Похоже на выстрел

Дмитрий, когда главнокомандующим был…
Мощь пулемёта максим, лично сам изучил!
Понравился видать ему пулемёт максим…
Он в первую мировую был всеми любим.
Огневая мощь у этого пулемёта такая была!
За три километра пехоту как траву косила…
Косил пулемёт, как косой сено косят в степи!
Где максим работал, там не мог враг пройти.
Солдаты русские первой мировой войны!
За эту машину смерти, слагали легенды…
Прозвище дали максиму, адский косильщик!
Посля любого боя,- нужен был могильщик.
Один...

И снег летит, не ведая себя,
Держащий глубину, как память, во спасенье...
Не говори про смерть, не ведая, что время,
Не ведая, что Свет в молитве должника.
Призвавший круг, вбирай его глоток,
И выстрел вверх и замиранье в снах...
Там, дальше, будет только Бог?
Там дальше вы, вне ребер и октав.
Вас много в облетающей листве,
Где тот, кто не узнал, тот и не был.
Немыслимые, вы вне языка...
Я говорю, я не договорил.
Звук входит к вам раздетый донага,
Сойдет с ума в цветении любви...
В...

"И когда мой голос
похабно ухает —
от часа к часу,
целые сутки,
может быть, Иисус Христос нюхает
моей души незабудки."
***
Секунда не эта, да и ни та,
бенгальский огонь задуло
тихо, выменяю пока, и достаю дуло,
пару выстрелов в потолок, маузера
промашка, северянин пёс или ничто,
или он букашка, есенин сле-
дом все за ним,
лишь маяковский,…. он,
- пилигрим?
сигаретного дыма шулер,….
продал душу, наверняка
и незабудок кулер…

Всё вроде так... а мне неймётся...
И в теле моём мается душа.
То запоёт... то вдруг сожмётся...
То ввысь стремится к небесам.

Всё вроде так... но где-то больно...
И эта боль напоминает о себе.
И словно выстрелом контрольным...
Всё завершая... наступает мой предел.

Всё вроде так... но задыхаюсь...
И сердце спотыкается в груди.
Оно всё чувствует и понимает...
Но подчиняется законам лишь своим.

Всё вроде так... но что-то потеряла...
И страшно оттого... что не найти.
Куда-то в...

Если плачет душа с нею плачет и сердце...
С неба льют день за днём проливные дожди.
Ты понимаешь... никогда не согреться...
И... что куда-то тебе никогда не дойти.

Если плачет душа... в небе спряталось солнце...
Тишина... голоса птиц смолкают вокруг.
Ты понимаешь... никогда не вернётся...
И... с неба выстрелом грома пронзило... забудь.

Если плачет душа... плачут Ангелы в небе...
Ветер тихо плутает в полях и листве.
Ты понимаешь... не выпал твой жребий...
И... никогда ты не...

Мартышку обезьяной дети звали,
И ей уже с большой руки,
Как в басне уж не раз о том сказали,
Но чтобы не было печали,
Очки для вида ей продали,
Такие были у неё, увы, прыжки.

Теперь у ней интеллигентный вид,
Похожа ведь на нас и без обид
Подобие глупцов-невежда,
И к гаджету мартышка приценясь,
К людскому чуду присмотрясь,
Приобрела смартфон с надеждой,
Что будет в интернете пропадать,
И мир вселенной познавать.

В нём всё тут так, как у людей,
Любуется она смарт фоном,
А...

Ты так похожа на мое сердце
В этих вечерних травах...
Где медлила ты, где тебе я не дал уйти...
Вечер и ветер, и губы сухие
Вновь повторяют тебя,
в изложении огня, у порога безумия.
Переходя по воздуху,
Дойти до тропы бездонности,
Распадаясь на течение слов,
Цветы цвета сердца.

Мой белый дом...
В какой из комнат сердца твоего
Цветут миндальные деревья?!
Я жил во всех твоих мгновениях,
Я находил в твоих стенах
И лед хрустальный и жар молитвы,
Они мне разрешили их касаться...

Я буду вслух читать стихи сегодня, на бархате ночи,
Прикосновением черной орхидеи к телу...
Строками обнажая тонкий след поцелуя на твоих запястьях
Сумасшествием, звучащим в крови.
Когда ты идешь во тьме на зов моих рук,
Мягким глотком пить тебя...
Знающие цену наслаждения...
Первый глоток - жажда, второй - страсть...
Пыльца цветов на пальцах - эстетика цветенья,
Совершенная каллиграфия обнаженных поцелуев...
Снять с тебя одежду, под которой ты так долго молчала...
Я выберу тона...

Красно-синим пятном из клумб,
Поглядит мне вослед шалфей.
Путь огня, вод и медных труб,
Свой иду я среди людей.

Тот, кто первый напал — неправ,
Тот, кто первый упал — избит.
Грянет выстрел и зелень трав,
Кровью красною оросит.

Кто-то съеден, а кто-то съест,
Кто убит, а кто сам убьёт.
Всем судьба своих дней и мест,
Одним свет, другим кровь и пот.

Завещание славных лет,
Спрячет Вечность во мгле веков.
В жизнь, услышав былин совет,
Вополотить мы не сможем слов.

Красно-синим...

"Нет, не мигрень,
но подай карандашик...".
О. Мандельштам

1"
Все поэты как листья и ветер...
Помнишь, нас от ветвей оторвало...
И нас кто-то унес... нас не стало...
Вся поэзия - листья и ветер...

И охраняют время Сторожа,
Как будто тут они,
Как будто, как и мы,
Забыты...

2"
О, Сторожа, сыграйте мне на скрипке,
Я знаю - скрипка очень хороша...
В ней скерцо гениального поэта,
Поэта с странным именем - Душа.
Глубокая, похожая на раны,
Где скорби побеждает красота,
Где...