история и смерть выносят приговор

и та, что не имеет наклонений
и та, глаза пусты которой вечно
не глядя на прижизненные крики
не глядя перечни наград за книги
за чашкой кофе снова все изучат
и вновь прочтут
и может будут чувства
все - кроме слёз
ведь никогда не плачут
(не в сущности своей имея слезы
а только принося другим их в бренный мир)
и может быть обсудят стиль и слог...

Пока я был душой поэта,
Мне был открыт один секрет -
Тьмы нет, есть просто мало света,
И нету лжи, и правды тоже нет.

Ещё мне дан, был исцеления дар,
Но, вот беда, я в тот момент не ведал,
И, если честно, не предполагал,
Что сам с собою искренне беседал.

Здравствуй, мой юный бог!
Как ты прекрасен, милый.
Жил бы во мне художник -
Твой бы писал портрет.
Мне же достался слог,
В нем моя нынче сила,
Кисти и краски тоже…
Имя мое – поэт.

В руки возьму перо,
Твой прорисую облик:
Взгляд , что глубок, как море,
Блеск золотых волос,
Лук - кары серебро,
Стрел грозных мягкий отблеск,
Плащ, где сплелись в узоре
Музы с цветками роз.

Я не прошу тебя
Благ, что зовут мирскими,
Просто возьми кифару,
Музыку мне сыграй.
Солнечное дитя...

Любимый, как прекрасно быть твоей
И я пьяна всегда твоей любовью,
Мне не забыть тех сладостных речей,
Что дали жизнь, не истекаю кровью,

Как было раньше, я теперь - твоя,
Ты - мой, любимый, нежный, долгожданный,
Тебя всю жизнь ждала, в тебе моя
Вся радость и любовь, ты - мой желанный.

В твои глаза смотреть хочу всегда,
Они наполнены любовью, светом,
Скажу тебе, любимый, не тая:
"С тобой зима, как ласковое лето!"

Сейчас октябрь, но нет унылых дней,
Мне так легко, ведь ты, мой...