Подражание Пушкину

Как многолик певец творенья -
Вот гениальности пример.
Но как едино вдохновенье,
Как в нем слились в одно мгновенье
И слезы, и стихи, и Керн.

Мечтая о могучем даре
Того, кто русской стал судьбой,
Стою я на Тверском бульваре,
Стою и говорю с собой.

Блондинистый, почти белесый,
В легендах ставший как туман,
О Александр! Ты был повеса,
Как я сегодня хулиган.

Но эти милые забавы
Не затемнили образ твой,
И в бронзе выкованной славы
Трясешь ты гордой головой.

А я стою, как пред причастьем,
И говорю в ответ тебе:
Я умер бы сейчас от счастья,
Сподобленный такой судьбе.

Но, обреченный на гоненье,
Еще я долго буду петь...

О, Добродетель-королева,
Мне нЕчем Вас порадовать..
Коты, ходящие налево,
Умеют сказки сказывать!

Болдино. Холерные кордоны
Обложили эту деревушку.
Окружили погребальным звоном.
Будто смерть берет его на мушку.

Он работал. На бумаге серой
Из чернил, посыпанных песочком,
Как молитва вдохновенной веры,
Проступали пушкинские строчки.

Он у Бога не просил спасенья.
Удесятеряя свои силы,
Он в бессмертье воздвигал ступени.
Он творил. И смерть повременила.

Едет он от болдинских околиц
В Петербург. Дописаны все драмы,
И поет поддужный колоколец.
Только смерть – злопамятная дама...

Клянусь копытами коней,
Клянусь смоковницей бесплотной,
Движеньем рек пустынь свободных,
Клянусь любовницей моей...


И ты на Бога восставал,
Но смирен был ты грозной силой,
Что движет горами,и ныне
Тебе небес дан грозный дар...


Но почему же человек,
В смиренье,в удали,в печали,
Не постоянен целый век,
И небеса о том молчали...


Когда же ангел вострубит,
И все подымутся из праха,
Земным участием Аллаха,
Небесный путь тебе открыт...

Он вольность воспевал рабам,
Любовь к родному пепелищу,
Приязнь к отеческим гробам,
Пристрасть к убогому жилищу
К могилам, рухнувшим церквам,
Животворящая святыня,
У мёртвых, тленная вонища,
Святых творит, несёт гордыня.
В руины там погребены,
Пускай они навек немы,
Слепы, глухи не сочтены,
И он ещё до той войны,
Был сослан не сберёг семьи,
Лежит расстрелян у стены,
К святым они причислены.
Вокруг развалины страны,
В культуре будто бы не мы,
Но в памяти накоплены,
Воспоминания...

По И.А.Крылову

Сетями игрывал ловец.
И обезьян зуд обуял.
Да призапутались вконец.
Ловец в охапку их всех взял.

Поэту памятник в Москве воздвигнут,
Стоит в столичном центре, как герой,
Народ свой к памяти о нём подвигли,
И ходят люди около него стезёй.

И вот тут к памятнику, вдруг подошёл амбал,
Полис-мент, видимо поклонник на минутку,
Заметил, Пушкина там кто-то обосрал,
Вот, что за голуби, какие проститутки.

Поэт народ свой русский музой просвещал,
Народу же его стихи были до фени,
Он революцию России предвещал,
Для тех, кто бунтовал, писал стихотворения.

Душой своей бываем при смерти...

Не бывает протезов души,
Ну, а мы - не жалеем родную,
Тратим нервы свои вхолостую
И меняем любовь на гроши.

Выставляем её напоказ,
Как зверьё в зоопарке столичном,
Только миг и сгорает, как спичка,
От презренно-завистливых глаз.

Не нужна никому наша боль,
Хотя, мир не без добрых и чутких,
Для других - только смех, прибаутки
И на раны с ухмылкою - соль.

Для души нет протезов, увы -
Пустота, отрешённость и слёзы,
Что на страшном морозе замёрзли
До весны...

Куда ни глянь,повсюду - стервы
На лежбище гламурных тел.
"...Я рождена быть только первой!"
"...Пусть сдохнут те, кто не хотел!"
Иконки превратив в иконы,
В сети роятся тучи стерв...
Надеты нимбы на короны
У виртуальных королев...
"У ног - весь мир!", в мозолях - нёбо,
А в глотке - тренажёр-банан.
Друзья друзей с IQ амёбы
Оближут слизь с душевных ран...
Закачан ботокс в вакуоли,
Стёрт целлюлит с оплывших поп.
Готова бабочка из моли!
BEST-косметолог - фотошоп...
Осталось "Павлика...