Поиски

1. Сегодня в памяти у многих
Забылась прошлая война.
Но тем безруким и безногим,
Что изувечила она,
И тем, чей путь был покалечен,
И тем, в чей дом пришла беда,
И тем, чьё мужество и плечи
Всю тяжесть вынесли тогда.
Тем не забыть ни гром орудий,
Ни сёл пылающих в огне,
Ни день Победы нашей.
Люди!!! Не забывайте о войне.

2. Как мало Вас теперь осталось
Из тех далеких дней войны.
Ушли друзья. Осталась старость.
Но Вашей нету в том вины.
И всё быстрей проходят годы
А дважды в...

Супруга Прометея, бледный лик,
принял оттенок желтизны раскрытой степи,
мы медленно теряем внешний вид,
попав на нересте в тугие сети,
ктеис, изогнутый отточенный плавник,
нас будет не сыскать на этом свете
как явственно вступает Дионис,
в запястьях надрывая цепи.
Астарта или же Аттис ,
Оплакивает дева Адониса,
Срезая волосы, кидая их под ноги,
Перекрытием опустошений пляс,
Вот эти, обустроены как боги,
богам и в это время не до нас,
спу расчесать, полозья подогнув...

Лагуны апельсинового сока.
Павлина след на розовом снегу.
И греческие мраморные строки
Глаза сокольи свято стерегут.

Мечты висят гирляндами на пальмах.
И волны бьют хрустальной бирюзой.
Слоны на крыльях о полётах дальних
Трубят, качая жёлтой головой.

Комарики с кометами в обнимку
Отправились на поиски руно.
И делает космические снимки,
Волшебником прикинувшись, Гуно.

На ёлочках шары со вкусом груши.
И радуга кусочками в желе.
Чертополох поёт. О чём? – Послушай.
Улыбку дарит...

Наедине с душою
Посидишь на кухне вечерком,
Окидывая взором былое.

Лучом оранжевым на стенах
Играет солнце, на прощанье.
Теплынь, спокойствие и лень.

Вместе с планетой замедленно вертимся,
Накручивая годовыми кольцами
Обрастание массой мгновений.

И так день за днем:
Поиски выхода в лабиринтах
Системы распределения.

А кассетник советский — добряк,
Мотает пленку с Высоцким:
«Ой, вы кони мои привередливые...»

Подперев щеку рукой,
Заслушался, в увлечении мыслей...

Осыпалась роза,
Что ты мне дарил.
В открытке лишь проза,
И чай недопил.
Оливка в «мартинке»
Засохла и съежилась,
Слонов разноцветных
Коллекция множилась.
Банальнейший праздник –
Подарки и тосты.
Обычный «birthday» -
Вечеринка для взрослых.
Похмельный синдром
И немые вопросы,
Еще прожит год
Вероятно был зря.
Есть время
До будущего ноября,
Искать свое место
И смысл бытия.
Беспечность утихла,
Остыла земля,
Все реже безумства,
Сплошные сомненья...

Не пророчу я, просто представилось:
ты, Наталья, из тех поэтесс,
чьим талантом Россия прославилась,
но тяжёлый ты выбрала крест.

Быть поэтом в России, упрямая,
это словом себя бичевать,
это вечные поиски; главное
выбрать правильную здесь постать*.

Знаю точно - талантом немерянным
одарили тебя небеса
потому что ты пишешь уверенно
и конкретно, как видят глаза.

Не пророчу, мне просто представилось,
я, Наталья, совсем не пророк,
и, сильней чтоб Россия прославилась,
пусть поможет...

Под Вашим присмотром сыграл ЦМР много пьес.
Почти двадцать лет исполняли Вы роль первой скрипки.
Галина Ивановна, помним мы ваши улыбки.
Они, словно солнца, нам путь освещали с небес.

Пусть честно играя, порою, вы были строги,
Но Ваших мелодий звучат до сих пор переливы.
Вы к хору щедры своему и всегда справедливы,
А кто-то боялся, и зря Вашей лёгкой руки.

Сегодня на сцене немало бездарных певцов.
Скучают без Ваших мелодий в порту самолёты.
И музыке новой внимать никакой нет охоты...

Этой стае тебя уступаю,
ярость глаз в полумраке стыдливо,
за тобою, за тенью по краю,
грациозно, по-волчьи красиво...
Нос по ветру- я слышу твой запах,
хвост поджав незаметно пройду,
колкий снег остается на лапах,
дикий вопль... Ты почуял беду...
Убегай! Если сил ещё хватит...
все быстрей и быстрей от меня,
кто -то вечность на поиски тратит,
но я- Волк , порожденье огня!
Если хочешь кричи! Не поможет!
Стая плотным кольцом окружит,
от их воя мурашки по коже...
один...

Когда тебя коснется Божий Лик,
Увидишь Бога в том, где не желаешь,
Не щедростью великой Бог Велик,
А там, где бьет, где гнет и умаляет,
Где заставляет мыслить вновь и вновь,
Соизмерять ответы и ошибки,
В страданьях тоже Божия Любовь,
Советы Бога – тоже часто зыбки...
Чтобы душа искала вновь и вновь,
Чтоб билась в кровь за малое прозренье,
Чтобы растила, как дитя, любовь
И знала святость каждого сомненья…
Чтоб отступалась, в гневе не кляла,
Чтоб дорожила Божеским вниманьем,
Чтоб...

В серебряном столбе
Рождественского снега
Отправимся к себе
На поиски ночлега,

Носком одной ноги
Толкнем другую в пятку
И снимем сапоги,
Не повредив заплатку.

В кофейнике шурша,
Гадательный напиток
Напомнит, что душа —
Не мера, а избыток

И что талант — не смесь
Всего, что любят люди,
А худшее, что есть,
И лучшее, что будет.
1970