Похоронен был гостьей

Была ночка темна,
А дорога пустынна.
За мглой тучи луна,
И пути мне не видно.

Неожиданный гром,
Над горой канонадой.
Там, за нею мой дом,
Мне дойти туда надо.

Путь непрост среди скал,
Ведь дождём он намочен.
Он, как лёд, скользким стал,
И опасен тем очень.

Сколько ж в мире путей,
И они все — домой.
Там цель жизни моей,
И я там, всем родной.

Была ночка темна,
А вдали за скалой,
Свет родного окна,
Путеводной звездой.
Марковцев Ю.

Было бы желание,
И найдётся довод.
Всякого деяния,
Узаконить повод.

Были бы возможности,
Лучшее бы взяли.
Обошли бы сложности,
И путей печали

Было бы умение,
Был бы толк в делах.
Не было б веление,
Сердца, лишь в словах.

Было бы везение,
Боли бы не знал.
В грусть бы настроения,
Духом бы не пал.

Было бы желание,
В рамочке умения.
Стало бы старание,
Поводом везения...
Марковцев Ю.

Было зеркало с изъяном,
Мутное.
И размыт в нём был туманом,
Утром я.

Мир проводит параллели,
Полосы.
И с годами побелели,
Волосы.

Смотрел грустно с пьедестала,
Памятник.
Время пылью измарало,
Медный лик.

Рядом с ним мы под часами,
Встретимся.
Будет в небе серп над нами,
Месяца.

Ну а утром муть изъяна,
Зеркальца.
И в нём выгляжу я странно:
Нет лица...
Марковцев Ю.

Было всё и прошло,
И любовь и обман.
И мороз, и тепло,
И туман боли ран.

И упала печаль,
В память сердца на дно.
И сквозь времени даль,
Смотрит грусть в сна окно.

Догорела костром,
Боль и тяжесть разлук.
И на месте пустом,
Серый, пепельный круг.

Пал бы капелькой рос,
Но дыханием в лёд,
Превращает мороз,
Тех, кто сдавшись, падёт.

Словно гвоздь о стекло,
Скрипит дверь за спиной.
Было всё и прошло,
Не вернётся за мной...
Марковцев Ю.

Былое… вновь терзает в кровь…

Это было надиктовано на очень старый телефон Siemens ME45 очень давно (2001) во время моей очередной прогулки по лесу. В недрах сего оно и покоилось до назначенного ему судьбой часа…

Часть текста в середине – безвозвратно пропала из-за порчи аудио-файла. Часть конца набил на клавиатуре кусками, но его еще нужно причесывать (на что – нет времени). Потому, размещаю только начало, может потом, когда-нибудь завершу,.. если в том - будет надобность...

Были всегда тираны,
Были всегда вожди.
Те, за кем шли их страны,
Те, кто был впереди.

Любит порядок строгость,
Чтобы все в ногу шли.
И под запретом вольность,
Мысли в умах Земли.

Против — тот, кто не с нами,
Принцип хитёр простой.
Вождь в руках держит знамя,
Символ страны родной.

И за родным им флагом,
Духом воспряв народ.
Строем, чеканным шагом,
Жизнь не щадя пойдёт.

Равенства нет — обманут,
Власть демократы взяв.
Сверху — быть лишь тирану,
Там, только сильный прав...

Было всё не тем, чем мне казалось,
Было всё не так, как видел я.
Миражом была моя реальность,
Была сном видений жизнь моя.

Был и я не тем, не настоящим,
Образом придуманным судьбой.
Об обмане так и не узнавшим,
Миража прожившим пустотой.

Явь моя была лишь голограммой,
Выдумкой, дней будних суета.
Виртуальной, созданной программой,
Время и в нём долгие летА.

С настоящей сущности срисован,
Я и с нею внешне лишь похож.
С нею у нас разная основа,
Разные и правды в нас, и ложь...

***
Было время – чем-то, в сущности, обычным
тогда были чудеса,
производимые не магом, не волшебником, –

время то, когда служил сам человек,
а не Земля и небеса,
Науки о великом Космосе учебником!


***
Хоть горних трапез алчет дух,
однако ж, факт, что и в далёком столь от них
существовании земном

вполне обыденные вещи
для его закалки очень часто служат
наилучшим оселком.


***
Во днях земных
о самом близком окружении своём
не озаботиться тем более нельзя, что поневоле...

Было лето,
И в полнеба был закат.
Только это,
Не воротится назад.
Ждёт нас осень,
Ждёт нас осень впереди,
Травы скосят,
Будет сырость и дожди.

Будут птицы,
Плакать песней в небесах.
Сократится,
Время светлое во днях.
Став короче,
Они сделают длинней,
Время ночи,
И в ней станет холодней.

И щемящей,
Грустью, душу красотой.
Вниз упавший,
Тронет жёлтый, лист сухой.
И поэты,
Будут стих о том писать.
Найдя в этом,
Вдохновение опять.

И туманы,
По осеннему густы.
Дымом...

Была надкушена конфета,
Её не стану кушать я.
На ней чужих зубов след — эта,
Конфета чья-то, не моя.

И как бы не был у конфетки,
Вкус сладок, но он мне не мил.
Ведь до меня её в объедки,
Укусом кто-то превратил.

Я не сужу того сурово,
Кто брал конфету до меня.
Он начал есть, а я чужого,
Не ем, своё себе храня.

Во мне совсем нет аппетита,
На то, что до меня другим.
Надкушено и им забыто,
Почато — став мне не моим.

И след чужих зубов как метка,
Без слов мне скажет что не...