Поэт душой бродяга

Здравствуй, собрат мой. Я рад, что ты есть.
Я рад, что ты дышишь со мной одним воздухом поэзии.
Давай сядем у нашего костра и поднесем — пальцы и строки к огню.

Не переживай. НАСТОЯЩЕЕ НЕ ОБОЖЖЕТСЯ. Сгорит лишь штампованная шелуха.
Потерпи, пожалуйста. Я рядом. Я наложу повязки. Если нужно…

Есть! Началось… «заоблачная высь»… Больно? Я знаю. Штампы всегда горят, потрескивая…
Но расставаться с ними нужно. И мучиться. И искаться далее. Другого пути нет.

Есть!.. «сень… тернового венца...

Мы пишем стихи своеобразно
Кто-то то признания желая добиться,
Кому-то проще жить понимая
Что бумага чувства услышит.
Мы пишем свой стих понимая
что время не то и что люди другие
И строки написанные нами
Лишь поэт поймет и услышит.
И буду писать невзирая
Что не стать известным поэтом
И на то что с эстрады попсовой
Не услышу свои я куплеты.
Ведь написано все вдохновением
От сердца слова отрывая
и задумавшись над этим
Что живу я душой понимаю...

Предсказателей, поэтов и пророков
Современники, не веря — не поймут.
Но отвергув их при жизни в их эпохах,
После смерти вдруг цитировать начнут.

Воет ветер, снова плачет мир дождями,
Зима скоро — и ковром снег упадёт.
Современный мир гуманней с мудрецами,
Не распяв телА, он души в них сомнёт.

В мире грамотных всё больше с каждым годом,
Только умных не прибавилось ничуть.
Деньги правят в нём по прежнему народом,
И как прежде, тяжек в нём Познаний путь.

Изменило моду, песни и...

Были точки все над «и» поставлены,
Опечатки убраны из строк.
Ритм был чётким, ударенье правильным,
Был не буйным, слов пустых поток.

В тех словах, собою любование,
И краса исскуственных цветов.
Мысли дерзкой, чуждо им метание,
И полёта нет из детских снов.

Их писал старательный, упорный,
Не поэт — ремесленник душой.
Для него красивый — значит ровный,
Его стих обтёсан — не живой.

Много их таких, без чувства крика,
Нынче в мире, ровных есть стихов.
Строгих форм красивость их...

Творил поэт под трели соловья,
Стихи слагал, к иному безразличный -
Улыбкою блаженной просияв,
Поигрывая ключиком скрипичным.

Творил в плену фантазии своей,
Строку к строке сплетал венок сонетов...
Раскидывал рулады соловей,
Приятно услаждая слух поэта.

О, сказочные птахи, соловьи,
Вы символ сладкой нежности и страсти!
Вещает соловейка о любви –
Душа поэта распахнулась настежь.

И думать не желает он о том –
С реальностью суровою мириться,
Что это просто выше...

Восхваля красОты пучины бездонной
На лбу гранитном
Восседая, как на троне.
Творил:
Поэт.
Он чувства и слова переплетал
Всю нежность и тепло - Любимой
За свет очей, за непокорный нрав,
Дарил.
О как он был всесилен:
В сравнении рожденные слова
Ложились криво,. Спутанно, невнятно.
Но мысль его прекрасною была,
И лишь нескладность была не понятна,
Пройдут столетия, пройдут,
Наверняка,
И суета сует поглотит быстро это.
Но в памяти, как след издалека,
Невнятный слог,
Дрожащая душа...

Дождливой ночью мир так тих,
Луна - как желтый блин небесный!
Я вспомню твой печальный стих,
Такой душевный и чудесный!
Пусть ночь длинна и холодна,
Но мне не будет одиноко:
Со мною звезды и Луна
И образ твой, такой далекий.
Нас жизнь столкнула лишь на миг,
Чтоб разлучить потом навеки.
Так появился этот стих –
Стих о далеком человеке.
Я написала от души –
Душа порою рифм не знает,
Приятно мне грустить в тиши
С тем, кто стихи мои читает.

Тонула келья в полумраке,
И в легком,от свечи, чаду
Перо скользило по бумаге
У звезд в окошке на виду.

Перо скользило по бумаге,
И появлялись вдруг в ночи
Стихи веселою ватагой
И грелись около свечи.

Посмеивались друг над другом
И спорили наперебой,
И голова от них шла кругом,
И затихала в сердце боль!

И чуть ли не горя от страсти,
Душа дымилась ,как вулкан,
И слезы яростного счастья
Катились по его щекам...

Но приближалось к дому утро
В пунцовом галстуке зари,
И на...

Нас и строят, и водят колонами.
Курс движения - строгий канон:
Влево, вправо, - и правила, тоннами,
Давят всех, заливая в бетон.

Жизнь тебя и кромсала, и правила,
Притупляя души карандаш...
Но не станешь поэтом по правилам,
Если правил своих не создашь.

Кто-то вслед бросит злобное "выскочка",
Кто-то в зависти плюнет: "паэээт"...
Ты отвесь им почтительно "с кисточкой",
Уходя в свой бессмертный портрет.

Две точки зрения всерьез
Плывут над буйной головой,
Увы, но понял я курьез
Они трактуют: свой – чужой.

Одни кричат: пора прибить
Его к позорному столбу.
Им следом вторят: надо жить
И гнать его в тюрьму.

Да я всегда ни при дворе
Его величества чина.
Но что там делать, голытьбе.
Уж лучше все писать спьяна.

Но вот от первых весь финал
Второй Читатель мне не врал лгал
Мы с ним примерно сквозь стакан
Глядим на первых трибунал

И вывод дарим вам


Поэтом правят небеса...