Погибший солдат

Я в дунбэйском лесу пил родной маотай,
С узкоглазой певуньей в кустах ночевал,
Что хотел- поимел, что имел –оплатил
Был я пьян и нахален, но цимус не знал.

И таскало меня, от границы до гор
Я менял города, я имел всех и вся
Надышался я пылью китайских дорог
И признался себе,что все просто фигня

Вспоминал я порой мой любимый диван,
Проклинал я порой джин допитый до дна
Гуанчжоуский зимний промозглый туман
Караоке всю ночь и похмелье с утра…

Зачеркнуть бы всю жизнь, да в Россию...

Солнце жарит нещадно, под плюс пятьдесят,
И надежды войной искалечены.
А на склоне горы двое наших ребят
Пулемётным огнём изрешечены.

Им с утра приказали занять высоту,
Пулемёт на плечо – и на горушку.
Но спустя сотню метров на эту версту
Накатилося горькое горюшко.

Наверху уже ждал вас душманский расчёт
И патронами ленты набитые.
Пополам прострочил вас с горы пулемёт –
И упали вы, кровью облитые.

Разведрота внизу не смогла за часы
Головы приподнять для спасения –
Так лупили...

Хочешь мира - готовься к войне!
Эта истина век непреложна,
Хоть понять её вовсе несложно,
Что тогда в ней не нравилось мне?

Или может с советских времён,
Я страною своей не гордился?
Иль когда в институте учился,
Избежал я армейских погон?

В меня молотом вбил комсомол
Отвращенье ко всяческим блокам,
Говоря - ты не ястреб, а сокол,
Хотя был я лишь гол, как сокОл.

Двадцать третье тогда февраля
Власти праздиком не назначали,
Только в рупор с трибуны кричали,
Что священна родная...

Всю жизнь лелеяла, любила,
всегда жалела, берегла,
на сердце карточку хранила,
и сон полночный стерегла.

Сыночка – деточку, кровинку
растила восемнадцать лет,
сдувала каждую пылинку.
Был дан Всевышнему обет,

что воспитаешь. Пусть без мужа,
везде сама. Пусть тяжело,
но затянув ремень потуже,
поставишь сына на крыло.

Пусть не спала, не доедала,
долг материнский отдала.
Солдатом стал. Переживала,
вернее, вовсе не жила.

Вернулся целым, невредимым,
в плечах широк, и взор...

Сработанный лукавым сатаною,
Пора нам свергнуть тягостный ярём!
Мы здесь затем, чтоб властвовать страною,
В которой родились мы и умрём.

Мы Русские. От поля Куликова
До флага над рейхстагом – те же мы.
И Православье здесь СРЕДНЕВЕКОВО
Хранит народ от козней князя тьмы.

И куполов Божественных сиянье
Есть отраженье чистых наших душ.
Мы Русские. Отнюдь не «россияне» –
Изделие предателей-кликуш.

И гнева переполненная чаша
Пусть выльется на головы врагов,
Чтоб не марали мерзкой...

Не рви, она такая тонкая,
Полоска зимнего заката
Над малолетками-сосёнками,
Как над безусыми солдатами.
А ночь Земли краюху чёрствую
Своим плащом уже окутала
И опустила шторы чёрные
Восточных окон до заутренней.

Кому когда уйти положено –
У Бога запись канцелярская.
Кому – рвань савана острожного,
Кому – парадка камуфляжная.
Метёт поземку ветер северный
По полю жизни с воем матерным,
И лишь луна в своем безвременье
Несет в котомке свет мечтателям.

Давай, на...

Ну ты и полуночник, я скажу тебе,
Мне задавал вопрос "Когда я сплю?"
А сам то вообще когда ты отдыхаешь?
Ты ж как солдат всегда на страже,
Тебе наверное хватает трёх часов,
Коль вечером ты допоздна мерцаешь,
А поутру уж с петухами ты встаёшь...
Пожалуй на сегодня я устала,
И ухожу я, сны прекрасные смотреть:)

- Так говоришь – ты был простым солдатом…
А я был взводным… Сколько лет уже…

Но в буднях дней, как под тройным накатом,
Храним мы память в сердце – блиндаже.

И этот день, когда в залпов сверканьи
И радость жизни и утрат печаль…

- А помнишь залпы?.. И воспоминанья
Уводят нас в нам ведомую даль…


Мы на карты стрел не наносили,
Не бросали корпуса в прорыв,
Грязь поселков мы кирзой месили,
О сухом и теплом позабыв.

Рубежом не называли реки
Или перекрестки двух дорог,
Нам...

Печатью Скорби путь отмечен,
Святых, что мучались до нас.
Их много — список бесконечен,
Его продолжит жизнь сейчас.

Не все кто в нём, известны людям:
Учитель, врач, солдат, поэт....
Они уйдут — их мир забудет,
Но они все дарили свет.

В том списке может быть рабочий,
Простой, обычный... — и святой.
Свят тем, что жить собой не может,
И с миром делится душой.

Пусть их не будет на иконах,
Не всякий подвиг был воспет.
Ведь святость не в мучений стонах,
А в том чтоб жизнью дарить...

Есть ли у чести участь, у бесчестия часть,
соломенная война наступит завтра, бума-
жные солдаты пойдут в атаку, картонные
танки застучат траками, папиросные ди-
рижабли полетят на запад, у части нет…
чести, у бесчестия участь………………