Подыгрывая шпане

1
Расплата, вроде, наступила,
ведь был повержен, в ней, Поэт -
уехав..., но хандра хватила
( за месть ) Онегина — в ответ...,
а Ольга — в скуке сожаления,
едва ль, через потуги зрения,
пыталась Ленского найти,
беря в расчёт их душ пути -
по жизни... Будет день грядущий...,
а тут уж ужин... После — спать...,
где каждому — своя кровать,
и для гостей ( Ведь дом большущий! )...,
ну, а Онегин, в зло аж впав,
умчался ( Всех — в сердцах — послав! )...
2
Затихли все...- в своей манере...

Я – Мишель Нострадамус.
Я весь из металла.
Я весь тот,
о ком плачет в Тулузе тюрьма.

И центурии
на ухо мне нашептала
в полумертвом Марселе
святая
чума.


Юго-запад Европы. Бубонный. Кровавый.
Столько душ заболело. Смердит сквозь елей.

Вам придется поверить
и в Бога,
и в травы.
Так решил – пришлый лекарь
и выкрест-еврей.


Позывные из космоса…
Гул междустрочий…
И эпоха барокко
уже на весах…

А в катренах моих
лишь сто сорок пророчеств.

Мириад откровений...

Куда-то вдаль зовёт тропинка незнакомая,

Манят и сине-бирюзовые глаза.

Я хулиган,но не шпана дворовая…,

Во мне живёт о боли прошлого слеза.



Порос быльём порог,оделась крыша мхами,

Никем не черпана вода из родника.

Тот не обласкан двор желанными руками,

Лишь маков цвет горит на месте цветника.



Шипами поросла судьбы моей обочина,

Штормят родные синь и бирюза…

И окна в доме стужей запорошены,

Не отдаются эхом смеха голоса.



Эх….Где же ты то лето...

Друг мой,
думай о женщине — прямо.
А не криво... Светло. Не слюнясь.

Потому что она
наша
мама.
Свет вселенский и воздух. Для нас.


Ее бедра — нас в Боге рожают.
Ее очи нам светят в аду.
Ее сны нашу явь украшают…

Ее руки — нас к Богу ведут…
золотыми нас кормят борщами…
Не смотря на двояк школярной!…

И прощают нас.
И защищают —
перед кислой дворовой шпаной.


ЭТИ СТЕРТЫЕ РУКИ СВЯТЫЕ
нам с тобою стирают
штаны.

Эти губы, целуя псалтыри,
нас домой вызывают
с...

Да пошли вы подальше! Шипящие…

Дар неровный —
он всё-таки
дар.

Мы, поэты, не вымрем. Как ящеры.
Мы живучий народец. Да-да.


Мы тяжелым ураном и радием
в недрах космоса
со.тво.рены…

Мы отцы вам и братья.
Мы — радуги.
И мишени. Для местной шпаны.


И когда горизонт сотрясается…
И надрывно хрустит волшебство…
Это значит — поэт огрызается…
Это значит: достали его!


И в кулак бьет,
пульсируя волнами,
всех глаголов моих чудо-сталь…

Жаль — что взяться за меч...

Привезла теплоходом ракушки,
Разложила себе под подушки
Буду ночью я спать
И прибой вспоминать,
Отобрал сын себе их в игрушки....

***

Обещает прогноз заморОзки,
Но хожу до сих пор я в " матроске",
Денег нет на пальто,
За душой - рублей сто,
Весь истратился на папироски.....

***

Есть у нас во дворе хулиган,
Он за поясом носит наган,
Как приходят менты,
так он сразу - в кусты,
Но зато пред шпаной - уркаган.

Нам стоять сегодня, как прикажут,
Неповиновение – накажут,
Вот такие брат у нас дела.
И стоим – не смотрим друг на друга,
Прячем свои взгляды от испуга,
Главное – головушка цела.
Не убудет, но команда: - Вольно!
Мы опять друг дружкою довольны,
Значит что? Расслабиться, шпана!
Мы сейчас оттянемся не слабо.
Есть вино, а для утехи бабы,
Я чего? – оттянется страна.
Но опять звучит команда: - Смирно!
Мы стоим, вытягиваясь мирно,
Все порыв – для драки и борьбы!
Рык державный нас...

Позабылись походки и речи,
И движения глаз или рук,
Но стоят эти люди, как свечи,
В череде чёрных дат и разлук.
Их сводило ни время, ни местность,
Ни крупицы судьбы и огня,
А родная до боли словесность
И они ей учили меня.
Я детсадовский вскормыш, салага,
Поселковских разборок шпана.
Только юность и только отвага.
Всё, чем жизнь наделила сполна.
Да охотничья эта натаска
Мне чужих, незнакомых людей,
Где смешались и ругань, и ласка,
Среди прочих весёлых затей.
Да в застольях...

На грязном перроне вокзала,
Почти перед самой Москвой.
Потёртая скрипка страдала
Нездешней, щемящей тоской.
О чём она? Господи Боже,
Кто мог её так научить,
Кто дал это право прохожих
Тоской волновать и лечить.
Ответ не сойдётся с вопросом.
В морщине у тётки слеза.
Чего она шмыгает носом
И трёт рукавами глаза.
Торгует черникой, смородиной,
А то и картошкой враспыл.
А этот «Прощание с родиной»
Какую поляк сочинил.
И ведь не ошибся ни разу,
Летает смычок и поёт.
Косит...

Не стань подонком, парень молодой,
Пока ты можешь выбирать —
Кем быть: за светлою звездой
Путь благородный направлять
Или катиться к черту в пропасть,
Сосать пивко, смердеть бездушьем;
Под маской циника скрыв глупость,
Лишь в сквернословье станешь ушлым.

Пока ты можешь выбирать —
Кто будет друг тебе, и круг
В котором будешь возрастать,
Кому отдашь весь свой досуг.
Ведь есть достойнейшие люди.
Вливайся в честный коллектив,
Где уважение добудешь,
Покажешь, сколь трудолюбив.

А...