Походная лирика

Боюсь, что формат публикации не позволит разместить материалы всех 30 страниц, выдоенных редакцией на мои произведения….но
…..избранное из опубликованного в №12 альманаха "Синь апельсина" №12





Реки Ра



Тебе присягнут чернильные капли откровения.

Ты повернешься к солнцу,

И оно поправит прядь твоих волос...

Струны настроятся сами,

И мы, произнесенные ими -

Тело Бога и пыль под ногами,

Пойдем за мелодией,

Обжигая губы и гортань...

Пойдём молиться открытому...

Зачем в объятиях печали
Моих проходит сонма дней?
Зачем глаза тебя встречали
Радовались тебе, зачем?

Зачем тот свежий ветер с моря?
К тебе мне с ним не улететь
И свет звезды, и шум прибоя
Зачем теперь? Скажи! Ответь

Зачем писать все эти строчки?
Ты лирика мне больше не нужна
Всё! Дописался я до точки.
Ушла Весна. Зачем ушла?

К тебе единственно красивой
Стремилась, падшая моя душа
Но быстро о сколу судьбы разбилась
К твоей дорогу не нашла

Проходят дни, мелькают лица
Все...

Нам подкинули котёнка:
был он маленький такой,
слабый, рыженький и тонкий,
но, однако, не слепой.

Дочка котика вскормила
из пипетки молоком,
вырвала из лап могилы -
кот подрос, стал молодцом.

А потом уже другого
кто-то добрый под порог
нам подбросил. Что ж такого?
Милостивых любит Бог.

И теперь уже котята
по ночам вовсю шалят,
как шкодливые ребята.
Может, кто возьмёт котят?

Второго котёнка мы пристроили в хорошие руки,
а рыжего дочка никому не отдала, и вот что из этого...

Я жду, что рано или поздно
Найду товарищу-жену,
Который не взирает грозно
Или ревниво на луну.

Зачем любовница? Ведь снова
Она разрушит мой покой,
А я отнюдь не Казанова
С эгоистической душой.

Романтик, лирик и философ,
Люблю хорошие стихи
И разрешаю все вопросы
Серьёзно и без чепухи.

Смычком коснулся струн случайно,
Поплыли звуками слова;
Рождалась музыка сияньем
В лучистых бликах хрусталя.

И сердце трепетно внимало
Звучащей лирике извне;
Дымились палочки сандала,
Ночь пребывала в полусне.

Я теряю зависимость,
Обретая покой.
Я бросаю записывать
То, что было со мной.

Как напиток из вереска,
Как нектар из цветов,
Эти злые и резкие,
Эти сны про любовь.

Эти тихие, липкие,
Эти яркие сны...
Я спустился до лирики,
Всё минувшее смыв.

Я пишу, и не пишется,—
Но мой труд не стоит.
Скоро будет их — тысяча.
Пара сотен — твои.

Только чаще и радостней
В них — баллада мечу.
Я пишу их — и падаю,
Я пишу — и лечу.

Не почувствовав жжения,
Сброшу в пламя репей...
Но они...

Может, я перегнул с коньяком.
Может, были таблетки не те.
ЛЮТЫЙ
МОЛНИЕХВОСТНЫЙ ДРАКОН
в жизнь земную мою залетел.

То, что было на пресных местах,
сразу — в ярую горечь
ушло.
Так родился: один из писак.
Вечный лирик. И грустнослов.

И на глинистом стыке веков
да в людской
чернозем-солонец
я посеял сто книжек стихов.
Ни черта не взошло: под конец.

Я писал про “закатную даль...”
Про рассвет аккуратненько пел.
А закатный дракон наблюдал.
А рассветный дракон свирепел...

Я был даром твоим,
Переводом с души на перо.
Спал ли я в эту ночь,
Был ли крестик заговоренным?
Ты случилась со мной
Песней бархата, негою губ,
Красной мельницей
В платье отчаянно чёрном.
Я искал тебя в днях,
Обошел тайны правды и лжи,
Только чтоб посмотреть
В глаза твоей тайне!
Как хозяин листал
Рассветы, закаты и сны,
Где молчал экслибрис
Но шептало мне имя дыханье.

Я люблю тебя, слышишь?!
Это мой эпилог.
Полноправная флегма
Звать звезду, спать устами...
И библейскою...

И то, что было в тебе тенями,
И то, что было в тебе шипами,
И то, что было в тебе цветами
Пью губами


Мы выпьем долгую ночь,
Называя свои имена огню побуквенным трепетом губ.
Алые розы в шепоте тел...
Беспамятство двух слов, постигающих тайнопись «алого вина».
Растворяйся в пальцах каждую ночь...
Капай на белое без перевода на мой язык...
Ты - не рифмованная дерзость моих ожиданий,
Танцуй надо мной...
Будто нам навстречу отпущено вечное время.

Твои глаза украдены у всех...

Твой теплый почерк...
Ветер междустрочен...
Твои слова - иероглифов звучанье...
Сними с меня корону этой ночью
Чтоб отлучить от тесноты молчанья,
Укравшая дыхание и шепот,
Блаженное непостоянство строчки...
Снег рифмы смазал
И оставил многоточья,
Наверное, на будущность бумаге.
И снова в голосе ночном безумен бархат.
Вес бабочки в себе превозмогая,
Где выгибает нежность твою спину,
Где ничего о близости не зная,
Ты ближе, чем ребро, молчанье, небо...
О, медленный язык, глаз...